Bouillie de scribe par Sakutei

Chapitre 33 : La mélodie du ver de sang.

Sakutei — Sat, 20 Mar 2010 11:17:01 +0100

Les thuadènes nordiques forment une branche à part du peuple des hauts elfes. Longtemps déconsidérés, jugés comme des barbares à peine capable de parler, ils furent réhabilités dans le Sidh quelques temps après l'accession au pouvoir du troisième Gardien.
Entre autre badineries, les nordiques sont réputés pour leur goût de la boisson, des jeux de dés, des chansons paillardes et leur formidable appétit. Mais bien évidement, ce qui marque les esprits à leur sujets, ce sont leur dispositions exceptionnelles pour le combat. Personne ne peut voir un nordique entrer en rage berserk sans frémir dans ses braies même si elle ne lui est pas destinée. L'attaque absolue est célèbre dans les chants et les noms des héros qui y succombent sont gravés dans les mémoires. Les récits de la seconde bataille de Mag Tuired s'y étendent abondement.

Moins connu en revanche, et moins spectaculaire est l'Anterserk.
On dit que cet art périleux est aussi difficile à dompter qu'un étalon sauvage mais qu'il confère alors à son détenteur une puissance proche de l'invincibilité. Face à l'Anterserk, on raconte que plus l'ennemi est fort, et plus il tombe rapidement. Le simple fait d'envisager ce que ça peut être est effrayant.

Quarante guerriers qui caracolent dans les herbes, ça fait le double de bottes. Autant dire un sacré raffut. La galopade du troupeau fait trembler le sol. Les halètements s'entremêlent et enflent en une espèce de mugissement bestial collectif. Les boucles de métal cliquètent, des piécettes tintent dans les bourses, on entend même parfois le crissement plus discret du cuir entre deux respirations rauques. Les têtes ondulent comme une marée, cheveux au vent ou bien casquées de ce cuivre qui se pare de reflets chauds dans les lueurs des quelques torches emmenées par les prévoyants.
Quelques originaux se pensent assez en forme pour bavarder mais globalement les échanges sont limités à des grognements ponctués de jurons bien gras.

Luk conduit le groupe par un chemin détourné, tout autant pour éviter de traverser tout le camp et ses obstacles en forme de buveurs écroulés que pour défouler un peu tout le monde, lui compris.
Même s'il est encore sous le coup de la colère, le Marcheur-des-Cieux reste avant tout le commandant des thuadènes. Tout bon chef sait qu'on ne mène pas des soldats au combat comme on entraîne des fêtards à une beuverie. Il ne s'agit pas seulement de les stimuler, il faut aussi les contrôler afin qu'ils agissent comme une entité farouche et meurtrière et non comme une bande de braillards échevelés. Et même s'il faut admettre qu'il y a quelque chose de profondément jouissif dans le simple fait de se ruer torse nu avec juste un reflet de lune pour habiller le fer d'une hache brandie au dessus de sa tête, il faut également convenir que ce n'est pas une manière très évoluée de trucider son voisin. Et c'est bien souvent ce qui fait la différence entre un vainqueur et un vaincu : l'évolution. L'adapté piétine le dépassé.

Les thuadènes écrasent finalement les derniers ronds de trèfle blanc qui les séparent du sommet de la coline boisée où se tapit la grotte du Gardien. A une bonne centaine de mètres, Luk lève le poing pour arrêter la troupe, provoquant une bousculade un peu confuse dans les derniers rangs.

- A partir de maintenant, plus un bruit. Nous devons estimer combien seront les traîtres et s'ils sont alertés, ils se cacheront.

Une séance de chuchotis assez bruyante s'en suit pour transmettre la consigne. Le Marcheur dévisage les quelques faciès qu'il peut examiner sous les flambeaux. Les traces de l'ivresse semblent déjà s'être estompées sur la majorité des pommettes et des lèvres. Les teints sont rouges, mais pas de cette montée de sang liée à l'alcool. Les regards sont clairs et résolus, en attente.

- Je vais y aller seul.

Déception générale, les épaules s'affaissent. Sans s'en préoccuper, Luk se détourne de quelques pas et fait un signe de l'index à son lieutenant. La masse musclée du nordique fait sentir ses effluves de transpiration acre d'un peu plus près. Les deux guerriers s'avancent de quelques pas et s'accroupissent derrière les branches basse d'un petit noisetier pour observer l'entrée du palais. Une bonne quinzaine de lanciers arpentent la pierre lisse, visiblement en proie à un ennui ferme : le groupe de Crudug. Voilà qui est très inhabituel… le Gardien moins que tout autre a besoin d'être protégé.
Luk laisse revenir doucement la branche souple qu'il tient en l'air et chuchotte à son lieutenant sous son haume de bête :

- Tu t'en doutes Bjorn, je veux surtout les prendre par surprise. J'ai l'intime conviction que Crugud va nous causer des problèmes… et j'espère qu'il va nous en causer, lâche t-il d'un ton âpre.
- Quoi ? T'as tellement envie que ça de lui coller ton poing en travers de la figure ?
- Je n'aime pas ce genre de gaillard. Bien du style à te sectionner net le tendon du talon pendant que tu roupilles pour se prendre une avance sur la course à la gloire.
Pour tout commentaire, le nordique se fend d'un éloquent :
- Hmm.
Auquel son supérieur répond par un :
- Et puis il faut reconnaître que ce n'est jamais bon de laisser mariner des gars dans le jus de leur sueur trop longtemps après les avoir tiré de leur beuverie.
- Hmm.
- Oui bon ça va ! Oui j'ai envie de le massacrer ! Il se tire en douce et ne s'est même pas préoccupé de Miyanne ?! Attend moi je vais lui rappeller qui c'est qui commande ici. Je veux bien être tolérant et avoir les idées larges, mais je le chef ici, c'est moi ! Pas ce sous-fifre ridicule bouffi d'arrogance et de sa propre importance. (…). Quoi t'as pas vu comme il s'est amené avec sa bouche en cœur et ses…

Incroyable ce qu'une conversation sans répartie peut amener comme petites confessions. Il faut ajouter au compte de Luk qu'il est passablement en rogne –contre tout le monde de surcroît- et que ça langue a tendance à s'emballer dans ce genre de situation. Sa diatribe ne s'interrompt que lorsque Bjorn racle le couloir qui lui sert de gorge :

- Marcheur, pourquoi le Gardien aurait-il voulu récupérer les cadavres ?
- Tu n'as pas encore compris ? (Luk se mord la lèvre sous le coup de la nervosité). Il va les revivifier. Il va rendre la vie à ces corps ennemis !
- Hurmph. Le Gardien peut faire ce genre de chose ?? La voix du nordique trahit son intense surprise. On peut vivre dans un monde baigné de magie et être encore stupéfait par certains pouvoirs.
- Tu en doutais ? Oui, le Gardien peut donner la vie. Il est principe instruit et principe créateur. Il est le Dagda Nuadien, celui qui fait fleurir ou mourir.
Bjorn s'apprête à répliquer mais Luk abbat sa lourde pogne gantée sur son épaule et pivote sur les talons pour le regarder plus attentivement au travers de la fente étroite de son heaume.
- Je sais que tu désapprouves tout ça et je veux pas lire de clémence dans tes yeux. Cela dit, tu conviendras avec moi que rendre la vie à nos ennemis reviens à nier le sacrifices de nos frères ! Tous ces morts en vains ? Alors pourquoi le Gardien m'aurait-il envoyé châtier ces intrus ?

La vérité bien sûr, c'est que Luk a agi de son propre chef. Mais ça, il est inutile de le préciser lorsqu'on s'est débarassé de notions telles que l'amour-propre et l'honnêteté.

- Je vois…
- Tant mieux pour toi, parce que moi je ne comprends pas. Et je comprends encore moins pourquoi ce Crudug vient piétiner mon autorité ! (Luk inspire un grand coup pour museler sa colère encore quelques instants.). Reste attentif Bjorn, lâche t-il pour toute instruction d'une voix sombre.

Et sans attendre de réponse, Luk se redresse et franchit le rideau des frondaisons basses pour s'avancer dans le périmètre éclairé de l'entrée. Il marche d'un pas mesuré, et malgré son attirail guerrier au grand complet, son attitude ne démend rien des pulsions belliqueuses qui serpentent sous sa peau.
Les sentinelles réagissent dans un bel ensemble, abaissant leurs piques pratiquement à la même seconde. En se rapprochant, Luk examine chacun des visages, tâchant d'en reconnaître un pour jouer plus facilement de son influence. Mais sur ce point, ses espérances doivent être déçues. Tous ces soldats sont pour ainsi dire inconnus au bataillon.

- Qui- qui va là ?? Qui es-tu ?? N'avance pas !

En voilà un qui n'a pas l'air d'être en veine d'héroisme. Visiblement ses mains glissent déjà sur le bois lisse de sa lance car il les essuie une par une sur sa tunique. Mais avant que Luk ne puisse décliner son nom, une autre voix s'élève de l'intérieur de la grotte.

- Qu'est ce qu'il se passe ?
- Un démon ! C'est un démon !
- Crétin ! Laisse moi voir.

Alors que Luk s'avance tranquillement vers l'ouverture vaguement ronde, une autre silhouette émmerge de l'obscurité intérieure pour se planter devant ses gardes. Front plat, mâchoire étroite et une lueur stupidement bornée dans le regard qui donnerait à penser que les thuadènes pourraient bien descendre du mouton.
Le commandant en chef de toutes les armées thuadènes pousse un soupir en considérant celui que certains reconnaissent pour meneur. Une vraie tête d'abruti. De penser qu'un tel type lui met des bâtons dans les roues… La rage palpite à nouveau, glougloutant dans ses veines, avivant le rythme de son cœur et écarquillant ses yeux fous. Il parvient nénanmoins à maitriser sa voix pour entonner le salut rituel :

- Salut à toi Crudug, tu ne me reconnais pas ? Ecarte tes hommes que je puisse passer, je dois voir le Gardien.
- Qu'est ce que… ?
- Im-mé-dia-te-ment.

Les incontestables accents d'autorité font fléchir la morgue du petit chef qui avance sa lèvre inférieure déjà naturellement prohéminente, ce qui lui donne un air d'ahuri des collines pour le moins disgracieux. Il se tortille un instant, conscient d'être percé de part en part par les regards croisés de ce nouveau venu cuirassé et de ses hommes. Finalement, il livre le fruit de ce qui semble être une intense réflexion :

- Marcheur ?
- Ta perspicacité est époustoufflante. Aller écarte toi.
- Pourquoi cette tenue ?
Luk s'approche encore de trois pas, juste à la limite des pointes toujours abaissées dans sa direction.
- Oh tu n'est pas au courant Crudug ? Les thuadènes se préparent à la guerre…
- Je le sais bien ! Crache l'autre subitement.

Le Marcheur-des-Cieux sourit sous casque, la colère palpite maintenant entre les deux hommes comme un corps incandescent. Abaissant légèrement la tête, il reprend :

- Laisse moi passer maintenant.
- Non.
- Veux-tu mourir ?
- Mes ordres viennent du Dagda Nuadien. Ils sont clairs et même toi, Marcheur, tu ne peux les outrepasser.
- Obéissez à mon ordre soldats ! Reculez immédiatement pour laisser passer votre commandant !
Les lanciers hésitent, tirallés au suplice par ce duel de volontés.
- Que personne ne bouge ! Nous devons empêcher quiconque d'entrer, souvenez vous d'où nous tenons nos ordres !
- Ferme la Crudug !
- Marcheur, si tu avances encore nous serons contraints de t'abattre.
Luk porte une main à sa poitrine, sincèrement étonné.
- Tu prétends pouvoir me terrasser ?
- Ne soit pas si prétentieux, nous sommes assez nombreux pour te maitriser.
- Tu en es sûr ? Ne te trompe pas dans ton estimation, elle pourrait t'être fatale.
- Fanfaronnades !
- Non Crudug, je suis simplement parfaitement sûr de moi. Il n'y a pas de raison de ne pas l'être quand on est le plus fort. Lorsque l'on est plus puissant que son adversaire, on peut se targuer d'arrogance et de mépris. Pour moi, vous tous ici, n'êtes que des larves. (Puis d'une voix plus forte). N'oubliez pas à qui vous vous adressez ! Je suis le Marcheur-des-Cieux, et cette nuit, je suis sur le pied de guerre. Alors ?! Qui veut encore défier ma toute puissance ?!

Sans même dégainer, Luk détourne une lance d'un simplement mouvement sec de l'avant bras et passe dans la garde des piquiers. Ces derniers ne savent pas exactement comment réagir ; deux d'entre eux reculent pour réajuster leurs armes sur la poitrine de leur chef mais la plupart son indécis. Il y en a même un qui ploie un genou devant Luk en signe de soumission.

- Marcheur, jamais je ne trahirai…
- Recule Marcheur !
- Stop !
- Crudug, c'est maintenant que tu te décides !
- Crudug qu'est ce qu'on fait ?

Un bref silence s'en suit au cours duquel l'intéressé se passe exactement quatre fois la langue sur les lèvres et se tord les mains. Et d'un coup :

- Soldats ! Arrêtez le Marcheur-des-Cieux ! Il ne doit PAS passer.
- Tu as tort de te croire capable de chose qui ne sont pas à ta portée !

Luk dévie à nouveau les lances de son bras cuirassé et allonge deux enjambées rapides. Les soldats encore loyaux à Crudug réagissent en l'entourant d'un cercle d'épines d'acier. Crudug lui-même dégaine son épée et la pointe à l'horizontale dans le prolongement de son bras.
Rapide comme un félin, Luk lui attrape le poignet et le tire à lui, faisant passer la lame courte par-dessus son épaulière. Il envoie sa tête méchament casquée rebondir contre le visage qui s'avance à lui. Le bronze gagne, un os claque, Crudug braille. Il recule, les deux mains serrées autour de son nez duquel suinte déjà un sang vermillon.

- ARrrghhh !
Les lanciers sursautent.
- BJORN !

A peine finit-il de lancer cette syllabe rugueuse qu'un fracas se fait entendre. La sol se remet à trembler sous l'impact des bottes. Les gardes pris à revers n'ont que le temps de se retourner pour voir leurs propres frères et sœurs se ruer sur eux ! Tétanisés par la charge, les braves se figent pour lutter et les autres pissent dans leur froc, lâchent leur pique et lèvent les deux mains, paumes vers le haut. L'empoignade commence, parfaitement inégale et d'une violence parfaitement inutile. Les sang gicle déjà sur les parois de la grotte. Les malheureux qui ont fait l'erreur de rester loyaux et courageux se font salement écharper par les lames vengeresse. Seule l'étroitesse de l'ouverture leur permet d'offrir une résistance à leurs assaillants.
Voyant ça, Crudug détale dans la caverne, entraînant avec lui quelques uns de ces guerriers. Luk s'élance sur ses talons, faisant crisser les plaques de son armure étincellante. Un simple coup d'œil par-dessus l'épaule lui permet de constater qu'un autre soldat vient de se lancer à ses trousses dans l'espoir vain de le rattraper.

Les couloir tortueux du palais du Dagda ne sont pas propices à ce genre de course frénétique. Mais Luk connaît assez bien les lieux pour en exploiter les tours et les détours. Il sait où va Crudug, il n'y a pas trente-six destinations. Tout en courant, Luk s'adresse à voix basse au maître du Sidh.

- Gardien, je sais que tu m'entends… pourquoi ?
La réponse ne se fait pas attendre, échos murmuré parmi les soupirs venteux.
- Pourquoi pas Luk ?
- Ne joue pas avec moi ! C'est une trahison !
- N'est ce pas toi qui vient d'ordonner la mise à mort de mes braves protecteurs pour pénètrer dans mon palais par la force ?
Luk s'immobilise au détour d'une colonne de calcaire et lève son bras à mi hauteur pour s'appuyer sur la pierre froide.
- Je viens faire ce qui doit être pour préserver notre peuple et notre race.
- Dans ce cas, agis selon ton instinct Luk… et j'agirais selon le mien.
- Même si ça signifie que l'on doit s'affronter ?!

La question reste sans réponse, la présence du Gardien semble se faire boudeuse… ou est-ce simplement joueuse ?
Bientôt, les échos des pas du poursuivant se font entendre. Luk croise les mains devant son haume et prend une profonde inspiration. Au moment idoine, il pivote brutalement et assène un sale coup de coude dans la figure du lancier qui bascule cul par-dessus tête.
Le Marcheur-des-Cieux renchérit d'un coup de botte et dégaine son épée d'un geste sec.

- M..Marcheur… lâche l'autre d'un ton implorant, tendant sa main droite comme pour se protéger.
- Trop tard, il ne fallait pas choisir le mauvais chef. Et il ne fallait pas non plus me suivre sans réfléchir. Imbécile, tu l'as bien mérité.

Le son sec et tranchant résonne sous la voute, suivi d'un gargouillis lamentable. La lame de bronze se teinte d'un sang de thuadène, ce peuple même que Luk s'est juré de défendre et protèger.

- Parfois il faut couper un membre pourri pour sauver le corps, lâche Luk pour toute épitaphe avant de reprendre sa course.

Il entame la lente et pénible ascencion en spirale qui conduit à la salle du trône. Alors qu'il débouche dans l'anti-chambre éclairée par des bassins phosphorescents, un bruit métallique le fait bondir en arrière. Une lame fend l'air. Luk remonte ses coudes. Le sifflement se fait plus aïgu et se brise sur un tintement clair. Le Marcheur-des-Cieux abaisse lentement son avant bras, laissant Crudug retirer l'épée qu'il vient de parer de son brassard.

- Une attaque sournoise hein ?
- Crève Marcheur ! La voix de Crudug est encore plus nasillarde à présent, avec son nez cassé qui pisse le sang.
- Idiot, tu arrives deux cent ans trop tard pour espèrer seulement me faire transpirer.
- AAAARgh !

Crudug s'élance avec rage et, il faut le noter, une certaine bravoure. Luk fléchit les genoux, esquive son assaut d'un simple bond et dégaine son épée. Les deux lames s'entrechoquent une fois. Crudug doit reculer sous le coup d'une parade aussi brutale que puissante qui manque de lui démettre l'épaule. Au même moment, un lancier surgit des ombres pour tenter de faire pencher la balance. A cause de son heaume, Luk n'a pas le temps de le voir arriver et sent une morsure brûlante le saisir entre deux côtes, dans le défaut de la cuirasse.
Il repousse le guerrier sans ménagement, étêtant sa pique d'un revers bien senti et se retourne vers son adversaire principal. Le lancier désarmé détale sans demander son reste. Crudug repart déjà à l'assaut, Luk dévie sa lame de justesse. Les corps se heurent. Les deux lâchent des râles sourds. Un bras s'élève et claque contre un torse. Finalement ils se séparent sur un nouvel échange violent et bref. Reculant de quelque pas, Luk cale ses appuis contre un stalagmite et s'élance en rugissant. Comme prévu face à ce genre d'assaut, Crudug se voute pour amortir l'impact. Luk écrase son adversaire d'un terrible coup de taille, le forçant à se baisser d'avantage. Son épée crisse en poussant sur la garde de sa jumelle.
Crudug bande alors ses muscles pour se redresser d'un bloc. C'est ce qu'escomptait Luk. Porté par son mouvement, il détend ses jambes et bondit en l'air. Un saut prodidigieux qui le porte au dessus de la tête levée de Crudug. Sa main gantée s'accroche à une aspérité du plafond qui s'effrite sous ses doigts. Suspendu entre deux respirations, il branle du chef à l'attention de son adversaire.

- Et maintenant, contemple la raison pour laquelle on m'appelle le Marcheur-des-Cieux. Contemple et meurs !

Luk lâche sa prise et se laisse tomber de tout son poids. L'autre lève son épée pour parer le coup et ploie sous la violence du choc. Le bronze tinte à nouveau. Crudug se retourne pour chercher son capitaine et lâche un hoquet en considérant… rien.
Le Marcheur des Cieux ne se trouve pas là où il aurait dû atterir pour la bonne et simple raison qu'il vient de rebondir en l'air, utilisant la force de la parade pour se propulser à nouveau.
Crudug a juste le temps de lever la tête pour voir le haume de Luk à quelques centimètres de son nez. Son épée levée en diagonale au niveau de son menton. Le geste parfait son bras pour lui trancher la gorge. Sans qu'un cri ne puisse s'échapper de ses cordes vocales lacérées, le petit chef titube en arrière, laissant échapper un gros bouillon de sang de sa plaie ouverte. Il oscille de quelques pas, tente d'articuler quelque chose mais rien d'autre ne sort que d'avantage de sang. Encore et encore du sang. Ses doigts tentent de comprimer ce qu'ils ne peuvent pas réparer. Finalement il tombe, incapable de contenir l'écoulement qui prive son cerveau du précieux liquide.
Luk a déjà rengainé lorsqu'il touche le sol. Il se redresse souplement et plape son flanc écorché par le coup traître. Rien de méchant.
Des formes confuses qui s'avancent rapidement vers lui. Le puissant nordique qui revient accompagné de deux hommes et une femme.

- Bjorn…
- C'est terminé dans l'entrée, les gars de Crudug se sont fait laminer. J'ai laissé le troupeau pour garder les quelques brebis qui avaient attrapé la tremblante et nous voilà.
- Tu es blessé.
C'est un constat, pas une question. L'épaule du lieutenant s'ouvre sur une estafilade qui laisse échapper un filet sombre.
- Un moment d'inattention.
- C'est bien la première fois que je te vois manquer d'attention… bon, soyons prudent, il reste sans doute quelques types en maraude là dedans.

Les groupe s'enfonçe dans le goulet plus étroit qui sépare l'anti-chambre de la salle du trône à proprement parler. Leur arrivée ne passe pas inapperçue, une maigre poignée d'hommes se tiennent déjà prêt à les recevoir, campés au sommet d'une courte volée de marche. Juste derrière eux, on peut apercevoir la forme obscure du Gardien.

- Le Dagda ! Ça suffit, arrêtons ça. Ces larves ne vont pas m'empêcher de passer alors fait les reculer.

Les cinq thuadènes s'immobilisent à distance respectable, les nerfs à fleurs de peau. En face, les trois lanciers postés en arrêt ne trahissent aucun sentiment, aucune nervosité… rien. Le Gardien leur a probablement fait quelque chose pour qu'ils soient à ce point inexpressifs. Ce n'est pas bon.
Retenant les autres d'un mouvement sec de la main, Luk s'avance lentement, un pas après l'autre. Son casque reluit d'éclats froids et bleutés lorsqu'il passe à proximité des bassins phosphorescents. Sa silhouette même semble un instant devenir plus floue et plus ténébreuse. Malgré ça, les autres guerriers ne remuent pas un cil. On ne pourrait jurer qu'ils respirent.
Mais Luk ne s'y laisse pas prendre. Avec une lenteur délibérée, il dégaine ses deux épées et les croise devant sa poitrine.

- Dernière chance…

Pas de réponse. Le commandant rejette la tête en arrière, prend une courte inspiration et bondit en avant. D'un moulinet, il fait sauter deux lances et se retourne en croisant les bras. Ses épées jaillissent de chaque cotés, fauchant deux des soldats qui reculent en sautillant. Tournant les talons, il pare un coup maladroit et réplique avec une sauvagerie éclaboussante. Prenant alors appui sur le corps décapité de son dernier adversaire, il se lance en avant et projette carrément son épée gauche vers le second blessé. Le métal tournoie en sifflant et percute le crâne casqué de sa cible, laquelle s'écroule, toute molle.
Il n'en reste qu'un. Luk prend à nouveau appui sur une colonne pour se relancer. L'autre ajuste son arme. La lance crisse sur son pectoral, n'y arrachant que des étincelles avant de se faire détourner. Un nouveau choc sourd, celui d'un corps qui dévale les marches. Pas un cri n'a été proféré pendant le bref échange.

Le Marcheur-des-Cieux appuie sa botte contre le crâne fendu et tire d'un coup sec pour dégager son épée. Il secoue ses deux lames une unique fois pour en chasser le sang qui vient tâcher le sol d'arcs de cerle dont la couleur apparaît d'un noir d'encre sous cet éclairage étrange.

- Et maintenant, ça suffit.

Luk monte les dernières marches. Le Gardien lui tourne le dos, penché sur les corps des humains.

- GARDIEN !
- Ne crie pas ainsi Marcheur. Tu crois peut-être que les éclats de cette escarmouche ne résonnent pas déjà suffisement à mes tympans ?
La forme ténébreuse ne se retourne pas pour autant, des éclairs bleutés frangent ses contours, lui conférant un aspect orageux comparable au ciel dehors.
- Alors arrête de me faire la sourde oreille.
- Et que veux-tu que je te réponde ? Mon guerrier, mon soldat. Tu es fait pour combattre et moi pour guider. Parfois, nos buts ne sont pas totalement en harmonie. C'est ainsi.
- C'est ainsi ? Voilà ton explication pour revivifier nos ennemis. Je te préviens Gardien, je ne te laisserai pas faire.
- Et comment compte-tu m'en empêcher ? Par l'épée ? Comme avec ces innocents soldats que tu as massacré sans pitié ?
- Si notre sang doit couler pour qu'il soit préservé par la suite, alors qu'il en soit ainsi.
- Vraiment ?
- Oui.
- Vraiment…
La voix du Gardien prend une intonation plus profonde. Le sol se met à trembler et des raclements de pierre viennent perturber les échos paisibles.
- Vraiment, répète t-il encore.
Il se passe quelque chose. Des mouvement dans l'air. Des pulsions dans la roche.

- Marcheur ! Marcheur ! Raaaargh !

Le bruit du métal contre la pierre. Luk se retourne d'un bloc. Les gargouilles protectrices sont lâchées ! Leurs mouvements vifs et cruels sont trop rapides pour les guerriers. L'un des leurs est déjà à terre, baignant dans son propre sang. Les trois autres reculent précipitement dans un coin. La femme est à la traîne, ralentie par une blessure au genou, elle se fait attraper par la ceinture. La gargouille l'entraîne en l'air, ignorant ses gesticulations inutiles sur son épiderme de pierre.

- Arrête ça ! Rappelle les !

Alors, au lieu de répondre, le Gardien apparaît soudainement tout contre Luk et l'attire dans une étreinte suffoquante.

- Un nouveau choix se présente à toi Luk, mais il faut penser vite. Vas-tu sacrifier tes compagnons pour m'empêcher de terminer ? Murmure-t-il avant de le repousser d'un coup qui le laisse déséquilibré un court instant. Luk relève les yeux et serre les dents.
Un cri de terreur s'échappe de la gorge féminine lorsqu'elle se voit projettée avec violence contre le mur du fond. Sa tête butte contre le roche, elle glisse par terre, amorphe. Probablement morte sur le coup.

- RAAAAH !

Aveuglé par la colère. Luk lève ses deux épées et tente d'en frapper son maître. Ce dernier esquive sans mal sa première lame et s'empare de la deuxième dans sa poigne d'ours.

- Est-ce sage Marcheur ? Est-ce sage ?
- Je te l'ai dit, je t'arrêterai !
- Tu essaieras, et moi je tenterai de continuer. Voyons qui de nous deux est le plus fort.

La main du Gardien accentue sa pression, forçant Luk a plier le bras. Sa lame se rapproche dangeureusement de sa propre gorge ! Contraint à la défense, il laisse tomber sa deuxième épée et applique toute sa force à repousser son maître et seigneur. Même ainsi, il commence à déraper sur le sol, incapable de contenir la totalité de cette puissance incommensurable.

***

Bjorn recule d'un coup pour éviter les griffes de ces volatiles minérals. La situation est critique et le Marcheur est aux prises avec le Gardien lui-même ! Que doit-il faire ? Sa loyauté directe lui commande de soutenir son captaine mais son honneur lui interdit de s'opposer au maître des thuadènes. Pourquoi ce genre de chose arrive t-elle ?
Fort heureusement pour le grand blond, toutes ces questions n'ont pas d'importance pour le moment. Les seuls chemins qui s'offrent à lui pour le moment sont la survie ou la mort.
A ses cotés, le soldat recapé redouble d'ingéniosité pour esquiver les attaques et tente même de riposter. Un brave. Mais ses maigres coups d'estoc ne peuvent rien contre ses créatures faites de pierre. Alors le nordique s'avance et lâche son entame rituelle, celle qui précède le moindre de ses engagements au combat :

- Laisse les moi.

C'est ainsi qu'il se bat. Toujours seul, jamais armé, jamais protégé. Telle est la doctrine sacrée des Anterserk. Le lancier recule, obéissant mais néanmoins perceptiblement (et compréhensiblement) incrédule. Les gargouilles fondent déjà sur cette cible isolée. Bjorn voit l'attaque. Il se concentre et entre dans cette transe où le temps semble s'écouler avec la consistance de la mélasse épaisse des marais de goudron. Il connaît les moindres détails du rituel et tout ne dure qu'un battement de cil. Des tatouages d'ordinaires invisibles apparaissent sur ses épaules, sa nuque, son front, ses pomettes. Ils coulent le long de ses joues barbues, épousent les contours musculeux de ses avants bras et cerclent ses poignets.
Dans sa tête, il y a cette petite voix. Une voix de fillette qui chante une mélodie douce et lointaine. Une mélopée diaphane tissée d'échos et de bulles harmonieuses. Sérénité.

Sérénité n'est pas son nom. Mais c'est la sensation qu'elle inspire à qui sait l'entendre ou la voir. Il est cependant bien plus difficile d'en apercevoir un détail que d'arriver à percevoir les notes fugaces de sa ritournelle enfantine. Bjorn ne connaît que ses cheveux. Des mèches si blondes qu'on les croirait blanches sous l'éclat intense du soleil boréal. Elle porte un peigne en or blanc sur le coté qui représente un animal aquatique difficile à définir. Voilà tout ce qu'il sait de la fillette Sérénité.

Lorsque Bjorn relève ses paupières, il se tient dans cette sphère lumineuse qu'il connaît bien. Les gargouilles l'attaquent, les griffes mordent sa chair cruellement, défigurent son visage impassible, infligeant au nordique des souffrances abominables.
Et pourtant, aucune trace de coupure, de lacération ni même de coup. A la place, ce sont ses assaillantes qui écopent des dommages. Et malgré leur résistance naturelle, leur épiderme se craquelle par endroit, des morceaux de graviers voltigent. Plus leurs attaques sont violentes et plus les dégâts augmentent en proportion. Comme si elles s'infligeaient elles-même leurs coups.
Les dommages sont fictifs, mais la douleur elle, est bien réelle. C'est le prix à payer pour cette défense absolue. Elle requiert un mental plus dur et plus tranchant que l'acier des humains. Bjorn continue d'encaisser. En temps normal, les attaques retournées terrassent ses adversaires sur le champ. Mais cette fois, il s'agit de créatures insensibles, créées et animées par la volonté du Gardien. Alors il lui faut continuer à subir, à sentir son cœur se faire transpercer encore et encore et à écouter la voix de Sérénité pour ne pas perdre pied. Il faut tenir. Plus facile à dire qu'à penser !
Bjorn serre les poings à s'en faire blanchir les phallanges, ses dents crissent et d'un coup, sur un craquement désagréable, un goût métallique envahi sa langue. La voix de Sérénite se fait plus distante, plus difficile à percevoir au milieu du tumulte qui rugit à ses oreilles. Le mélange des signaux alarmés de son corps et les palpitations frénétiques de son cœur menaçent de le faire flancher.
Le nordique s'accroche, il se répète en boucle les mantras de méditation, ignorant le goût du sang qui empâte sa langue, réprimant les moindres élancements qui voudraient secouer son échine à chaque coup de griffe ou de bec.
Malgré tout, il lâche une petite exclamation. Quelque chose ruisselle sur son poignet droit, son bouclier commence à se fissurer. Bjorn est en sueur, jamais encore il n'avait dû tenir aussi longtemps. Il doit être possible de franchir ce rideau de douleur ! La souffrance est comparable au flux et au reflux des marées. Il faut savoir résister vague après vague. Ce n'est qu'un passage, une épreuve. Il faut tenir.
Et subitement, il l'entend à nouveau. Sa voix. Non ! Ce n'est pas la comptine mélodieuse de la fillette au mèches raides. C'est un autre son de cloche, plus grave, plus intense et plus chaotique également. Comme un galet que l'on viendrait de lancer dans un étang au repos, cette intrusion subite ricoche dans la conscience du colosse, créant une myriade de vaguelettes argentées qui perturbent ses pensées et lui renvoient les reflets sombres de ses tourments.

- C'est une douloureuse épreuve que tu endures là.

C'est le Gardien ! Il se tient là, tout près de lui et pourtant non, il est là bas, aux prises avec le Marcheur-des-Cieux. Comment est-ce possible ? Bjorn ne peut même pas formuler cette question. La présence du maître du Sidh est trop coercitive, trop prégnante pour admettre le doute. Et d'ailleurs, il n'est pas temps de penser. La voix reprend, comme chuchottée dans le creux de son oreille :

- Moi non plus, je n'aimais pas la bagarre. Quand j'étais petite, je passais beaucoup de temps sur la côte sauvage à regarder les vagues. Je m'émerveillais du simple fait de voir toujours le même mouvement de l'eau. (Le ton se fait musical, lancinant, à l'image des vagues). Les galets qui se soulèvent et retombent doucement en roulant sur les rochers lisses. L'écume qui bordait la ligne d'eau d'une frange de bulles irisées, parfois roses dans la lueur du soir, grises dans celle du matin.

Bjorn ne peut rien répondre, d'une part parce que cette voix qui emplit son esprit l'empêche de penser et d'autre part parce qu'il est comprimé tout entier par une douleur aussi intense qu'intolérablement prolongée.

- Quand j'étais jeune fille, je retournais souvent là bas…

La Gardienne continue de baigner le nordique dans ses souvenirs. Dans quel but ? Pourquoi ? Et comment peut-elle venir lui murmurer ce relent de ressac tout en combattant le Marcheur ?? Bjorn réalise alors que son capitaine n'a pas la moindre chance de l'emporter face aux pouvoirs de la Gardienne. Elle est bien plus puissante et plus absolue que tout ce qu'il avait pu imaginer.

- … un jour, j'y ai vu une ondine. Elle était si belle ! Je me souviens avoir voulu lui ressembler. Et tu sais ce qu'elle m'a dit ?

Peut-il tenter d'accaparer suffisement les pensées de la Gardienne pour offrir une ouverture au Marcheur ? Non, probablement pas, autant tenter de vider l'océan avec une coupe pour sauver quelqu'un de la noyade à l'autre bout. Et puis de toute manière, il ne saurait même pas comment faire. Et d'ailleurs, voudrait-il le faire ? Peut-il prendre parti pour l'un ou pour l'autre ?

- … et que j'en mourrai ce jour là.

Bjorn a raté une partie de la déclaration, ce qui est inattendu car la Gardienne accapare la quasi-totalité de son esprit. Peut-être qu'il l'a entendue mais étrangement, il ne parvient pas à s'en rappeler.

***

Le rideau se déchire dans toute sa longueur. Le nordique tombe à genoux en haletant péniblement. Luk pivote subitement et constate avec un regain de terreur que son lieutenant vient de succomber ! D'abord Faneur, puis Miyanne et maintenant Bjorn. Ses proches et ses fidèles tombent comme des mouches. Tout ça à cause d'idées stupides de part et d'autre ! Frustré, il donne un à-coup violent sur son épée et parvient à repousser le Gardien de quelques pas. Le bras de fer se rééquilibre aussitôt.
Et voilà qu'il lui parle.

- Alors Marcheur-des-Cieux, allons nous continuer encore longtemps ?
- Je ne lacherai pas prise, souffle Luk entre ses lèvres serrées.
- Ce heaume te va bien, mais il semble te rendre les idées encore plus étroites que d'habitude. Quand admettras tu donc que nous n'avons pas le choix ?
- Pas ce soir en tout cas, humph !

Un rire s'échappe de la silhouette massive et ténébreuse. Un rire de vieille femme. C'en est si perturbant que Luk relâche un demi pas de terrain.

- Bien il est temps d'en finir.

Le Gardien jette ses hanches en avant et déloge proprement son captaine qui se rattrape de justesse sur le bord des marches. La tête aux bois de cerf se penche comme pour évaluer la situation. Luk se remet immédiatement en garde, prêt à réengager le duel même si de toute évidence, il ne joue pas en sa faveur.
Alors le maître du Sidh change encore de forme jusqu'à adopter celle d'une ombre plus fine et moins imposante. A peu près de la même taille que Luk et proportionné comme un thuadène athlétique. La silhouette toujours drapée de ténèbres tend son bras en avant. Les éclairs bleutés rampent, se concentrent et s'entretissent. Finalement, c'est un long gourdin qui apparaît dans le creux de sa paume. La masse d'airin du Dadga. L'arme qui peut accorder la mort ou la vie selon la volonté de son détenteur. L'un des symboles du pouvoir des thuadènes.
L'arme légendaire se pointe à l'horizontale, désignant une zone en contrebas où se terrent les deux rescapés de l'empoignade. Apparement les gargouilles ne les ont pas achevé…

- Vous deux, quittez cet endroit. Le Marcheur-des-Cieux et moi allons discuter. Que personne ne vienne nous déranger. PERSONNE !

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Article original rédigé par Sakutei et publié sur Bouillie de scribe par Sakutei
Reproduction interdite sans autorisation

Chapitre 32 : Et la Mer…

Sakutei — Fri, 12 Mar 2010 23:20:19 +0100

Et la mer va venir m'embrasser,
Pour que j'aille à la maison,
Rien ne pourra plus m'arrêter maintenant.

Dans le noir complet, il est difficile d'estimer les distances. La notion de l'espace s'efface en même temps que la vue. Ne restent que les sifflements du vent aux oreilles et le froissement des vêtements sur la peau pour témoigner d'une chute vertigineuse et interminable.
Thrace ne crie plus mais des larmes salées s'échappent de ses yeux vides. Petites gouttelettes d'océan qui se décollent de ses joues et se perdent à mesure qu'elle s'enfonce toujours plus profondément dans les profondeurs abyssales. Depuis combien de temps ? Encore combien de temps ?
Elle ne saurait trop le dire, elle a jusqu'à désamorcé le réflexe de se contracter dans la crainte de l'impact. Elle est comme suspendue, en attente. Patiente et totalement désespérée.

Finalement, elle se redresse et essuie ses joues en y plaquant les paumes de ses gants. L'odeur du vieux cuir lui redonne la sensation d'être vivante. Depuis combien de temps est-ce qu'elle ne tombe plus ? Le vent de s'engouffre plus dans ses cheveux. Elle ne sent plus rien. Elle se tient simplement debout dans l'obscurité la plus épaisse et la plus totale qui soit, au point qu'il lui est même impossible de voir le bout de ses doigts lorsqu'elle les porte contre son visage.

Thrace s'accroupit en passe sa main au niveau de ses pieds pour tenter de palper le sol. Rien. Elle ne sent rien. Ce n'est pas comme si ça main s'enfonçait, quelque chose la retient. Mais elle n'a aucun toucher, ce qui est particulièrement déstabilisant. Elle reste ainsi, prostrée sur elle-même et immobile, tâchant de calmer la peur panique qui s'accroche à ses nerfs.
Il ne lui semble pas qu'elle soit morte. Non, elle sent toujours la morsure insistante du froid intense. Cet air glacial qui lui râpe la gorge à chaque inspiration. Elle sent également les battements trépidants de son cœur chaud et vif. Elle peut goûter la saveur salée de ses propres larmes sur ses lèvres.

Donc elle est quelque part. Un étrange endroit qui n'admet ni lumière, ni matière. Ce constat étant maigrement posé en était pour contenir sa trouille, Thrace décide de tenter d'explorer les lieux. Si tant est que l'on puisse appeler cela un lieu.
Elle soulève sa semelle, plie le genou et tente un pas timide et lent. D'abord déséquilibrée par l'absence de repère, elle a du mal à assurer ses appuis. Sans doute aurait-elle trébuché si il y avait une quelconque notion de sol pour s'y ramasser.
Petit à petit, elle prend confiance et enchaîne les pas l'un après l'autre, gardant les bras écartés à la manière d'une équilibriste. Le fait de se mouvoir ainsi ne lui apporte aucune sensation de déplacement. Elle pourrait aussi bien faire du surplace.
Mais Thrace continue. D'abord parce que la sensation de contraction et d'étirement de ses muscles lui apporte un certain réconfort. Ensuite, parce qu'il n'y a de toute façon pas grand-chose d'autre à tenter ; la seule alternative consistant à rester immobile, inenvisageable état pour une ondine.

Alors qu'elle abandonne tout espoir de voir un quelconque changement dans ces catacombes ténébreuses, elle se fige soudainement sur une sensation très étrange et pourtant très familière. Pendant quelques secondes supplémentaires, elle ne perçoit que son souffle et les battements de son cœur.
Et puis ça recommence. Cette fois, elle parvient à démêler ses sens pour parvenir à l'indéniable conclusion qu'il s'agit d'un son. Sachant ce qu'elle doit chercher, Thrace tend l'oreille et retient sa respiration.

Des clapotis. Très légers et très diffus. Comme l'échos d'un échos. Mais elle l'entend nettement à présent ; de l'eau.
L'ondine se focalise sur cette perception et reprend sa marche hésitante dans ce qu'elle pense être la direction du son. En tant qu'élémentaire, Thrace bénéficie d'une affinité étroite avec le domaine aquatique, ce qui lui permet de comprendre sans hésitation que cette eau rampe et ne court pas. Elle lèche le sol lentement et discrètement sans chercher à jouer ou bondir. De l'eau rampante. Pourquoi et comment ? Questions secondaires pour le moment. Seul compte le son.

Progressivement, Thrace remarque que les clapotis augmentent ou diminuent en fonction de sa direction. Elle se guide donc uniquement sur ce repère. En opérant ce qu'elle estime être un rapprochement, l'ondine parvient à identifier plusieurs composantes dans ce bruit de fond rassurant. Il y a les clapotis rampants, les crépitements solitaires de gouttes évadées et des ruissellements plus langoureux. Il y a également autre chose. Un tintement qui ne s'apparente en aucun cas à un liquide ; une composante dure.
Des petits frappements irréguliers qui sonnent comme des aiguilles métalliques sur de la roche. Thrace ne peut s'empêcher d'associer cette idée avec la vision de corps minuscules, pourvus de multiples pattes pointues qui caracolent et s'arrêtent brutalement comme des insectes affairés.
Plus elle s'approche et plus ces tintements deviennent insistants. Au début simples martèlements, ils acquièrent bientôt des notes, tantôt sourdes et graves, tantôt courtes et aigues. Une mélopée pour lamelles de métal vibrant à chaque impact. Mal à l'aise, l'ondine se sent soudainement oppressée par ce grouillement grêlant. Elle recherche la trace de l'eau mais ne parvient qu'à s'embrouiller un peu plus dans ce concert dysharmonique de notes agressives et tranchantes. Son instinct de tueuse lui souffle qu'il y a quelque chose de dangereux dans la proximité de cette activité.
Thrace porte machinalement la main sur la poignée de sa petite épée et commence à battre en retraite prudemment. Sans voir ni sentir, il est très difficile d'estimer la réussite d'une telle opération. Elle recule néanmoins, un pas après l'autre en se fiant à ses seuls mouvements pour estimer sa direction.
Mais le métal ne semble pas vouloir se taire. Sont-ce là des créatures qui se régalent déjà d'avoir repéré une proie ? Thrace s'est-elle fourvoyée directement dans un nid d'araignées métalliques qui jouent avec elle pour mieux savourer sa peur ? Cette idée lui flanque un frisson angoissé qu'elle repousse brutalement par une bouffée de colère. Personne ne jouera avec elle !
Fronçant les sourcils, elle recule encore d'un pas, puis un autre, s'efforçant de délier les doigts de ses deux mains dans l'éventualité assez probable où elle aurait besoin d'agir rapidement. Elle perçoit maintenant le grincement d'articulations, les raclements de plaques, les sifflements de lames. C'est là. C'est tranchant et c'est menaçant. Il faut reculer.

Thrace ramène lentement son pied gauche en arrière et soudainement, elle pivote d'un bloc et lâche une exclamation de colère flamboyante. Son épée jaillit hors de sa ceinture vient résonner contre une lame invisible. La tueuse sent l'onde du choc lui remonter dans le bras. Et tout aussi subitement, pression se retire.
Elle se met à respirer plus lourdement et pivote à nouveau brutalement pour contrer une autre attaque dans le dos. La pression est plus forte cette fois et Thrace se voit contrainte d'enserrer son poignet de sa main libre pour appuyer sa parade. Toute tremblante, elle voit brièvement les deux fils des lames s'arracher une étincelle avant de se séparer.
Vite ! Vite ! Les deux bras écartés, Thrace guette le prochain mouvement, se basant uniquement sur son instinct. Elle pressent le coup avant même qu'il se présente et bondit subitement en arrière en ramenant ses genoux sur sa poitrine. Quelque chose de pointu lui effleure le tibia. Retombant de cette étrange manière qui n'apporte aucune sensation, Thrace se baisse et perçoit le déplacement de l'air au-dessus de sa tête.

- Ah ah… Très bien.

Quelle voix rugueuse ! Flanc et chevilles. Thrace se retourne et anticipe les deux attaques. Son agresseur semble s'amuser énormément et sa voix est à l'image de son attitude : fuyante, spectrale et terriblement tranchante.

- … mais, ce petit jeu…

La nuque. Elle se retourne et lève sa lame à hauteur de visage pour contrer. Non ! Par derrière, elle a juste le temps de placer son épée en diagonale pour…

- … est terminé.

L'ondine lâche un hoquet de stupeur en sentant la morsure froide et incisive tout contre sa gorge. Dans le même temps, une présence piquante et pointue se manifeste dans son dos, irritant ses reins, ses omoplates et venant lui chatouiller le lobe de l'oreille.

- Ta garde est faible petite créature, lui susurre t-on avec un délice non dissimulé.

Comment est-ce possible ?! Elle avait placé son épée de manière à dévier le coup et pourtant elle n'a rien senti. C'est comme si l'attaque était passée au travers. Palpant son arme de la main gauche, Thrace remarque alors qu'il manque au moins la moitié de la lame. Que s'est-il passé ?? Trop tard pour ce genre de question, elle est maintenant entièrement à la merci de son agresseur, ne pouvant risquer un seul mouvement sans se faire trancher la gorge.

- Je me demande quel goût tu as, continue la voix.

L'ondine serre les dents et retient un cri lorsqu'une lame pénètre lentement mais inexorablement dans le muscle de son épaule. Elle ressent intimement le glissement du métal dans sa chair et les déchirements qu'elle provoque. Elle se raidit lorsque le pic ressort de l'autre coté de son épaule.

- Bieeeen, bieeeeen… je sens ta douleuuur, je sens ta saveuuuur.

Thrace grimace pour ne pas hurler, elle se mord la langue et s'empêche de bondir pour échapper à l'étreinte cruelle lorsque deux autres lames lui lacèrent la cuisse et l'avant bras de la même manière.

- Je continuuuuue…
- Attendez ! Attendez !
- Ouiiii ?
- Je… Qui êtes vous ?

Il faut gagner du temps, c'est peut-être la seule manière d'espérer échapper à cette torture. De fait, son agresseur marque un temps d'arrêt dans ses empalements et grince posément comme pour mûrir sa réponse.

- Tu peux m'appeler… Acier, siffle t-il avec un ton qui évoque une pierre à aiguiser passant lentement, très lentement sur le fil d'une faux.
- A-acier ?
- C'est ça, c'est bieeeen. Tu as peeeeur.
- Vous êtes… un fomoire ?
- Moi ! Un fomoire ! CRINCRINCRIN !

Les tressautements subits dont est prise l'ossature aiguisée qui menace sa gorge met Thrace au supplice lorsque les lames qui la traversent suivent le même mouvement. La douleur lui monte à la tête et nappe son cerveau d'une mélasse rouge. Elle se contient pour ne pas s'évanouir, réunissant ses perceptions à défaut de pouvoir fixer quelque chose. Elle sent la chaleur tiède de son sang couler le long de ses membres, étrange contrepoint à cette ambiance glaciale et coupante.
Le dénommé Acier cesse bientôt de hoqueter dans cette parodie inquiétante de rire et récompense les efforts de sa captive par une méchante taillade sur la pommette. Cette fois, Thrace hurle de douleur. Il lui est d'autant plus difficile de réprimer ses cris qu'elle ne peut pas prévoir d'où viendra le prochain coup.

- Je vais te découper petite créature. Lentement et délicatement. Je vais déchirer tes enveloppes et laisser tes fluides s'écouler de tes plaies. Puis je te trancherai ces extensions qui te servent à te déplacer. Alors, j'insèrerai mes lames dans ton corps jusqu'à ce que tu ne sentes en toi plus que ma douloureuse présence.

Thrace voudrait répondre quelque chose mais il l'en empêche en lui collant une lame dans la bouche, tout contre sa langue. L'ondine se met à trembler de tous ces membres, ses dents claquent contre l'acier froid. Une larme s'échappe de ses yeux fous.

Sœur, sœur. Ne pleure pas, ne t'écoule pas.

Des hallucinations ou des voix dans sa tête ? Peut-être les deux à la fois. Les membres d'Acier se raidissent subitement, interrompant leurs insupportables mouvements d'un seul bloc.

Sœur, sœur, tu ne dois pas mourir.
- Taaaaah ! Elles sont là !! N'approchez pas, celle-ci est MA proie !
Menteur, tueur, corrupteur et démembreur, celle-ci ne t'appartient pas.

Thrace suit vaguement l'échange et ne peut qu'encourager mentalement les voix sibyllines. Sa salive coule paresseusement par sa bouche ouverte et vient s'enrouler autour de son menton, rejoignant une traînée de sang qui s'évade de sa pommette ouverte.

Sœur !
- RAAAAH !

Les lames d'Acier se retirent soudainement avec une telle brutalité que Thrace en tombe à genoux, la tête basse. Le cruel démembreur se retire précipitamment, comme chassé par ces voix effacées.
C'est en ouvrant les yeux que Thrace remarque qu'elle les avait fermés. Une douce lueur bleutée l'enveloppe. Une aura amicale et tendre qui l'invite à reprendre courage et à se lever. Toute tremblante, l'ondine rejette ses cheveux en arrière d'un mouvement de tête pour mieux contempler cette lumière si longtemps évanouie. Suivant les injonctions de cette clarté, elle se relève et tend ses deux mains en avant pour se laisser guider.

Vient, notre sœur ! Vient ! Et soit heureuse de cette rencontre !

Les voix la tirent en avant, la forçant à bouger et à reprendre ses mouvements. En se déplaçant, Thrace retrouve la sensation de circulation de son sang. Elle perçoit également à nouveau les clapotis qui l'ont attiré plus tôt. Ses pas s'accélèrent dans cette brume aigue-marine et en bougeant, elle remarque des visages et des corps féminins qui se moulent et se coulent entre les gouttes suspendues.
Cette constatation provoque une bouffée chaleur irradiante dans son corps meurtri. Comme rentrer chez soi après une longue et difficile absence. Les lèvres de la jeune fille se retroussent sur un sourire de quiétude.

- Vous êtes… des ondines.
Oui, notre sœur, tu es comme nous et nous sommes comme toi.

Sous l'effet du torrent d'émotions qui se déverse en elle, de nouvelles larmes jaillissent au coin des yeux de Thrace. Mais cette fois, ce sont des larmes de joie et non de souffrance. Jamais encore elle n'avait rencontré ses semblables. Sa main droite se détend et laisse échapper le moignon inutile de son épée cassée. Adieu Acier, c'est l'heure de l'Eau.

Rejoins nous sœur, laisse toi aller !
Elles l'invitent à se métamorphoser sous forme liquide pour se glisser dans la brume.
- Mais il fait si froid… je vais.
Ne crains rien, fais nous confiance.

Alors, parce qu'elle blessée, épuisée et que cette lueur éveille en elle une plénitude comme jamais elle n'en a connu, l'ondine abandonne sa forme humaine et entremêle ses gouttes à celles de ses sœurs.

Thrace se laisse flotter librement dans ce conflux aquatique. C'est une sensation incomparable. Elle ressent une extase et une volupté telles qu'elle n'a jamais approchées. Elle se délecte du contact des ondines et partage leurs sensations, amplifiant les siennes du même coup. Chacune des sœurs dissoutes sont à la fois dispersées et réunies. Chacune des particules de leur corps s'entrelacent et se conjuguent dans un mouvement harmonieux et sensuel.
Reliées par leur élément, les ondines n'ont plus besoin de parler pour échanger. Les informations, les émotions et les souvenirs possédés par l'une sont directement diffusés aux autres.
C'est ainsi que Thrace se voit mise à nu, dévoilant son passé, ses tribulations et ses douleurs. Ses sœurs partagent et allègent son fardeau, elles se lamentent avec elle sur la métamorphose cruelle qui doit faire d'elle une fomoire et s'interrogent sur les moyens d'y remédier.
Dans le même temps, elles lui apprennent leur histoire et leur destination. Il n'y a pas grand-chose à en dire. Leur passé commence il y a peu de temps ou une éternité, ici c'est la même chose. Elles ont été créées par la Grande Sœur pour aller la secourir. Et c'est auprès d'elle qu'elles retournent à présent.

Au bout d'un temps impossible à déterminer, Thrace ressent l'approche du terme de leur périple. Elle comprend alors qu'il lui faut se séparer du conflux pour le moment afin de rencontrer la Grande Sœur seule. Son cœur se déchire à cette idée mais c'est ainsi que les choses doivent être.
C'est ainsi que la brume finit par se dissiper, laissant sur le sol une jeune fille vêtue de cuir noir et couverte du sang qui s'écoule de ses blessures. Elle semble endormie et son visage se révèle dans toute sa beauté en cet instant paisible. Elle ne tarde cependant pas à se relever et à grimacer de douleur au rappel des élancements qui enflamment ses membres.

- Sois la bienvenue Emilie.

Thrace occupée à comprimer son épaule entre ses doigts ne peut retenir un hoquet de stupeur. Elle écarquille les yeux en vain, l'obscurité ayant repris ses droits. La voix qui s'adresse maintenant à elle est infiniment douce, comme l'eau qui épouse les contours d'un relief.

- Emilie, c'est ton nom n'est-ce pas ?
- Je ne le révèle à personne, finit par articuler Thrace avec difficulté.
- Nos sœurs m'ont tout dit, lorsqu'elles m'ont rejointe. J'ai assimilé toute ton histoire et je pleure de voir que l'une des nôtres ait tant souffert.

Thrace ne trouve rien à répondre, elle se sent prise au dépourvu mais inhabituellement confiante et heureuse d'être là.

- Je ne vois rien…
- Approche toi.

Obéissant sans attendre, l'ondine rampe lentement et finis par entrer dans une bulle de lumière éblouissante qui lui fait plisser les yeux. Le temps de s'accommoder, son interlocutrice vêtue de blanc s'approche et s'agenouille devant elle.

- Bois ceci.
Elle tend ses mains en coupe juste devant son visage et Thrace peut voir les reflets miroitants de l'eau pure les emplir petit à petit.
- Non ! Je ne peux pas.
Boire ou manger un aliment du Sidh revient à s'en interdire tout départ. Cette résolution est si fermement ancrée en elle que Thrace commence à soupçonner qu'on la lui a implantée par magie. Elle détourne le visage, ce qui provoque un soupir chez l'ondine blanche.
- Tu es brave Emilie mais même ta force ne peut pas te permettre d'affronter autant d'obstacles. Bois cette eau, je t'assure qu'elle ne te fera aucun mal. Au contraire ! Allons, ne te laisse donc pas mourir pour une idée.

A-t-elle vraiment le choix de toute façon ? Surmontant sa répulsion, Thrace décide alors de se fier à la parole de cette femme éblouissante et hoche la tête. Les pointes de ses cheveux noirs trempent dans l'eau lorsqu'elle se penche pour boire. Elle aspire le liquide entre ses lèvres asséchées et ressent immédiatement une intense sensation de bien-être. Ça picote jusqu'au bout des doigts, ça réchauffe et ça apaise dans le même temps. C'est intense. Parfait.

Finalement, Thrace rejette la tête en arrière et savoure cette euphorie profonde et réparatrice. Elle peut sentir ses blessures se refermer, ses plaies se résorber et sa fatigue s'évaporer. Lorsqu'elle se redresse, ses membres ont recouvert leur souplesse et leur vigueur. Elle se sent à nouveau entière et vibrante de vitalité.

- Merci… je me sens beaucoup mieux.

La femme agenouillée se relève lentement et incline la tête en souriant. Puis elle laisse ses mains retomber le long de son corps de sorte que les manches profondément évasées de sa robe viennent les recouvrir.

- Je suis heureuse de te rencontrer Emilie. Je suis Sataline, grande ondine des eaux souterraines. Il est bien rare pour nous de rencontrer une sœur de la surface.
- Grande ondine ? Vous êtes… la mère ?

Un rire cristallin s'échappe de la gorge de la femme blanche. Comme Thrace, elle porte sur le visage la marque ruisselante de sa nature. Son âge difficile à estimer semble néanmoins plus avancé que celui de Thrace. Hormis ce point, leurs principales différences viennent de leur accoutrement - l'une harnachée de cuir noir et l'autre simplement drapée d'une robe blanche - mais aussi de la couleur de leurs cheveux. Les mèches ailes de corbeau de la jeune tueuse contrastent étrangement sur la chevelure ondulée et bleutée de sa vis-à-vis.

- Non, non. La mère… c'est la mer. Mais tu peux me considérer comme ta grande sœur en quelque sorte.
- Où sommes nous ? Enchaîne directement Thrace sans pouvoir retenir plus longtemps cette question brûlante.
- Tu es au fond du trou et je ne pense pas que tu pourras descendre bien plus bas. Ici tout est ancien mais pas forcément vénérable ni vénéré. Les créatures qui se déplacent dans cette obscurité sont aussi celles qui savent en profiter. Et tu as certainement vu l'effet pervers que produit cette noirceur sur Acier.
- Acier… quel étrange nom. Quelle est cette chose ?
- Je vois que tu as beaucoup de questions, lui sourit-elle visiblement amusée par cet échange à brûle pourpoint. Il faut admettre, il ne doit pas se passer grand chose au quotidien par ici. Mais qu'est ce que une journée en ce lieu ténébreux ?
- Pour te répondre, reprend-elle, Acier est l'élémentaire du métal. C'est un hybride qui est apparu après nous, filles de l'eau. Une création liée à l'apparition de la vie. Il reste néanmoins extrêmement dangereux et suffisamment ancien pour parler d'un temps où les fomoires n'étaient qu'une bande de braillards déguenillés.
- Vous connaissez les fomoires ?
- Et comment pourrait-il en être autrement ? S'exclame t-elle d'un ton joyeux. Nous les avons vu ramper hors de leurs trous boueux et assembler des outils. Nous les avons observés prétendre conquérir les mers et défier le temps. Et finalement, nous les avons regardés tomber et mourir par l'épée et la lance. On peut dire qu'ils sont divertissants !
- Je vois…
- Ici Emilie, tu découvriras des races et des créatures bien plus immortelles que ces prétendus immortels. Ce qui leur semble une éternité n'est pour nous qu'une ondulation sur la surface. En fait, le temps est beaucoup plus lent ici. As-tu remarqué le froid ?

Thrace lui renvoie un sourire crispé. "Comment pourrait-il en être autrement ?" A-t-elle envie de répondre. Rien que d'y penser, elle se remet à grelotter bien que le froid soit beaucoup moins intense maintenant qu'elle se tient dans cette sphère de lumière.
Maintenant accoutumée à la luminosité, la jeune fille inspecte les environs. Elle se trouve dans une grande bulle immaculée dont les parois dansantes produisent parfois des formes fuyantes. Elle a parfois l'impression de voir un visage ou une jambe, un fugace instant avant qu'autre chose ne vienne les remplacer. Thrace se demande fugacement si elle peut espérer un jour remonter à la surface. Malgré elle, sa nature lui commande de tout faire pour revoir le ciel.

- Ce froid n'est pas une température. C'est un effet du ralentissement des ondes créatrices. Non ne dis rien, je ne vais pas tout t'expliquer mais apprends ceci : tout dans ce monde est créé à partir d'ondes. Le son en est la manifestation la plus accessible, mais aussi la plus grossière. Le son peut naître d'une simple vibration, ce qui est une onde très lente. C'est pourquoi tu peux encore entendre des bruits ici !
La lumière par contre est faite d'une palpitation beaucoup plus fine et rapide. De même que la matière.
- La matière est faite d'ondes ?!
- Tu serais surprise de savoir à quel point ce que tu considères comme solide est en réalité composé majoritairement de vide. (Voyant que son hôte fronce les sourcils, Sataline hoche la tête et balaye cette phrase du bout des doigts). Mais oublie tout ça, tu as plus important à faire que de t'encombrer l'esprit avec ce genre de choses. Mais pour en revenir au froid, il est directement lié à ce ralentissement. La vie elle-même doit se débattre pour s'imposer dans ce lieu où même la lumière est bannie. Pour ça, elle se regroupe autour de centres de pouvoir qui sont capable de mettre en mouvement ce qui est figé.

Thrace prend alors conscience de la véritable nature de l'entité qui lui fait face en toute simplicité. Cette grande ondine qui se présente sans faire de manières sous le modeste titre de grande sœur EST un centre de pouvoir ! Elle est capable de faire naître la lumière autour d'elle et de créer le mouvement ! Son pouvoir créateur dépasse de loin tout ce que Thrace avait imaginé. Et pourtant, elle lui parle si simplement, si naturellement… l'estimant presque comme une égale alors que la différence qui les sépare est aussi imposante que l'océan l'est pour une goutte.

- L'eau rampante… lâche la jeune fille sans trop savoir pourquoi.
- Oui, ici l'eau rampe. C'est le seul mouvement que nous parvenons à lui insuffler à distance. Mais plus elle est proche (Sataline fait naître une véritable fontaine dans le creux de sa paume) et plus il est facile de lui redonner son enthousiasme. Comme à toi Emilie.

Les gouttes ruissellent entre ses doigts et s'écrasent sur le sol en produisant des sons ronds. Puis Sataline referme le poing, tarissent du même coup la source de cette effervescence.

- Ne sois pas si intimidée Emilie. Je ne suis qu'une petite chose en comparaison de la mer.
Thrace s'efforce de ne pas tiquer à chaque fois qu'elle emploie son vrai nom.
- La mer est capable de plus ?
- Bien sûr, la mer est totale, la mer est absolue. Notre mère à toutes les deux est bien plus puissante que je ne le serai jamais. C'est peut-être ce qui attire les êtres vivants. Le pouvoir attire toujours. Même le mien. La volonté créatrice des anciens élémentaires est si forte qu'elle est perceptible pour ceux qui s'entraînent à la ressentir. Les fomoires la recherchent et nous l'envient. Les maigres bribes qu'ils parviennent à détacher du flux et à manipuler sont bien loin d'être initiatrices mais ils s'en servent parfois… pour altérer les ondes.

A ces mots, Thrace se raidit subitement en considérant la main tendue qui vient de s'avancer vers son visage.

- Ils te l'ont fait n'est-ce pas ? Ils t'ont inoculé cette "chose" qui corrompt ton essence. Oui je le vois, tes canines sont déjà légèrement protubérantes. Maudits démons !

Apeurée par cet éclat soudain. L'ondine recule d'un pas et porte une main à sa dentition dont elle palpe prudemment les contours. Ses épaules s'affaissent sous l'effet du constat évident qu'elle retire de son examen. Quatre petites pointes, encore timides mais bien là. Un frisson de dégoût la traverse.

- Pouvez-vous me libérer de cette malédiction ?
- Je crains que non malheureusement. Je pourrais bien sûr modeler tes ondes à ma guise mais je risquerais d'altérer ta personnalité. Je… ne veux pas détruire ce qui fait que tu es unique. Seuls les fomoires peuvent défaire ce qu'ils t'ont fait.
- Mais ils refusent !
La détresse pointe ses fêlures dans la bouche de l'ondine. Sa "grande sœur" l'attrape soudainement par les deux épaules pour la regarder droit dans les yeux.
- Il faudra te montrer forte Emilie. Tu devras peut-être encore combattre et souffrir. J'en suis désolée pour toi.
- Pas autant que moi, soupire Thrace avec le cœur gros. Alors il va falloir que je remonte les affronter n'est-ce pas ?
- De toute manière ta place n'est pas ici. Tu es différente tout en étant notre semblable.
- Parce que je viens de la surface.
- Pas seulement. Laisse moi t'expliquer encore une chose. Nous sommes toutes créées par l'eau. Que l'on soit asservies ou sauvages, c'est l'élément liquide qui nous donne la vie. Ni ces prétentieux thuadènes, ni ces bravaches Fir Bolgs ne sont responsables de notre création. Et pourtant, je sais qu'ils se plaisent à le penser. (Elle achève sa phrase sur un soupir). Ces elfes, ils sont si hautains… blancs ou noirs, ils sont pareils. Enfin là n'est pas la question. Toi Emilie, tu n'es pas uniquement composée d'eau et c'est ce qui te rend si imprévisible et si forte.
- Vous voulez dire, parce que j'ai une part humaine ?
- Non tu n'y es pas. Ecoute, t'es-tu déjà demandé pourquoi tu es une tueuse ? Les marins qualifient souvent notre mère d'être une vorace prédatrice mais en réalité il n'en est rien. La mer accueille toutes les créatures en son sein et ce n'est pas de sa faute s'ils ne savent pas respirer. Qu'ils se plaignent plutôt de leur propre corps car c'est en se remplissant d'eau que leur poumons les étouffent ! Non, l'eau a toujours et sera toujours synonyme de vie. Et pourtant, toi tu es une experte de la mort. Sais-tu que tu es capable de tuer quelqu'un de plus de vingt-sept manières différentes ?

Thrace fronce les sourcils. Les connaissances de Sataline dépassent de loin les siennes et elle dispose apparemment d'un esprit aussi ancien que sage, capable de décrypter sa personnalité bien mieux qu'elle ne pourrait le faire en trois jours d'introspection intensive. Alors elle écoute, religieusement et muettement.

- Tu es une assassine Emilie. Veux-tu savoir pourquoi ?
- Oui.
- Alors écoute moi bien. Tu as l'instinct d'une tueuse parce que tu es le fruit de l'union de l'eau et d'une autre créature dévouée à la mort.
- Une autre créature…
- Tu as déjà entendu l'histoire de la chute des fomoires n'est-ce pas ?
- Je… oui, mais quel est le rapport ?
- Tu t'en souviens certainement, à l'issue de la bataille ultime contre les thuadènes, tous les fomoires furent capturés et enchaînés au terrible pouvoir du cœur. Mais en réalité, quelques uns ont échappé à cette malédiction. (La grande ondine fait de vagues gestes de la main qui pourraient en fait s'apparenter à des vagues justement).
Le cours d'une bataille n'est pas difficile à prévoir et il arrive que le courage fasse défaut à certains. Et ce fût le cas de plusieurs d'entre eux qui se sont enfuis, lâchement ou sagement… en tout cas ce fût leur chance.
Ces fuyards, s'ils n'étaient pas très nombreux au départ, le furent encore moins quelques heures plus tard. En ces temps sauvages, je n'étais pas confinée dans les sous-sols et je les ai vus. J'ai même suivi leurs périples avec passion, par le biais de nos innombrables petites sœurs. (Sa voix se fait plus distante, comme emportée par la rêverie). Je suis tombée en fine bruine sur leurs yeux morts et figés. J'ai embrassé leurs corps criblés de flèches, emportés par le courant tumultueux de rivières. J'ai reçu leur dernier souffle angoissé dans le brouillard.
A la fin, je ruisselais dans le col d'une tunique déchirée. Et sous ce vêtement se tapissait la seule survivante de ce sanglant massacre. Une guerrière assez talentueuse et forte pour échapper à ses poursuivants. Une femme résolue à défier son macabre destin.

Sataline marque une courte pause pour observer les réactions de la jeune fille. Prenant une voix plus lente et plus sourde, elle reprend :

- Elle s'appelait Mara, et à l'époque, elle était capitaine d'un bataillon d'élite. Pourquoi avait-elle abandonnée ses frères d'armes en plein cœur du combat ? Je ne saurais le dire, car si j'ai coulé sur ses formes et épousé ses tremblements, je ne me suis pas infiltrée dans son cœur.
En revanche, j'ai suivi les contours haineux de son visage tandis que ses traits se déformaient sous l'effet de la honte et du désespoir. Et puis je l'ai perdue un de ces jours ensoleillés où tout semblait vouloir se dissoudre dans l'atmosphère.
Ce n'est que bien plus tard, en fusionnant avec une de mes sœurs que j'ai appris ce qu'il en était advenu. Décidée à se venger, Mara, la farouche et ténébreuse capitaine déchue s'était entièrement dédiée à l'art ténébreux de la mort que les humains nomment nécromancie. En fait, elle en fût la créatrice. Ses pas et sa quête de plus grands pouvoirs la portèrent loin à l'est. Aux confins de territoires que nul n'a jamais exploré. Là bas, elle développa ses talents et cultiva sa haine pour les fils de Dèna. Quelle ne fût pas sa surprise alors de tomber quelques années plus tard sur une bande d'elfes renégats qui avaient été exilés par leurs propres frères !
Les Fir Bolgs et Mara conclurent rapidement une alliance afin de coupler leur vengeance. Et c'est ici que les choses se rapprochent de notre présent.
Il y a plusieurs années de ça, un soir, elle s'est rendue près d'une mare avec quelques uns de ces nouveaux complices. Avec leur aide, est parvenue à capturer l'une des nôtres dans un cristal de roche.
Habiles artisans, les Fir Bolgs construisirent un dispositif sous les ordres de Mara qui contraignit l'ondine à adopter et garder forme humaine. Alors, par un accouplement aussi étrange que pervers, Mara a instillé son essence à l'intérieur de l'ondine, déchirant sa nature et y déversant ses sentiments.
Les Fir Bolgs ont conservé leur captive sous bonne garde, surveillant sa grossesse et étudiant ses réactions. La pauvre fille de l'eau est décédée neuf mois plus tard en donnant la vie à une créature qui devait porter la double marque de la mort et de l'eau. Une créature imprégnée d'une haine farouche et irrépressible envers les thuadènes. Une jeune femme à la chevelure aussi noire que l'est le cœur de sa mère fomoire et aux traits aussi purs que ceux de son innocente mère ondine.

Thrace perd soudainement l'équilibre, ne voulant pas entendre la suite. Mais c'est impossible bien entendu.

- Cette abomination, c'est toi Emilie.

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Article original rédigé par Sakutei et publié sur Bouillie de scribe par Sakutei
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Chapitre 31 : Résolution cloutée.

Sakutei — Thu, 11 Mar 2010 20:32:35 +0100

Le conseil s'est prononcé, les thuadènes se battront comme ils l'ont toujours fait : au son des tambours et des cors, dans la plaine et lors d'un affrontement unique et décisif. Luk s'est retenu de peu de s'emporter sous les effets conjugués de la colère et de la frustration. Il suffit parfois de peu de choses pour faire pencher la balance d'un coté ou de l'autre.
La déclaration de l'ancien a fait son petit effet, démolissant tranquillement tous les efforts oratoires du Marcheur-des-Cieux par un simple mot : l'honneur. Une bien belle notion pour sûr, du moment qu'elle reste coiffée des lauriers de la victoire ! Car on ne perd pas avec honneur. On perd tout court, et on meurt. A quoi sert l'honneur dans le royaume des morts ?
Ligne de conduite pour certains. Hmmm. Surtout une manière de ne pas entacher leur propre conscience, voilà ce qu'est l'honneur. Et d'ailleurs, la guerre est sale, c'est une activité sans moralité, sans justice ni logique. Alors pourquoi faudrait-il toujours s'encombrer de principes ? Que n'ont-ils pas compris que leur survie va se jouer au cours de cet affrontement ! D'y repenser, Luk botte rageusement un caillou inoffensif qui va ricocher contre un rocher un peu plus loin.
Après cette déclaration, la séance s'est conclue rapidement sur l'idée qu'il faut préparer aux humains un spectacle qu'ils ne seront pas près d'oublier. Les meneurs de cohortes sont redescendus stimuler leurs troupes, chope en pogne. La chasseresse s'est évanouie dans les ténèbres, silencieuse, gracile et froide comme le courant d'air qui a donné son nom. Les autres se sont égaillés de ci de là, certains reprenant le long et sinueux chemin qui mène aux cavernes où les thuadènes ont pour habitude de prendre leur repos quand il ne sont pas sur le pied de guerre. Pour le moment bien sûr, ces terriers rocheux ne sont peuplés que de faibles, de vieillards et de trop jeunes pour faire la guerre.

Finalement, il ne reste plus que quatre silhouettes aux vêtements gonflés par les rafales de vents de plus en plus violentes. Deux d'entre elles sont accroupies, une autre est adossée contre une pierre levée, et la dernière tient un récipient dans sa main.
Luk vide sa coupe d'un trait et la repose à même le sol, là où les serviteurs la récupèreront. Derrière lui, Bjorn et Sétoine se sont lancés dans une partie de dés tout autant pour tuer le temps que pour respecter le silence épais qui nappe leur commandant. La décision du conseil ne plaît pas à Luk, elle le plonge même dans des abîmes d'anxiété et les affres du doute. Doit-il contrevenir à la parole du conseil et n'en faire qu'à sa tête ? L'idée est tentante mais le chaos généré par son attitude pourrait tout aussi sûrement détruire les thuadènes que s'il les entraînait au combat les yeux bandés et à cloche-pied.
Que faire ? Luk continue à se morfondre jusqu'à ce qu'une voix claire le tire de son marasme :

- On dirait qu'il va pleuvoir.

Le barde, dernier membre du conseil encore présent, pointe le ciel du doigt et remonte sa capuche sur ses lourdes boucles brunes comme pour se prémunir de gouttes précoces. C'est vrai, un front de nuages noir d'encre voile le scintillement rassurant des étoiles. Il y a dans l'air cette tension et cette lourdeur particulière qui précèdent le déchaînement des éléments. Depuis la saveur humide du vent jusqu'au claquement sec des bannières en passant par les crépitements agressif des torches.

Luk reporte son regard sur la fine silhouette encapuchonnée qui lui fait face. Le barde. Une bien étrange personne enrobée de malice et d'énigmes, à commencer par celle de son nom. Il aime à se faire appeler La Lyre ou encore Musard et parfois Chéri par celles qui ont la faveur de sa couche. Mais le plus souvent, c'est tout simplement le barde. Sans façon ni majuscule.
Les thuadènes ne savent pas grand-chose de celui qui récite et compose pour eux balades, épopées et contes au coin du feu. Familier avec tout le monde, distant avec personne, le barde est réputé pour être enjoué et toujours à l'affût des discussions animées, réservant des réparties cinglantes et parfois cruelles aux participants qui auraient la bêtise de laisser s'agiter leur langue plus vite que leur raison. Il semble être partout et depuis toujours. Et de même que personne ne connaît son vrai nom, on ignore également son âge.
Le temps est capricieux chez les thuadènes et ne se creusent des marques de la vieillesse que ceux qui le désirent, comme le Porteur de Mémoire. Certains voient dans les rides une marque vénérable qui impose le respect. Le barde lui, s'en cogne gentiment, préférant que sa vigueur puisse encore assumer les conséquences parfois fâcheuses de son irrévérence capricieuse. Ainsi, il n'est pas rare de le voir, hilare et bondissant, s'enfuir à toutes jambes après avoir entortillé les nerfs d'une bande de têtes brûlées au bout de ses doigts pour en jouer comme d'une harpe.
Mais son inconstante bouffonnerie dissimule un esprit affûté et alerte. Le barde n'est pas celui qui consigne l'histoire dans son intégralité. Non, son rôle est d'observer et de mettre en valeur les temps importants de celle-ci. Par ses chants et ses poèmes, il enjolive ou enlaidit les détails d'une bataille, d'un banquet ou de funérailles. Curieusement, il est probablement la seule personne à disposer d'assez de recul pour porter un regard neutre sur le passé.

- Dis-moi le barde, ton avis sur tout ceci, murmure t-il dans le vent en étendant sa main pour désigner la plaine de Mag Tuired.
- Ceci vaut bien cela du moment qu'il y a toujours un si et un la dans la mélodie, Marcheur !
Voyant que son interlocuteur fait la moue devant cette réponse absconse, le barde sourit élégamment sous cape et croise les bras sur la poitrine avant de reprendre :

- Je veux dire par là que cette bataille que tu redoutes tant n'est qu'une note sur la partition du temps. Du moment qu'il reste quelque chose, alors ce n'est qu'un soupir dans la musique. Un petit battement de crépuscule avant une aube nouvelle où nous chanterons peut-être un autre air. Telle est la nature même dans laquelle le Sidh a été enraciné.
- C'est bien ce que je redoute, le barde… qu'il ne reste plus rien.
- Non, non. C'est vigoureusement impossible Marcheur ! Il restera toujours quelque chose même lorsque le dernier d'entre nous aura rendu son dernier soupir.

Luk fait jouer ses puissantes épaules cuirassées pour se dérouiller et contemple toujours la plaine en contrebas. Il espère que personne n'a remarqué le brusque frisson qui s'est tortillé le long de son échine en réponse aux dernières paroles du barde. Pour masquer son trouble, il adopte un ton rugueux et abrupt.

- Comment peux-tu en être aussi certain ?
- Regarde moi Marcheur, peux-tu dire que tu me connais ? Tu ignores mon nom, mes origines et tout ce qui compose ma personnalité. Et pourtant j'existe à tes yeux car je suis le miroir de tes actes. Je suis le reflet de notre peuple par mes chants et mes sérénades. Le fait que je n'ai aucune réalité en tant que personne ne veut pas dire que je n'existe pas. Et de même, lorsque le dernier des thuadènes aura cessé de rendre hommage à la nature et se figera dans son dernier repos, cela ne signifiera pas que nous aurons cessé d'exister pour autant.
- Je vois où tu veux en venir mais je n'y crois pas. Tu penses que nous vivrons dans l'éternité des mémoires, par les chants et les balades de ceux qui composeront sur notre fin et notre ère. Je n'y crois pas. Ce n'est pas la vie, ce ne sont que ses cendres !
- C'est vrai, la mémoire est importante mais ce n'est pas ce dont je veux parler.
- Alors que veux-tu dire à la fin ! Exprime toi simplement pour une fois ! Lâche le guerrier d'un ton exaspéré qui fait relever la tête des deux joueurs accroupis dans leur coin.
- Le plaisir de vivre ne serait pas le même, rétorque le barde amusé. Sans se laisser démonter, il se redresse souplement et attrape la lyre pendue à son coté. Avec une tendresse presque maternelle, il pince les cordes une à une pour en vérifier l'accordage et se lance dans une improvisation en trilles bondissantes.

Luk se retient d'aller le secouer par le col, sachant pertinemment que ça ne servirait à rien. Alors il patiente, les poings crispés et la mâchoire serrée.

- Laisse moi te raconter l'histoire de Tug.
- Je n'ai pas le temps pour tes comptines le barde.
- Pourtant celle-ci devrait te plaire. Elle raconte l'histoire d'un homme, Tug. Un homme simple et honnête qui ne cherchait rien d'autre qu'une vie paisible dans sa cabane. Un soir que le soleil déclinait derrière les montagnes lointaines, un guerrier tout d'or cuirassé se présenta à lui. Son armure était si étincelante dans les lueurs couchant que Tug dû se couvrir les yeux, sans pouvoir dévisager ce brillant inconnu.
"Suis moi", lui dit-il simplement d'un voix claire et forte. Surpris par ce préambule, Tug lui demanda pourquoi il devrait le suivre, s'interrogeant légitimement sur les raisons qui motivaient une invitation aussi spontanée qu'inattendue.

Le barde laisse un instant de flottement qu'il emplit par d'agiles mouvement de doigts sur les cordes vibrantes. Au fur et mesure de son histoire, ses notes deviennent plus graves et ses accords moins rayonnants, comme si une part de ténèbres s'emparait de sa musique.

- "Je viens te chercher. Suis-moi, nous vivrons ensemble un destin pareil à nul autre ! Hâte toi car le monde ne t'attendras pas pour continuer sa route." Mais Tug le regardait avec incrédulité et il lui répondit très simplement "Je ne cherche pas l'aventure mon bon sire, je n'aspire qu'à une vie calme et sans mouvement. Une vie qui ne changera pas du jour au lendemain. Une vie dans laquelle je peux prévoir qu'elle sera mon état, quelle sera ma journée et sans variation plus grande que celle des saisons qui s'enchaînent paisiblement. C'est de cette manière que je me protège et que j'aspire à rester." Alors sans mot dire, le guerrier tira son épée et tua Tug pour qu'il n'ait jamais à subir de changement et qu'il ne souffre jamais.

Le barde laisse la dernière note s'évader à la suite de ses sœurs dans le vent et il rabaisse son instrument. Son regard brun se perd quelque part entre les pierres levées et la troupe assemblée plus bas.

- Veux-tu dire qu'il faut toujours choisir la voie de la souffrance ? Quel est le rapport avec notre mort ?!
- Il y a plusieurs interprétations à cette histoire. A toi d'en tirer tes conclusions mais retiens ceci Marcheur : La mort ne rime pas avec la fin. La mort rime avec d'abord et la fin avec crétin. Ah ah !

D'un bond rapide, il disparaît à la vue du Luk et dévale la pente du tertre sans plus de bruit qu'un rongeur affairé. Le barde n'a jamais été frileux pour dire tout haut ce que personne ne pense tout bas. Le goût de l'étrangeté et de la nouveauté se conjuguent chez lui d'une bien étrange manière avec son espièglerie et la légèreté dont il fait preuve en toute occasion.
Luk se fend d'un soupir profond et fait signe à ses deux hommes pour partir. Les trois soldats traversent les rangs de l'armée toujours en effervescence. Les festivités dureront toute la nuit, tant qu'il y aura de la bière dans les tonneaux et du gibier autour des feux de camp.

- Marcheur, un mot en privé ?
- D'accord. Sétoine, tu peux disposer.
- Pas ici.

Bjorn et Luk se fraient un chemin à travers les broussailles vers un petit ruisseau dont les cascades rieuses couvrent les murmures des deux hommes. Cette conversation, le commandant des thuadènes s'y attendait autant qu'il la redoutait, mais il n'est pas du genre à se défiler. Il n'est pas comme le Tug de la chansonnette du barde.

- Marcheur, je peux parler directement ?
- Je n'en attends pas moins de toi.
- Alors bordel ! Dis moi à quoi tu joues ?! D'abord cette embuscade à un contre trois dans la caverne, ensuite ces mensonges et maintenant tu parles de bafouer nos plus anciennes et respectables traditions !
- Je veux sauver les thuadènes Bjorn. Je te demande juste de me suivre et de me faire confiance.
- Ne te fous pas de moi ! Tu te comportes comme une pucelle terrorisée par l'idée de se faire violer. N'as-tu pas entendu l'avertissement du barde ? Craindre la mort c'est s'y condamner !
- Ne me joue pas ce numéro…
- Je te jouerai l'air que je veux si cela me permet d'avoir une réponse ! Je sens que tu me caches des choses.

Luk aime beaucoup Bjorn. Non seulement c'est un combattant hors pair mais en plus il s'avère être de bon conseil. Cela dit, ça fait trop longtemps qu'il se ronge les sangs et son anxiété finit par lui faire perdre son calme.

- Ta gueule ! Tu ne comprends rien c'est tout ! Nous sommes dans une situation impossible et je m'efforce de faire tenir les morceaux. Qu'est ce que tu crois, que je me pisse dessus à l'idée de combattre ? C'est ça que tu penses du moi ? Hein !
Le nordique se met à faire les cent pas, nerveux.
- Je ne dis pas ça, je dis que ta trouille est en train d'obscurcir ton jugement Marcheur.
- Je te dis que tu ne PEUX PAS comprendre.
- Alors explique moi !
- Non !
- Parle moi bon sang !
- LAISSE MOI.

La lourde paluche du nordique s'abat sur l'épaule de Luk qui sous l'effet du choc se rebiffe brutalement et envoie son poing dans l'estomac du colosse. Bjorn est un dur mais Luk est entraîné au combat depuis son plus jeune âge et l'impact sourd le fait se plier en deux.

- Oh très bien, tu le prends comme ça !

Il pousse un sifflement entre ses dents et attrape son capitaine par la taille. Luk lui envoie un solide coup de botte avant de trébucher. S'en suit une empoignade pour le moins chaotique. Les deux corps se heurtent et se ratent dans le noir le plus complet. Quelque chose roule sur le sol et tombe dans l'eau dans un vague plouf. Des grognements et des gémissements sauvages ponctuent les coups qui portent ou se contentent de fendre le vide. L'un comme l'autre éclusent leur nervosité et se mettent sur la tronche sans merci mais sans méchanceté non plus.
Finalement, Luk se fait plaquer au sol par le nordique et ils se regardent (ou du moins essaient), tout essoufflés et meurtris.

- Purée…
- Oui hein.
- Bjorn tu pèses trop lourd.
- C'est parce que tu tapes trop fort.

A cet accès de violence s'en suit une crise de fou rire irrépressible et sans motif. Les deux guerriers s'assoient dos à dos pour reprendre leur souffle et se rafraîchir le visage et les avant-bras au ruisseau.

- Taaah merde… j'ai perdu mon bracelet.
- Faudra que tu séduises une autre fille pour t'en faire offrir un nouveau.
- Ah ! Avec la gueule que je vais me taper dans les jours à venir, je crains fort que mon potentiel séduction soit sévèrement amoché. Aaah t'étais obligé de me cogner le pif ?
- Tu peux parler, j'ai du mal à parler avec ce que tu m'a collé dans les gencives.

Un instant de silence paisible s'en suit. La paix s'est brièvement rétablie entre le capitaine et son lieutenant blond. Mais le motif de la dispute est toujours là, comme un torchon enflammé entre eux deux. Il est temps de flanquer ce truc à la rivière aussi.

- Marcheur ?
- Mmmh.
- Tu n'envisages pas de… Je veux dire, tu sais que je te suivrai mais je dois savoir ce que tu as l'intention de faire.
- Qu'est ce que tu crois ?
- Pour parler franchement, j'ai cru un instant que tu allais nous trahir. Nous abandonner peu avant la bataille et tenter de sauver ta peau seul.
- Tu as cru...
- Je suis désolé Luk, toute cette ambiance me monte à la tête. Mais je sais maintenant qu'il n'en est rien.
- Ah bon ?
- Oui ! Rien de tel qu'une empoignade pour se remettre les idées en place. Je crois que ça nous fera du bien à tous quand ça pètera. C'est comme cet orage qui ne se décide pas à crever les nuages. Ça énerve tout le monde.
- Mmh.
- Quoi ?
- Je vais te donner une preuve de ma loyauté envers mon peuple.
- Mais puisque je te dis que…
- Toi peut-être Bjorn, mais je tiens à ce que personne, PERSONNE ne doute de mon engagement.

Le Marcheur-des-Cieux semble soudainement habité par une force intérieure aussi obscure que puissante. Un filament de la crainte que l'on ressent en présence du Gardien.
Il se relève et entraîne son lieutenant à travers le camp, vers sa tente personnelle qu'il n'utilise pas beaucoup ses derniers temps.

L'intérieur est d'une sobriété martiale, une paillasse et un coffre sur lesquels sont jetés pèle-mêle des couvertures et des vêtements. Il y a aussi une petite table où son disposées de la viande encore fumante, du pain, un tonnelet de bière et des coupes. Luk en tire deux et en tend une à Bjorn.

- Elle est sans doute tiède mais ça nous fera du bien.

Le colosse éponge le sang qui lui ruisselle du nez d'un revers de l'avant bras et accepte le breuvage avec reconnaissance. Vidant d'un trait la sienne, Luk tire son couteau plat taille une tranche de pain qu'il recouvre d'une tranche de viande juteuse et passe la tartine à son lieutenant avant de faire de même pour lui.

- Sers toi encore si le cœur t'en dis.

Le nordique ne se fait pa prier. Pour sa part, Luk assèche une nouvelle coupe avant de se diriger vers le fond de la tente. Il bascule le couvercle du coffre et fourrage un instant dedans pour en tirer un casque de bronze. Un simple coup d'œil suffit pour le juger magnifique dans les lueurs chaudes et dansantes des torches mais seul un examen plus détaillé permet d'en admirer la facture.
C'est un de ses heaumes qui couvrent le nez et les joues, ne laissant qu'une fine ouverture en forme de "T" sur le devant. Sur celui-ci elle est particulièrement étroite, laissant à peine une meurtrière pour le regard qui se retrouve renfoncé sous l'arcade sourcilière renforcée. Il est pratiquement impossible d'espérer atteindre les yeux de son porteur sans enfiler la lame directement dans l'ouverture, ce qui demanderait une précision qu'on a rarement l'occasion d'exercer en plein combat.
Le reste du casque est décoré d'arabesques en relief et le cimier est rehaussé d'un panache de plumes blanches. Sur les deux cotés, une paire d'imposantes cornes peintes en rouge se recourbent au niveau de la mâchoire, fermant définitivement l'accès à tout le visage.

- Tu vois ce casque. Lorsque je le porte, je ne peux ni manger, ni boire et il serait très inconfortable pour dormir. Pour l'enfiler, il faut l'ouvrir légèrement sans quoi il ne passe pas.

Luk le tourne et présente deux fentes qui coupent le bronze du bas jusqu'au deux tiers de chaque coté. Puis il s'en coiffe, tirant fermement sur les paragnathides pour qu'elle recouvrent ses joues jusqu'à la ligne de sa mâchoire.

- Et maintenant tu vas m'aider à le sceller.
- Quoi ?! Lâche le nordique en s'étranglant presque sur une bouchée.
Le Marcheur tire une poignée de rivets de son coffre, puis il se penche pour fouiller dans le tas de tissus par terre et en extirpe un petit marteau. Il se relève et tend le tout au nordique.
- Ferme le de manière à ce que je ne puisse l'ôter.
- Marcheur je…
- Fais–le.
Luk débarrasse la table de son contenu et vient s'agenouiller devant, posant la tête à même le plateau comme pour une exécution. Voyant la résolution de son supérieur, le nordique n'a d'autre choix que d'obéir.

- Je vais tenter de ne pas t'exploser les tempes au passage.
- Je t'en serais reconnaissant…

Bjorn lève son marteau et enfonce les rivets uns à uns. Resserrant à chaque fois un peu plus les ouvertures sur les cotés jusque à ce que les bords se touchent. A chacun des coups, la tête de Luk rebondit sur la table, lui arrachant un unique juron, la première fois. A l'issue de l'ouvrage, Bjorn se redresse et s'éponge le front.

- Ça va ?
- Un peu la tête qui tourne mais ça va passer.

Déposant les outils sur la table, le nordique considère la silhouette maintenant menaçante du commandant en chef des armées et se gratte la tempe. Luk peut voir la foule de questions qui bataillent ferme derrière ses iris claires. Chacune exigeant une réponse et se jugeant primordiale au regard des autres.

- Pourquoi ? Finit-il par dire, ce qui semble un compromis honnête.
Mais au lieu de répondre, Luk pivote face à son lieutenant et pose ses deux mains sur ses solides épaules.
- Maintenant Bjorn, je t'en fais le serment solennel. Je ne retirerai pas ce casque tant que cette guerre ne sera pas terminée.
- Je ne veux pas démolir ton entrain mais si les humains viennent dans un mois ou plus ?
- Surveille mon panache au cœur de la mêlée Bjorn ! Car s'il roule à terre, c'est que ma tête aura été tranchée !
- Marcheur…
- Bjorn, tranche Luk avec emphase, me suivras-tu sans mettre en doute mes motivations à présent ? Seras-tu mon bouclier quand j'aurai besoin de protection et mon épée quand je convoquerai la fureur des thuadènes ?

En cet instant, le Marcheur-des-Cieux EST le marcheur des cieux, il irradie littéralement d'une aura de puissance et de force vitale. Avec sa voix plus grave et plus sourde, filtrée par le casque, son port altier et la marque de sa résolution en couvre-chef, Luk s'impose plus que jamais comme le chef de guerre des thuadènes. Sous l'émotion, Bjorn tombe à genoux devant son capitaine et lui renouvelle son allégeance avec une voix presque exaltée.

- Marcheur, je te suivrai en tous lieux et en tous temps ! Même si pour cela nous devons aller au plus profond des ténèbres chercher le peu de lumière qui permettra de nous sauver, je te suivrai et je t'épaulerai. Jamais je ne connaîtrai plus d'honneur que celui de combattre à tes cotés.

S'en suit un instant de silence solennel tandis que les deux hommes, l'un debout et l'autre à genoux, se dévisagent. Finalement, Luk tend les bras pour relever son lieutenant et ami, son frère d'arme et de poing, son confident et son assistant.

- Maintenant aide moi à revêtir le reste de mon armure, je vais avoir l'air ridicule avec ce casque lourd seul.

Le capitaine thuadène déboucle sa cuirasse de routine et ses brassards puis il sort une série de paquets soigneusement emballés de son coffre décidément bien profond. Dénouant les tissus, il offre aux torches des reflets orangés sur une série de protections de bronze autrement plus fringantes et dont la facture n'est pas sans évoquer celle de son casque désormais inséparable de sa tête sans l'aide d'un forgeron. Les deux hommes s'activent.

- Il va falloir réunir tous les lieutenants et les meneurs de cohorte pour préparer notre stratégie. Puisque nous allons devoir affronter les humains sur un champ de bataille, je tiens à ce que tout soit mis au point dans les moindres détails. Il faudra faire venir tout le monde sur le terte, y compris celui qui va remplacer Faneur-de-la-Tourbe… comment s'appelle t-il déjà ?
- Sétoine, je lui ai pris dix trix aux dés.
- Mmh, voilà. Attends, moins lâche ici, redonne un tour. Bon, cette fois, nous devrons agir de concert et être coordonnés si nous voulons avoir une chance. Il ne s'agit pas de se lancer en hurlant comme d'habitude.
- Ça va en décevoir beaucoup.
- Ils seront surtout déçus quand ils briseront leurs lames sur les armures de nos ennemis.
- Mmmh. Lâche le géant blond pour tout commentaire en resserrant une lanière d'un cran pour ajuster une épaulière. La tête cornue de Luk se redresse soudainement lorsqu'il prend conscience d'un détail qui s'est dérobé à son attention depuis trop longtemps.

- Où est Miyanne ??
- Miyanne ? Elle doit être rentrée à présent.

Au lieu de répondre par une autre question, Luk soulève un rabat de la tente et penche la tête au dehors pour beugler à un soldat de lui trouver la jeune femme au plus vite ou de lui en ramener des nouvelles dare dare. Voyant son chef surgir comme un diable avec son casque à corne terrifiant flanque une frousse subite au planton passablement éméché à cette heure. Il sautille un instant et détale à toutes jambes pour exécuter ses ordres.

En attendant son retour, Luk achève de s'équiper totalement et boucle son ceinturon auquel pendent ses deux épées. Il vide le reste de son coffre sur sa paillasse et saisit un petit brassard de cuir entre les doigts.

- Tiens, tu le veux Bjorn ? J'en aurai plus besoin.
- Non ça va, tu sais que je n'ai besoin ni d'arme ni d'armure.
- Comme tu voudras, lâche t–il en le balançant négligemment pas dessus son épaule.

Luk se prépare comme s'il ne devait jamais revoir sa tente. Il empoche un collier de mailles fines et passe un anneau doré à son index puis délaisse le reste. La sentinelle n'est toujours pas de retour mais le camp est grand.
Si elle est revenue, Miyanne peut-être n'importe où, et connaissant les appétits de l'impétueuse rousse, à cette heure, elle pourrait être dans les bras d'un ou deux hommes. Peut-être même d'une autre femme. Miyanne est du genre inventive et curieuse.

Si elle est revenue.

Nerveux, Luk saisit sa coupe et la remplit au tonnelet avant de réaliser qu'il ne peut pas la porter à ses lèvres. Il la jette au sol et se tourne vers un Bjorn qui s'applique à imiter la même impassibilité que les pierres qui jonchent la plaine. Sans succès, le capitaine peut voir les commissures de ses lèvres se tortiller sous l'envie de rire.

- Sans commentaire lieutenant !
- Oui capitaine.
- Bon, on sort, je ne tiens plus en place.

Luk fais virevolter la toile sur ses talons et s'engage d'un pas vif entre les grappes d'hommes et de femmes agglutinés autour des feux de camp. Il se fait accrocher plusieurs fois, salué pour sa prestance et sa tenue qui fait honneur aux traditions guerrières… ou est-ce bierrière ? Les buveurs s'emmêlent un peu. Les questions qu'il lâche à propos de sa seconde lieutenant restent sans réponse. Personne n'a vu ou entendu parler d'elle depuis ce matin. Le cœur du capitaine commence à bondir d'anxiété et il se prépare mentalement à retourner dans la grotte lorsqu'une idée lui vient :

- Bjorn, c'est bien Crudug qu'on a croisé en revenant tout à l'heure ?
- Crudug. Oui c'est ça. Il portait une convocation du Gardien…
- … et il s'est avancé dans la grotte avec un petit groupe pour "s'assurer que tout s'est bien passé" si je me rappelle bien.
- C'est exact.
- Alors, où est Crudug ? En dénichant ce salopard, on aura forcément des nouvelles de Miyanne.

Le salopard en question s'avère beaucoup plus facile à tracer. Plusieurs soldats s'accordent pour dire qu'il est revenu avec son groupe dans la soirée. Quand à savoir s'il était accompagne d'une rousse… impossible à dire. Luk apprend bientôt que Crudug s'est attardé un moment pour manger puis qu'il s'est rendu directement au palais du Gardien, d'après ses dires.
A ces mots, l'expression du capitaine se fait plus soucieuse. Personne ne peut le voir froncer les sourcils, mais en revanche, le ton plus abrupt de sa voix est parfaitement perceptible même au plus allumé de ses interlocuteurs.

- Bjorn, je sens qu'il se passe quelque chose. Ce Crudug mijote quelque chose. Quelque chose que je ne sais pas… ou qu'on ne veut pas que je sache. Je ne sais pas s'il œuvre pour le compte du Gardien ou s'il ment mais ça n'est pas clair !
- A quoi penses tu ?
- Il y a de la trahison dans l'air. Il faut trouver ce type au plus vite !

Sur ces entrefaites, un soldat tout essoufflé finit par les rejoindre à l'issue de ce qui semble être une sacrée galopade. Il est accompagné par un autre, complètement inconnu aux yeux de Luk.

- Marcheur-des-Cieux ! Au rapport.
- Oui quoi ?
- Voici Sigurd, il est l'amant en date le plus (tah) récent de Miyanne.
- Alors, parle, je t'écoute !

Luk trépigne littéralement sur place. D'un coté il brûle d'en savoir plus sur ce que trafique Crudug et de l'autre il ne peut plus attendre d'avoir des nouvelles de la jeune femme.

- Elle n'est pas revenue Marcheur. Je l'aurais su, elle serait venue me voir j'en suis sûr.

Volage comme elle est, ça, Luk en est moins certain. Néanmoins, cette déclaration vient s'ajouter à ce qui commence à ressembler à une pile de soupçons. Pris de l'impression que les évènements lui échappent, il se frappe bruyamment la paume de la main et lâche un juron. Bjorn tourne la tête vivement en remarquant son agitation :

- Par Mara mais qu'est ce qu'il se passe Marcheur ?
- Je voudrais bien le savoir…

Luk tourne un rond un court instant et finit par pointer un index sur "l'amant".

- Toi, tu n'as pas bu ?
- Non, j'attendais son retour et je n'ai pas la tête à ça…
- Très bien. Prends six hommes et dirige toi vers la grotte du passage. Trouve Miyanne !
- A vos ordres Marcheur ! Le jeune homme s'élance, visiblement trop heureux de se mettre en quête de celle qu'il pense être l'amour de sa vie. Bjorn le regarde partir et se frotte le menton.
- N'est ce pas prématuré Marcheur ? Je veux dire, c'est risqué et à cette heure, les soldats ne sont pas très frais.
- Mon instinct me dit que Miyanne est en danger mais je ne peux pas l'aider sans laisser les coudées franches à Crudug et je veux savoir ce qu'il trafique ! Pourquoi est-il allé dans cette foutue grotte si ce n'était pas pour secourir le dernier groupe ?
- Je ne sais pas.

Le soupçon se transforme soudainement en intuition. Le visage de Luk s'éclaire sous son casque tandis que l'agitation qu'il crée autour de lui commence à fédérer une nuée de spectateurs oscillants sur leurs jambes mal assurées.

- "S'assurer que tout c'était bien passé" ?? Par la déesse funèbre, il cherchait les corps des humains ! Le Gardien l'a envoyé récupérer les cadavres ! Pourquoi ?!
Et au moment où il se fait cette réflexion, un rire sec s'échappe de la fente de son heaume ornementé.
- Mais il ne les a pas trouvé vu qu'on les a balancé dans la grande fosse ! Ah ah ! Rien ni personne ne pourra les attraper là bas.

C'est à ce moment là que Luk remarque le dandinement affreusement gêné de son fidèle bras droit et ami. Un frisson glacial s'empare de son être tandis que la présomption cruelle d'avoir été désobéi se fraie un chemin coulant dans ses entrailles.

- Bjorn ? Tu as bien… jeté les corps dans le précipice ? Demande t-il d'une voix qui oscille entre douceur onctueuse et crachat tremblant. Lorsqu'il relève la tête, le nordique a des larmes aux yeux plus éloquentes que tout ce qui pourrait sortir de sa bouche.
- Je suis désolé Marcheur, je n'ai pas pu… nos traditions… l'insulte…

Le cri de folie qui s'échappe soudainement de la gorge du Marcheur-des-Cieux fait tourner les têtes à plusieurs dizaines de mètres à la ronde.

- TRAHISON !! TRAHISON !! RAAAAAAH !

Luk tourne brutalement le dos à Bjorn et clame d'une voix de stentor, agitant vigoureusement les bras pour souligner ses paroles.

- Quinze soldats avec moi ! Nous montons chez le Gardien IMMEDIATEMENT !

Son ordre percutant est bientôt repris dans toutes les gorges sous la forme d'un appel aux armes alarmé. Les thuadènes ne comprennent pas, mais la vision démente de leur chef casqué suffit à muer l'ivresse en une violence imprécise et débridée.
Le Marcheur-des-Cieux se retourne face à Bjorn. Des émotions conflictuelles s'affrontent dans son cœur. Il se mâchonne les lèvres nerveusement et finit par juguler son accès de folie. Sa voix sombre retrouve des accents de mesure lorsqu'il s'adresse à son lieutenant.

- Ce n'est pas entièrement ta faute Bjorn. Mais si tu veux te racheter, viens avec moi et ne remets plus jamais en cause mes décisions.
- Merci Marcheur.

Luk se retourne face à la petite colonne de guerrier qui s'est constituée tant bien que mal. Il y a là une quarantaine d'hommes et de femmes, mal équipés, mal réveillés ou pas encore couchés. Vraiment, les traditions festives devraient être revues. Mais il faut profiter de cette mobilisation.

- Frères et sœurs, un traître s'est levé parmi nous ! Il a partagé notre ale, il a mangé notre nourriture et couché au milieu de nous comme l'un des nôtres mais ne vous y fiez pas : son cœur est fourbe et plein de venin. En ce moment même, il répand son fiel auprès du Gardien, tentant de pervertir notre maître et notre protecteur. Celui-là même que nous avons juré de défendre jusqu'à la mort !
Ce soir, nous honorons ce pacte de sang ! Hâtons nous, en avant ! Au palais ! Au palais !

Des exclamations colorées viennent saluer sa déclaration. Les jurons fusent des bouches avinées, les armes sont brandies en l'air, la soif de vengeance se répand comme un feu de paille. Hommes et femmes sont bientôt tous contaminés par la fureur noire de leur capitaine.
Alors, prenant lui-même la tête du contingent, le guerrier s'élance au pas de course pour remonter la plaine venteuse.

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Chapitre 30 : L'eau est-elle faite pour monter ?

Sakutei — Thu, 04 Mar 2010 09:18:16 +0100

A califourchon sur une poutre faîtière, on apprend beaucoup de choses. On entend les fameux bruits de couloir qui peuvent se révéler plus riches en information qu'une véritable discussion. On surprend les mouvements empressés de gens occupés. Si l'on est habile, on peut même déduire une partie de l'agencement des pièces en observant les attitudes et les objets transportés par ceux qui passent.
Mais pour le moment, recroquevillée au sommet de l'assemblage, Thrace s'affaire surtout à faire la sourde oreille aux grondements caverneux de son estomac. Combien de temps depuis son dernier repas ? La dernière fois, elle s'est régénérée en buvant l'eau de cet aventurier malchanceux. Et depuis… plus rien.
Tous ces combats, cette faiblesse subite et ce froid continuel sapent son énergie à une vitesse alarmante. L'ondine n'est pas sûre de pouvoir atteindre la surface sans rien avaler. Et pourtant, cette simple pensée lui flanque la frousse. Elle connaît les légendes et les avertissements : quiconque mangera ou boira un produit du Sidh sera condamné à y demeurer pour toujours. Pas question de finir ses jours ici.
Incroyablement optimiste, elle ne pensait vraiment pas rester aussi longtemps dans le nid des grands elfes. Mais voilà qu'elle se retrouve coincée dans un repaire de démons qui se sont mis en tête de l'élever comme une pouliche qu'on dresse et façonne.
Et ça non plus, il n'en est pas question.
Alors pour le moment, Thrace se concentre sur son évasion en espérant que son corps fatigué tiendra le coup. Mais pour ça, jouer les acrobates n'est pas recommandé. Une tactique différente est envisageable, pense t-elle soudainement en avisant une silhouette solitaire qui remonte le couloir.
Sans un bruit, elle passe ses jambes par-dessus la poutre et se suspend par les mains. Elle penche la tête, retient son souffle et compte mentalement jusqu'à trois avant de lâcher prise.
Courte chute suivie d'une réception craquante. La cape verte mange les dalles et pousse un cri de surprise. Vive comme un serpent, Thrace ramène sa main droite. Son épée glisse en sifflant. Elle vrille le poignet pour ajuster la lame. L'autre se rebiffe. Elle lui file un coup de genou dans les reins et se penche en avant. Un raclement. Le bronze accroche un instant l'éclat doré des torches et se teinte soudainement d'une giclée rubiconde. Le fomoire se détend.
L'ondine se redresse et essuie sa lame sur le corps inanimé en prenant garde à ne pas souiller sa cape. Puis elle le fait basculer d'un coup de botte et examine un instant sa victime. Jeune, comme toujours… sa gorge tranchée laisse échapper une traînée de sang baveuse qui empoisse le sol. Elle s'empresse de dégrafer la broche qui retient sa cape et le fait rouler sur le coté pour récupérer le vêtement.
Pour le prix d'un nouveau cadavre, voilà qui aura le double avantage de lui tenir un peu chaud et de la faire passer inaperçue. Elle aurait dû y penser avant. Mais ce n'est pas le moment de faiblir.
Faisant tournoyer le tissu, elle passe la cape sur ses épaules et referme la broche avec un petit claquement. Remontant la capuche sur ses traits trop reconnaissables, elle reprend son chemin en s'efforçant d'adopter un pas tranquille mais suffisamment hâtif pour avoir l'air occupée.
Inutile de chercher à cacher le corps, non seulement elle y perdrait du temps, mais en plus elle ne connaît pas suffisamment cet endroit pour dénicher une zone moins passante que les autres. Autant profiter de sa petite avance pour aligner de la distance.

Malgré les indications laissées par son geôlier, l'ondine a bien du mal à s'y retrouver dans ce dédale de coursive et d'escaliers. Elle garde à l'esprit que le salut se trouve en haut et qu'il lui faut s'appuyer une sacrée grimpette avant d'espérer échapper à ce froid mordant.
C'est donc avec une intense déception qu'elle se retrouve finalement à déboucher dans la grande salle centrale… Cette pièce si grande et si froide qui semble suspendue dans les airs et dont on ne voit ni le plafond ni le fond. L'endroit même où elle s'est battue et est restée enfermée dans une des pièces en sous-sol. L'endroit d'où elle vient !
Frustrée, Thrace tape du talon sur les pierres usées et s'appuie sur le mur pour réfléchir. Peut-être faut-il tenter de passer par une autre ouverture ? Elle se souvient de l'entrée qu'elle et Kernal ont empruntée pour déboucher ici , elle a bien faillit s'y rétamer d'ailleurs. La pente est trop aigüe et trop lisse pour qu'elle puisse espérer la remonter. Que faire ?!
Elle s'apprête à faire demi-tour lorsque l'échos de pas lui parvient dans son dos. Plus le choix, il faut avancer. Il franchit le petit pont jeté au-dessus du fossé insondable qui ceinture la grande pièce et se hâte de traverser la zone découverte pour trouver un autre couloir.
Elle est presque au centre de la pièce et…

- AH ! TE VOILA !

Ses yeux s'écarquillent de stupeur. Elle se raidit, littéralement pétrifiée par ce tonnerre tombé des hauteurs. Levant la tête, elle perçoit une ombre massive qui descend en tournoyant paresseusement. Le cœur battant, elle tourne la tête en tous sens, cherchant une issue proche et avise à la place un groupe de Seigneurs Rouges qui s'avance à l'autre bout de la salle.
Prise ! Prise ! Prise ! l'ondine dégaine sa lame courte et recule, un pas après l'autre en fixant alternativement le monstre ailé et les écorchés. Son dos finit par butter contre une arête de pierre tranchante. Un coup d'œil lui permet d'identifier les restes de l'autel qui abritait le Cœur. Le fameux artefact des fomoires qui leur a été dérobé et a causé leur perte.

- KERNAL QU'ELLE EST CETTE FELONNIE ?!

Le gros à l'air furieux. Thrace identifie vaguement le meneur orageux des fomoires. L'adepte des gueulantes. Prise de l'intuition que tout ça n'est peut-être pas pour elle après tout, elle roule par-dessus l'autel morcelé et se coule sans bruit derrière, à l'affût.

Le groupe de rouges se porte à la rencontre du gros démon lorsqu'il prend pied brutalement sur le sol. Thrace se cogne le menton contre la rocaille sous l'effet des vibrations et passe un court instant à se masser la mâchoire en maudissant ce balourd. Ce qui fait qu'elle manque le début de la conversation.

- … trop poussé sans doute.
- Tes excuses minables ne m'intéressent pas ! Où est elle ?!
- Maître, nous ne savons pas.
- Vous n'êtes que des incapables ! Par votre faute, nous avons perdu du temps et maintenant une tueuse se déplace librement dans les couloirs !
- Si je peux me permettre…
- FERME LA IDIOT !

S'en suit un court instant de silence pendant lequel Thrace se retient de ne pas lever la tête pour regarder. Visiblement, elle est au centre du débat.
- Voici mes ordres : trouvez et tuez cette prétendue championne que vous avez élue sans même m'en parler ! Je veux que son petit corps ridicule soit mis en charpie avant le levé du jour !
Oh… c'est donc la nuit dehors ? Toujours bon à savoir. Un gargouillement impénitent s'échappe de la cavité creuse de son estomac. Thrace grimace brièvement en espérant que personne ne l'a entendue. Ce qui ne risque pas à vrai dire vu les vociférations de l'autre grognard.

- Maître je proteste !
- Ah oui …
Le ton soudainement doucereux alarme l'ondine. Jamais une menace n'avait été aussi présente dans cet enchaînement de petits points de suspensions. Mais la voix de Kernal continue imperturbablement. Courageux ou inconscient de sa part.
- Elle représente notre seul espoir. Elle est juste récalcitrante, nous nous y sommes mal pris.
- Alors en somme, si une tueuse est occupée à verser notre sang, c'est par la faute de votre manque de délicatesse ?
De plus en plus mielleux et donc de plus en plus dangereux.
- Nous aurions dû attendre.
Le ton de Kernal reste ferme et décidé. Il ne se laisse pas intimider le bougre !
- IL SUFFIT ! VOUS N'ETES QUE DES…

Un craquement retentissant s'en suit. Beaucoup de cris et l'impact de quelque chose de lourd sur de la chair. Un hurlement de rage déchire les échos de la pièce, vrillant les tympans de la jeune fille. S'en est trop pour elle, plutôt que de se risquer à être repérée, elle décide de battre en retraite vers une ouverture qui se profile au loin dans son dos.
En rampant pour rester sous le couvert de l'autel, elle a peut-être une chance de s'en tirer…

- TRAÎTRE ! TU VAS PAYER !

Le battement des ailes provoque un véritable tourbillon. Si Thrace n'avait pas déjà les lèvres au ras du sol, elle se serait sans doute faite renverser. Des tintements vifs, des coups, des grognements. On se bat là bas ! Et bientôt, c'est le bruit d'une véritable empoignade collective qui s'élève dans son dos.
L'ondine jette un œil en arrière et aperçoit le gros démon à mi-hauteur, aux prises avec un seigneur rouge déchaîné. Kernal est méconnaissable, des bras surnuméraires lui ont poussé et chacune de ses mains manie une lame différente. Il bondit, se raccroche et frappe avec sauvagerie, sans se laisser intimider par la carrure massive de son maître.

Jugeant qu'elle n'aura pas de meilleure opportunité, Thrace décide de filer ventre à terre. S'appuyant des paumes, elle se relève souplement et galope vers l'ouverture ronde, terrorisée par ce spectacle. Son cœur bat la chamade lorsqu'elle prend pied sur le pont étroit. Ce n'est pas le moment de glisser…
Mais voilà qu'un battement d'aile rageur provoque un nouveau puissant courant d'air. Ses bottes dérapent, la tueuse lâche un glapissement et se rattrape de justesse sur le bord de la pierre.
Elle se cramponne de toutes ses forces, s'efforçant de se hisser. Elle grimace en sentant ses doigts glisser. Elle peut le faire, elle l'a déjà fait des centaines de fois ! Une simple traction bon sang ! Ses pieds battent inutilement dans le vide, elle relâche un instant son effort et tente de respirer normalement mais ses halètements ne font qu'attiser sa panique. Il ne faut surtout pas regarder en bas ! C'est la clé.
Bandant ses adominaux distendus, elle se concentre sur une point unique, ignorant sa douleur. Elle fait taire les battements frénétiques de son coeur et ne se laisse pas distraire par les échos du combat rageur qui se déroule plus loin.
Les yeux rivés sur l'arête polie du petit pont, elle se pare d'une expression résolue, serre les dents et prend une courte et sèche inspiration. Elle se hisse, elle voit les dalles, elle y est ! Sa main droite se décroche pour chercher une autre prise.
Un grognement s'échappe de sa gorge tandis que ses doigts cherchent désespérément quelque chose pour se raccrocher. Son biceps gauche est pris de tremblement, elle frémit toute entière sous l'effort.
Et soudainement, ses doigts glissent. Elle repart en arrière ! Elle tente bien de freiner sa chute en se plaquant à la pierre mais il n'y a rien à faire, elle tombe. Sa main droite palpite et trouve une infime fissure entre deux dalles où ses doigts s'empressent de se ficher. Au supplice, Thrace ramène son bras gauche en avant et tente de soulager sa main droite.
Elle peut encore y arriver…

Un puissant grondement suivi d'une vibration soudaine la déloge promptement de sa position, l'envoyant simplement en arrière, sans aucune possibilité de se rattraper cette fois. Son regard affolé fixe éperdument la lumière qui s'éloigne tandis qu'elle s'enfonce sans bruit dans les profondeurs obscures.
Ses mains tendues devant elle disparaissent bientôt à sa vue tant l'obscurité se fait soudainement épaisse. Elle ne sent plus que la caresse froide du vide qui plaque sa cape sur son dos. Elle ne voit rien, elle…

Elle réalise qu'elle tombe.

L'air trop longtemps retenu dans ses poumons s'échappe soudainement dans un long cri de désespoir et de terreur pure… largement surclassé par les braillements de rage qui s'élèvent de l'esplanade.

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Chapitre 29 : Le conseil du sage ne vient pas forcément de l'avisé.

Sakutei — Wed, 03 Mar 2010 18:37:17 +0100

Ils dansèrent au rythme des flammes,
et lorsque le bronze teinta sa chair de vermeil,
alors il sut que son frère avait trouvé un juste repos.

Vieille balade thuadène.

Les derniers flamboiements du soleil embrasent l'horizon d'une dentelure incandescente aux arêtes aigues. Une lueur agressive, presque infernale, comme si un cavalier de feu venait travers les cieux pour saccager la retraite tranquille de la lumière à grands coups d'éperons rageurs. Le spectacle est envoûtant. Un instant de rêverie et de contemplation où l'on s'abîme facilement dans ses songes rongés par ses pensées.
Luk se mordille la lèvre inférieure, succombant à ce tic de nervosité infantile qui ne lui est toujours pas passé malgré les décennies. Les dernières paroles du Gardien ont jeté le trouble au plus profond de lui mais il ne peut en aucun cas l'afficher. Pour le moment, seules les prunelles sombres de ses yeux démentent sa façade résolue et confiante de commandant en chef des armées thuadènes.
Il éternue sèchement et s'ébroue. Un pas léger le détourne de cette fresque épique tracée par le cavalier des nuées.

- Marcheur-des-Cieux ?
Le rapprochement involontaire entre son propre nom et la fresque infernale le fait doucement sourire. C'est une jeune enseigne enjouée qui porte sur le visage des marques des festivités qui se déroulent sans interruptions dans la plaine-aux-piliers. Une rouquine aux cheveux bouclés dont le corps plutôt athlétique donne certainement du rêve dans les yeux de beaucoup d'hommes. Relevant son avant bras tatoué d'arabesques sophistiqués, elle effectue le signe rituel d'allégeance et manque de trébucher en inclinant le buste.
- Qu'y a-t-il pour que tu te sentes obligée de tituber devant moi petite sœur ?
Elle se rattrape d'un élégant mouvement de sandale et lui sert un sourire éclatant avant de répondre.
- Le Conseil s'est réuni Marcheur-des-Cieux. Il n'attend plus que vous.
- Ils ne pouvaient pas envoyer un homoncule ?
Un instant de silence s'en suit, comme si l'autre cherchait à démêler le sens de la question avant de trouver comment aligner les mots sur sa langue.
- Oh, c'est moi qui l'ai eu ! S'exclame soudainement la jeune fille éméchée avec un petit rire. Je l'ai si bien épinglé qu'il ne s'est pas relevé ! (Elle agite la pique qu'elle tient dans sa main gauche en guise d'explication complémentaire ; un peu de sève collante suinte sur l'extrémité de sa lame plate, difficilement visible dans l'obscurité naissante). D'après les autres, comme j'ai gagné, c'est à moi de relayer le message à sa place.
Un homoncule qui ne se relève pas… un autre signe de l'affaiblissement de la magie du Gardien. Glacé aux tripes, Luk adresse néanmoins un signe de connivence à l'enseigne et lui tapote l'épaule familièrement.
- Je vais rejoindre le conseil. Merci, tu peux retourner là bas.
- Mon plaisir ! Lâche t-elle avant de tourner les talons, guillerette jusque dans ses foulées imprécises, laissant derrière elle une fragrance boisée et sans doute également légèrement alcoolisée.

Traverser les rangs épars l'armée disséminée autour de feux de joie ne se révèle pas une tâche aisée. Après avoir manqué de trébucher quatre fois sur des corps assoupis en plein milieu des chemins, avoir adroitement esquivé une bonne dizaine de chopines débordantes et s'être vu proposer au moins trois passades à la sauvette par des jeunes soldates enfiévrées, Luk en vient à se demander si le rituel de célébration qui précède les grandes batailles ne devrait pas être revu à la sobriété.
Mais les thuadènes ont toujours procédé ainsi. Pourquoi demeurer chaste et acète lorsque des frères et des sœurs vont périr sous peu ? La mort s'accueille avec un cœur brave lorsque les passions sont assouvies et l'on dit que l'ardeur au combat est d'autant plus forte que les soldats ont tissés des liens passionnés entre eux. "Donnez moi une phalange d'amoureux et je conquérrai le monde" a dit un jour un penseur.
Telle est la philosophie des enfants du Sidh. Et d'ailleurs, en temps normal, Luk se serait sans doute joint de bon cœur aux réjouissances.
Le commandant des thuadènes rejoint finalement la petite assemblée qui s'est réunie au sommet de l'éminence nue qui surplombe la plaine. Un replat battu par des vents inlassables qui font crépiter les torches fichées dans le sol tout autour.
C'est ici que se tient le conseil à la demande du Marcheur-des-Cieux. Car si le Gardien se charge de guider son peuple dans les grandes lignes, les décisions plus terre-à-terre reviennent à un groupe de meneurs reconnus pour leur sagesse ou leur éloquence. Rarement les deux à la fois d'ailleurs.
En arrivant près du cercle, deux hommes se profilent dans son dos pour l'encadrer légèrement en retrait. A droite, Bjorn, le fidèle nordique à la carrure massive et à gauche, un petit gars apparemment anodin qui répondra au nom de Sétoine lorsque son tour viendra si l'on requiert son avis, ce qui est peu probable.
Luk se campe fièrement à sa place au sein du cercle et dévisage chacun des membres présents. Il y a là des braves guerriers couturés, des artisans habiles, Zetane, la froide maîtresse de chasse des thuadènes, le barde taquin et le conteur solennel ainsi que le porteur de mémoire, voûté et ridé par l'âge.
- Frères et sœurs du conseil…
Des têtes hochent, des bustes s'inclinent, quelques langues s'agitent :
- Marcheur.
- Marcheur.
- Marcheur.
- Eh bien tout le monde est là.
- Nous sommes tous impatients de savoir ce qui nous attend en vérité, déclame le barde de son ton fleuri.
- Oui, cette ripaille ridicule dure depuis trop longtemps à présent ! Combien de temps encore allons nous approvisionner le camp en viande rouge sans que personne ne bouge la moindre phalange pour empoigner son épée ? Attaque d'emblée la mince chasseresse aux yeux en amande.
- Les guerriers se préparent à recevoir la mort ! Nul ne peut nous dénier ce droit, rétorque un vétéran grisonnant dont les yeux renfoncés évoquent deux puits sans fond dans cette luminosité insuffisante.

Il y a évidement une certaine tension. C'est inhérent aux assemblées qui regroupent des meneurs aux vues et personnalités différentes. La pâle Zetane aux traits anguleux s'exprime à nouveau, maniant sa langue à la manière d'un fouet.
- Je suis lasse de devoir entraîner mes compagnons toujours plus loin dans les forêts en quête de venaison tandis que les soldats se bâfrent sans aucune mesure ! Sommes nous des porcs ?!
Luk élève ses paumes pour calmer les esprits.
- La bataille ne tardera plus maintenant. Zetane, tu peux informer tes chasseurs que leur labeur touche bientôt à son terme.
- As-tu des nouvelles fraîches ? Lance un autre.
- Ferme la ! Laisse le parler par Mara !
- C'est toi qui a la verve trop ardente Hélion, attends je vais te calmer …
- Dit l'ogre avec sa verge brûlante qui décime les jouvencelles ! Coupe joyeusement le barde.

Luk se passe une main soudainement fatiguée sur le visage. Voilà le bois dont se chauffe le conseil des grands sages thuadènes ; chamailleries et espièglerie.
- D'accord, d'accord ! Du calme tout le monde. Je vais vous exposer ce que nous savons de nos adversaires. Mais d'abord, prenons place et buvons le verre de l'ouverture.
Sur ses instructions, une bande de petits êtres grotesques s'invitent alors dans la réunion, porteurs de sièges et de boissons qu'ils déposent auprès des participants. Tout le monde prend place et s'approprie une coupe ou une chope selon les goûts et les envies. Après un geste de cérémonie, chacun en boit une gorgée et la fait rouler sous sa langue sept fois. Par ce rituel, les esprits sont censés devenir plus réfléchis et les langues moins promptes à la répartie cinglante.

Une fois que tout le monde est installé, la discussion reprend sans plus attendre.
- On dit que tu les as déjà rencontré Marcheur…
- Sont-ils coriaces ?
- Sont-ils laids ?
- Ce sont des humains.
Un murmure d'étonnement et de stupeur traverse le cercle de part en part. Quelqu'un reprend la parole :
- Cela vaut-il vraiment la peine de mobiliser toutes nos forces ? Les humains ne sont que des mortels dont la vie ne dure qu'une poignée d'années…
- Nous sommes également mortels Jampre. Ne l'oublie pas.
- Mais ce n'est pas vraiment comparable.
- Es-tu en train de nous dire que nous devons craindre ces créatures faibles avec lesquelles nous jouons depuis des centaines d'années ?!
Luk reprend son souffle et s'efforce de garder un ton uni :
- Oui Zetane, c'est exactement ça.
- C'est intriguant…
- Moi je n'y crois pas ! Et si les humains veulent vraiment tenter quelque chose alors nous saurons les accueillir.
Le barde interpose un index rapidement :
- Que s'est-il passé exactement ? Qu'en est-il des rumeurs selon lesquelles le cœur de Baal aurait été dérobé ?
Luk peut voir Bjorn rejeter la tête en arrière, ce qui met en mouvement son abondante crinière blonde. Il regarde tour à tour les membres du conseil, laissant les questions fuser, laissant leur nervosité s'exprimer librement avant de parler. La plupart ne semblent pas accorder de crédit à la menace représentée par les humains. Luk lui-même n'y croirait pas si le Gardien en personne ne l'avait pas mis en garde en lui dévoilant ce qu'il pense être le terrible destin des thuadènes.
A cet instant précis, le Marcheur-des-Cieux pourrait décider de partager les révélations du Dagda Nuadien avec l'ensemble du conseil. Il pourrait leur dire qu'ils sont condamnés et que seule une résistance opiniâtre leur permettra de sauver quelques âmes.
Mais vu les effets de cette étrange prédilection sur ses propres nerfs, il doute que ce soit une idée judicieuse. Et une fois de plus, Luk foule ses principes aux pieds et décide de cacher la vérité du Gardien à ses frères et sœurs.

- Marcheur ?
- Oui c'est exact, les fomoires sont morts et cela nous permet de nous concentrer pleinement sur nos nouveaux ennemis. Et nous ne devons pas les sous-estimer !
Il se lève et fait quelques pas en agitant les bras, capturant l'attention de chacun.
- Leurs armes sont plus tranchantes et leurs armures plus robustes que les nôtres. Ils sont hargneux et animés d'une rage meurtrière à notre égard. Sans doute les avons-nous trop longtemps bafoués. Nous devrons les combattre sans pitié et avec toute la férocité que nous confère notre nature car ils ne viendront pas pour conquérir, mais soyez en certains, uniquement pour détruire.
- Comment sais-tu cela ?
Luk marque un temps d'arrêt pour dévisager le questionneur. Pour le moment, personne ne semble vouloir contester ses dires. Tant qu'il peut tenir cette ligne, il peut encore influer leurs chances. Mais il va falloir être habile pour convaincre le conseil.

- Le Gardien m'a envoyé, avec un contingent de quelques hommes, en reconnaissance aujourd'hui. C'est comme ça que nous avons rencontré leurs propres éclaireurs. Seulement trois hommes… non quatre en fait. Et malgré notre adresse au combat, nous avons laissé près de dix corps derrière nous.
Il marque une pause pour boire une gorgée de bière amère et reprend :
- Vous l'aurez compris, tous n'appartenaient pas aux humains.
- Je ne comprends pas Marcheur… combien étiez vous ?
- Une quinzaine de ce coté ci, mais nous étions dispersés et les humains nous ont pris par surprise. Néanmoins, nos guerriers étaient rompus à toutes les tactiques de combat et trop peu s'en sont tirés sans égratignure. Cette victoire n'en est pas une. C'est un avertissement.

Le nordique reprend brutalement son souffle en entendant son supérieur déformer les faits mais il ne dit rien. Luk n'a pas besoin de se retourner pour savoir qu'en cet instant, un regard bleu comme le ciel est planté entre ses omoplates et que seule sa loyauté l'empêche de desceller ses lèvres.
Luk laisse ses paroles se graver dans l'esprit de chaque personne. Il tient à se ménager son petit effet avant d'exposer le seul plan qui lui paraît réaliste. Puis, opérant un quart de tour les bras largement écartés, le commandant des thuadènes reprend d'une voix plus forte :
- Sœurs et frères, vous n'ignorez pas que le Gardien m'a confié la responsabilité de cette campagne. Aussi, puisque j'en sais plus que quiconque ici sur la nature de nos ennemis. Je pense être le plus apte à définir un plan d'action qui nous permettre de minimiser nos pertes.
- Que proposes-tu ?
- Nous devons descendre dans les grottes et piéger leur armée. Les couloirs sont sombres et étroits, nous pourrons facilement les harceler et nous retirer. Frapper et disparaître, encore et encore, jusqu'à ce qu'il n'en reste plus un seul !

A ces mots, de violentes exclamations s'élèvent de toutes part.

- C'est une ignominie ! Jamais les thuadènes ne se battront ainsi !
- En temps normal tu aurais raison Jampre mais il n'est plus question de ça. Il s'agit de se battre pour survivre et non pour la gloire !
- Survivre ? Mais que craignons nous ? Tu perds la foi Marcheur, regarde cette armée ! Nous avons ici les meilleurs soldats du Sidh. Que peuvent les humains contre cette masse ?
Bjorn s'avance alors pour apporter un soutien inattendu à son chef :
- Les humains sont bien plus nombreux que nous à présent. Sa voix calme de stentor capte immédiatement l'attention. Ils prospèrent et croissent sur leurs terres depuis des générations et sont capable de rassembler dix fois plus de troupes que nous. La guerre fait partie de leur passion, ils s'y adonnent entre eux sans relâche et c'est uniquement cette division qui les a toujours tenus éloigné de nous jusqu'alors.
Le guerrier courroucé nommé Jampre se dresse d'un bond pointe un doigt accusateur vers le nordique :
- Alors tu es d'accord avec cette idée folle ? Nous devons sacrifier nos traditions et notre honneur dans cette bataille de lâches ?!
Il s'écoule un court instant pendant lequel Bjorn est visiblement mal à l'aise.
- J'énonce simplement la vérité Jampre.
Luk croise les bras sur sa poitrine et rebondit sur cette idée.
- La vérité mes frères et sœurs, c'est que nous serons vaincus si nous en changeons pas radicalement notre façon de penser.
- Alors pourquoi faire comme si de rien n'était ? Lâche la pâle Zetane de son ton mordant habituel. Pourquoi engager cette bataille comme toutes les autres, en ripaillant jusqu'à plus soif ?! Ne devrions pas plutôt commencer par mettre le holà à cette décadence ?!

C'est alors que le vieillard chenu qui n'avait encore rien dit jusqu'alors se lève et s'avance jusqu'à se tenir tout près de Luk. Comme la plupart de ceux qui parlent rarement, il fait taire le brouhaha par cette simple manifestation. Tout le monde se tend dans l'attente de l'avis du porteur de mémoire. Il ouvre la bouche, puis la referme sans rien dire, cherchant peut-être à pêcher les mots perdus dans les méandres de son esprit fatigué. Et c'est comme un pêcheur patient qu'il s'exprime, hameçonnant littéralement toutes les oreilles.

- L'histoire des thuadènes est profonde et chargée de douleurs. Pour soulager nos peines, nous nous abreuvons au sein de la nature. Et elle a toujours été généreuse à notre égard.
Mais ne l'oubliez jamais, notre longévité est une malédiction pour l'esprit et une bénédiction pour le corps. Afin de concilier l'un avec l'autre, nous nous abandonnons aux délices de notre vigueur pour mieux endurer l'insupportable tourment du temps qui coule trop lentement.
Mais il ne serait rien de si différent en nous de grands animaux parleurs si nous ne nous imposions pas des limites strictes à ce que peut se permettre notre corps pour stimuler notre esprit.
Le vieil homme darde finalement un regard profond sur Luk et lâche sa dernière phrase lourdement :
- Alors nous avons inventé l'honneur.

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Reproduction interdite sans autorisation

Le Septième Sceau et le vieil arbre

Sakutei — Fri, 26 Feb 2010 15:56:46 +0100

Partie Une : Où l'on fade le script.

Après avoir foutu une branlée au chat à neuf queues qui gardait l'entrée de la grotte, le groupe se prépare à affronter moult périls à la semoulte qui mijotent à l'intérieur.
- Wollo mais c'est quoi cette entrée en matière de merde ?
Tout le monde n'est pas jouasse mais ça promet quand même d'être juteux à souhait.
- On aura de la bière ?
- De la baston ?
- Des scènes censurées ? Mouahahaha !
- des interphones ?
…
- Comment ça des interphones ?
- Ben en fait moi je suis démarcheur chez Sepulcraque-traque. On traque, on craque et on fournit la sépulture en prime à nos frais.
- Ah ? et ça rapporte ça ? Hmmm ?
- Bah c'est chiant le porte à porte.

Pendant que les aventuriers taillent le bout de gras, ils n'ont pas vu les cinq petits gobelins aux sourires de batraciens perfusés à la soude qui se sont glissés dans leurs dos respectifs et qui…

- PU-TAIN ! Mais tu pouvais pas nous prévenir ?!
- Heu, je crois pas que ce soit une bonne idée de le provoquer.
- Pourquoi ? On s'en fout.
- Nan en fait je crois que Moolfette a raison, j'ai déjà lu ça quelque part, les mecs se sont fait repasser.

…profitant de leur inattention, s'apprêtent à les lardé…

- WOLOH PUTAIN.
- Quoi ?
- Cette fois je lui éclate la tronche !

Hey ! Swooooooooch. Grésil-grésil-grésil. TooOOOOoorche.
…
…
- Ah bah merde.
- Waho elle l'a fait ! MOUAHA !
- Ah ouais et on fait comment maintenant ?!
- Il avait fait une faute.
- Ben quand même, c'était le narrateur. Je me demande si c'était une bonne idée.
- Que d'la merde c'tout !
- Ouais enfin, on voit plus rien maintenant.
- Que d'la … !
- Oui, oui on a compris. Calme.
- Hemepehaiehujhae !!
- Je crois qu'elle veut que tu enlèves ta main.
…
- Non pas celle là, enfin si…mais aussi celle sur sa bouche.
- MPHPGPGHGHG…AH ! Gruh ! Hey garde tes paluches dans tes poches si tu veux pas que ton œil aille les rejoindre !
- Bon attendez, je vais trouver une solution. Je…HEY ! MAIS ! Qui a chopé ma bourse ?
…
…
- Bon d'accord, c'est moi qui l'ai. Désolée, avec tout ce noir, j'ai pas pu résister. Uh uh uh.
- Grumph.
- Aller tiens, fais pas la tronche.
- Grumph.
- Roooh quoi ça va pas ?
- Il manque le contenu.
- Ah ? J'ai dû oublier.
…
- Niskyyy….
- Ouuuui ?
- TU ME L'AS TOUJOURS PAS RENDUE !!
- Comment tu le sais ? y'a plus de narration.
- Je le sais c'est tout. Un mec sent ce genre de chose.
- Bon ça peut plus durer, on va bientôt manger nos lacets par les gerbilles.
- Ouais ben justement j'ai une …
- MOUAHAHA ! C'est quoi ça ? Ca voulait rien dire.
- Si, si, j'ai déjà vu ça.
- Hey…
- Bouarf et où ça ?
- Tu ne veux pas savoir.
- HEY !
- Tu mens-tu mens-tu mens…t'as la trouilleuh ! t'as pas de…
- Que dalle ! Tu ne veux pas savoir c'est tout.
- WHOHOOOOO vous allez m'écouter ouais ?
…
- Bon vas-y accouche
- J'ai une idée.
- Cool.
- Attendez.
…
- C'est long.
- C'était bien la peine de poussez sa gueulante.
- AAAAH ! T'as fait une fau-aute !!!
- Nyt…lâche le.
…
- C'est prêt. Attention…là :

- Pourquoi Nisky est pas dans le champ ?!
- J'arrive pas à la cadrer.
- Mouahahah.
- Heu pourquoi on a plus d'image là ?
- Vous bougez trop purée ! Je peux pas tenir le rythme. Allez y mollo.

- Bon autant repartir comme ça…c'est pareil.
- MOUAHAHAHAHAHA !!
- Mais qu'est ce que t'as à te marrer comme ça Nisky nom d'une gerbille dégobillante !
- Non rien…on est là pour quoi déjà ?
- Ben pour piller le trésor. J'ai pas l'intention de devoir bosser pour Sepulcraque-traque toute ma vie moi. Je suis pas un gagne-petit comme ce gribouilleur de Iétukasé.
- T'as un problème la mouflette ??!
- OUAIS ! Un coton-tige usagé aurait plus de sex-appeal que moi avec tous ces poils que TU m'as collé sur le dos.
- Hey JE fais avec les moyens du bord. TU étais kawaï, ça compte auprès d'un public féminin.
- Déjà que feu-le-narrateur m'avait choisi un nom débile…
- Okay ! La prochaine fois tu seras une boite de thon p'tite tête !
- Essaie pour voir.
- Provoque moi !
- Prout.
- Bon les gamins, ça suffit. On avance.
- Mouahaha.
- Quoi encore bordel-d'une-putain-grillée-au-lance-flamme-sans-faute ?!
- Ben votre grotte, je l'ai déjà pillée moi !
…
- QUOI !!!
- !!!

- Nom de dieu…j'en perds mon stylet.
- Enfoirée !! On partage.
- Non.
- Comment ça non ?
- Je l'ai déjà dépensé en rondelles d'acier et j'ai même rapporté un nordique tout musclé à la maison. C'était en prime.
- Des rondelles d'acier ?
- Ouais je me bats exclusivement au son tranchant d'un bon disque de métal. Bon je me casse !
…
- Hey mais reviens !
- Cherche pas, elle est déjà partie.
- Purée.
- Chier.
- On fait quoi du coup ?
- Heu.
- Je sais !
- Hmm ?
- Je sais exactement ce qu'il nous faut. Le seul moyen de nous tirer de cette embrouille, de récupérer un semblant de cohérence et peut-être quelques piécettes au passage.
- Accouche.
- Il nous faut un flash-back.
…
…
…
- Ca manque de tonnerre et d'effets lumineux pour saluer, mais l'idée y est hein.
- Un flash-back ?
- Absolument. Je retourne en arrière, je récupère le narrateur et j'en finis avec cette histoire sans queue ni quête !
- Ouah…filppant ton plan. Et comment tu comptes faire ?
- Ben d'habitude, le héros a un genre de blessure secrète. Et hop, ça vient d'un coup au moment critique idoine.
- Une blessure ?! Pas de putain de problème !
- Non attend n…

- Sbâââf –

Tablette II : Oooh Sweet Medieval Day

Ietukasé émerge tout cassé des limbes avec une étrange sensation cotonneuse dans le crâne. L'idée qu'on viendrait de lui enfoncer une demi-douzaine de cotons tiges usagés dans le cerveau ne lui paraît pas scandaleusement irréaliste.

- Hey ça a marché ! Je suis de l'autre coté du miroir.
Exact. De ce coté, tout est inversé et de Iétukasé tu passes à Sakutei.
- Intéressant.
N'est-ce pas ? Bon maintenant laisse moi faire mon boulot.

Sakutei inspecte les alentours avec la circonspection qu'on acquiert d'ordinaire avec une solide gueule de bois. Il cligne des yeux une fois, puis deux…puis recommence. Non, pas de doute, le décor est bien en noir et blanc. Au début, ça fait un peu étrange.
La grotte est là, mais pas de trace de ses compagnons. A quelle époque est-il remonté ? Aucun moyen d'en être certain. Par contre, une chose est sûre, et à tous points de vues :

- Il y a quelque chose de pourri dans ce royaume.

Et pour l'instant, la pourriture des lieux semble ce concentrer en un point précis. Oui, si net et sans bavure qu'on pourrait la pointer sur une carte.
Et par un curieux caprice, ce cœur putride se dresse justement à quelques pas. Ses membres tortueux s'enfoncent dans le sol pour le vider de ses substances ; sa chevelure désordonnée si sèche qu'elle crisse dans le vent semble abriter une véritable faune. Et l'ensemble ne serait pas complet sans une série de déformations et de creux qui grêlent son épiderme ridé.
Cette essence si dérangeante, cette concentration morbide n'est autre qu'un vieil hêtre torturé, tordu, fripé comme jamais un hêtre n'a pu l'être ou ne pas l'être…telle n'est pas la question d'ailleurs.

Un pied sur le qui-vive et l'autre dopé par la curiosité, Sakutei s'approche de l'arbre qui se dresse crânement en travers de son chemin. Il appose sa paume prudemment sur l'écorce grise.
Immédiatement, son esprit se fait envahir par des sensations abjectes. Il se voit, mutilant et dépeçant des hommes à mains nues, il ressent trucidage sauvage de ses proches, ses amis, sa famille...et toute la chorale des petits chanteurs de son village. Il goûte les giclées tièdes de sang frais qui ruissellent sur son visage. Il se prend à guetter les craquements des os, les crissements de dents et les grincements d'ongles sur la pierre.

Reprenant emprise sur ses sens, il sursaute et retire sa main avec un mouvement de dégoût.

- Waho. Il est vraiment malade lui !
- C'est le cœur du flippe de cette scène.
- Aaaah ! T'es qui toi ?!

Sakutei fait volte-face brutalement et accroche une silhouette dans son regard écarquillé. C'est un jeune homme. Ses yeux gris sont rehaussés par son teint gris pâle et son pourpoint noir clair. Ses cheveux cendres voltigent en mèches épaisses dans un vent imaginaire. Évidement, en noir et blanc…c'est ton sur ton.

- Je suis le gardien du flippe.
- Qué qué gné ?

C'est curieux, on dirait que sa bouche ne reproduit pas exactement les sons qu'il prononce.

- Le flippe ?
- Oui ! C'est un flash-back, alors il faut que ça te colles des sueurs glacées.
- Oh je vois. Et tu te sens obligé d'attirer l'attention sur toi comme ça ?
- C'est mon rôle oui. Je plante des germes de trouille. Je colle la poisse aux tripes. Je regarde pousser amoureusement les arbres négatifs.
- Ecoute, t'es bien gentil mais j'étais en train de remonter le temps pour récupérer le magot et le nabot alors…

Le nabot ?! moi… grumph.

- Ah mais c'est un tout. On ne peut pas choisir. Ici tu es soumis aux visions que je te donnerai !
- Pff si Nyt était là tu ferais moins le malin.

Sakutei le bouscule d'un coup d'épaule et s'apprête à passer son chemin quand une piqûre dans le creux des reins le fait sursauter.

- En garde marouflot !
- Ho !

Sur un ton vieillot, le curieux maître du flippe pointe une longue épée d'un air revanchard pas franchement réussi. Visiblement, il n'a pas apprécié la rebuffade.

- Tu AURAS PEUR ! Oui, tu auras peur !

Sakutei écarte les bras et considère un instant son propre accoutrement. Tunique simple et bottes à la con…et cette paire de gants +3 contre les brûlures. Même pas une épée pour répliquer !

- Hey j'ai même pas de quoi me défendre…
- Alors flippe ! Flippe ! Flippe !

Et à chaque point d'exclamation, sa pointe s'avance comme un reptile pour le mordre. Sakutei esquive sans trop de mal mais se retrouve acculé contre la paroi dont la teinte grise n'est pas sans évoquer celle du ciel, du sol, des gouttelettes de sueur et … enfin tout quoi.

La tension monte à son comble et le vaillant aventurier se retrouverait proprement épinglé s'il ne trouvait soudainement son salut dans un cliché monumental.
C'est un vieux scénario et les rebondissements qui nous paraissent usés jusqu'à la corde sont encore frais et vifs ! Sakutei écope d'une égratignure qui lui arrache une grimace, un juron et une brève coulée de sang tout blanc. Ses talons raclent la pierre, il glisse sur le coté et tombe en plein dans un arrêt sur image.

Privé des frottements de l'air, il s'étale sous la silhouette statufiée de son adversaire pas si flippant mais très certainement sous stupéfiants.
Coup de chance ! Mais les arrêts sur image ne servent pas qu'à permettre au héros de s'esbigner en douce.
Alors qu'il se relève sur les coudes, Sakutei ne manque pas de tiquer sur la silhouette entièrement noire qui se dresse maintenant entre lui et son agresseur. Toute en étoffe flottantes serrées à la taille par une ceinture d'écorce et chaussée de cothurnes de bois. Qui est-ce ?

- Salut à toi, guerrier de la couleur. Je suis la dame du mal-hêtre.
- Heu je…
- J'ai assisté à ton combat long et laborieux pour redonner image et lumière dans ton monde devenu si sombre. J'ai suivi ton parcours tandis que tu défiais le flot du temps pour revenir à la source des couleurs.
- Ben en fait c'était plutôt subi que voulu hein…

Elle l'interrompt d'un geste de la main qui fait virevolter ses manches aux profondeurs ahurissantes.

- Il y a bien longtemps que je guette l'arrivée de quelqu'un comme toi. Je suis là, depuis des années, enchâssée dans l'écorce de ce vieil arbre malade. Je porte la souffrance de milliers d'hêtres pas humains. L'intérieur de mes orbites est tapissé de tragédies et mon cœur est lardé de vicissitudes sanglantes.

On pourrait presque sentir la poussière (grise) s'échapper de ses lèvres.

- Eh beh…pour causer tu causes.

La dame noire plonge dans un recoin de ses voilages pour en tirer une longue épée qu'elle présente à Sakutei, la lame couchée le long de son avant bras.

- Prends ceci, élu des prophètes, et porte le courroux des âmes torturées dans le ventre même de celui qui les a accouchées.
- Qué qué gné ? Tu serais pas en train de me manipuler ? Tu sais, là d'où je viens, ce genre d'histoire est tellement rebattu que ça nous flanque la nausée.

Elle soupire avec un soupçon d'exaspération, plante l'épée en terre et s'accroupit à coté, les poings sur les joues et la mimique boudeuse.

- Pffff. Pourquoi ça ne marche jamais ?!

Légèrement gêné par ce revirement d'attitude, Sakutei se penche et lui tapote l'épaule avec la sollicitude de celui qui connaît bien les grands moments de solitude.

- La Dame du lac là…cette poufiasse des marais, qu'est ce qu'elle a de plus que moi hein ?!
- Rien, c'est vrai, tente-il de négocier.
- Elle est blonde d'accord ! Mais elle a même pas de poitrine !
Ce faisant, elle soupèse la sienne, fort charmante d'ailleurs, et se remet à soupirer.
- C'est dégueux ! Moi je crèche ici depuis des siècles.
- Oui.
- Tout ce que je veux c'est qu'un type vienne trucider ce connard de Flippless pour être libre.
- Oui.
- Je fournis même les instruments et tout !
- Oui c'est vrai ça mais…
Elle l'agrippe soudainement pas le col et se met à sangloter dans le creux de son épaule.
- Qu'est ce que je fais de travers ?!
- Et bien pour être franc. Il suffisait de demander hein. Moi ce qui me fait tiquer c'est le style. Tout ce flan de flonflon.

Sakutei repousse gentiment la jeune fille et se redresse pour désigner le paysage.

- Tout ici fait décrépit. C'est déprimant.
- C'est de sa faute à lui ça, rumine elle en mâchonnant une de ses nombreuses mèches rebelles.
- Ouais bref, je l'occis sans soucis moi. Je demande que ça. Pas la peine de me déballer le grand jeu.

Elle relève la tête avec une nouvelle lueur brillante au fond des yeux.

- C'est vrai ?
- Puisque je te le dis.
- Même pas pour mes yeux, mes fesses ou ma vertu ?
- Juste comme ça, par pur égoïsme et parce que ça me fait envie.
- Mais c'est formidable !
- N'est ce pas.

Lorsque le temps reprend son cours, le coup magistral qu'allait asséner le maître du flip se voit intercepté par une lame rouillée. Le flippeur se redresse avec un regard qui fait –tilt-.

- Quoi-quoi-quoi ! Une vile et sournoise trahison ? Quelqu'un t'as porté assistance ?!
- Fais gaffe, tu deviens de plus en plus démodé.
- Fi de Nior ! Je ne laisserai point une ribaude associée à un faquin freluquet me ravir mon royaume.

Plus il parle et plus il devient difficile de bouger. Les mouvements deviennent saccadés. Sakutei se rend compte que ce ne sont pas tellement ses muscles qui ne répondent pas mais plutôt le temps qui est pris de soubresauts.
Et sans prévenir, l'autre repart à l'assaut.

Le combat ne s'éternise pas. Sakutei se rend bien vite compte qu'avec son escrime démodée, le maître du flip est juste bon à hacher de la viande déjà morte. Il surprend son adversaire en enveloppant sa lame pour la faire sauter. L'arme tournoie en l'air et finit par claquer dans la paume de scribouilleur en manque de couleurs. Une passe supplémentaire, une seule, et l'acier mord enfin la chair. Les deux épées dans le bide, la bouche de Flippless s'ouvre sur un cri muet. Aucun écoulement de sang, pas une once de gore pour choquer les âmes sensibles. Telles étaient les conventions de l'époque.

- Oh mais tu vas lâcher prise oui !

Sakutei fait la moue, se penche en avant comme pour saluer et attrape les deux poignées. Il écarte les bras vivement et sépare le tronc du gaillard en deux.
Les boyaux sont littéralement vomis hors de leur enveloppe ; et cette fois, c'est un sang bien franc et bien rouge qui gicle sur son visage. Rouge de l'écarlate, rouge de la douleur et rouge de la joie sauvage. Le scribe attrape à nouveau les épées et les plante encore et encore, écrivant un nouveau scénario à coups de traînées rubicondes.
Des petits morceaux de chair rose sautent et s'écrasent dans l'herbe verte. Verte d'une vitalité si pure qu'elle en est débordante de sève.
Bientôt, il ne reste plus de Flippless qu'un petit tas informe dont seule la tête aux orbites vides contemple encore le ciel azuréen. Si bleu qu'on pourrait si perdre.

Sakutei s'éponge le front et les pommettes avant de se détourner, laissant là le cadavre cloué au sol par les deux lames souillées.

- Aaaaaah ! Il était temps que ça devienne un peu juteux !

Et là dessus, il repart tout content. Les pensées déjà occupées par ses futures activités. A défaut d'une queue de poisson, il imagine surtout une fin en ...

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Chapitre 28 : Ce qui est et ce qui ne devrait pas être.

Sakutei — Tue, 23 Feb 2010 14:54:49 +0100

Le temps passe. Des ondes la traversent.
Recroquevillée dans un coin de la pièce froide, Thrace s'est roulée en boule le plus loin possible de la pierre maudite et de ses émanations invisibles. Quelle horrible sensation que de savoir que des changements se produisent en son sein sans pouvoir en déduire leur avancée. A quel phénomène doit-elle attribuer ces frissons glacés qui la traversent ? A La fatigue, la peur, la maladie ou la rage d'être impuissante ? Que présagent ces picotements sur son visage ? Est-ce une part du procédé qui doit faire d'elle une fomoire ?

L'ondine ferme un instant les yeux pour chasser ces pensées serpentines qui l'étouffent et étranglent son esprit. Si elle se laisse absorber par la mélancolie, elle ne pourra pas agir le moment venu. Et c'est bien ce qu'elle s'est jurée de faire ; ne pas se laisser gangrener par ce pouvoir corrupteur qui fera bientôt tomber sa peau et ses cheveux.
Jetuk ne s'est pas laissé impressionner par sa menace de suicide. Peut-être ne l'en croit-il pas capable ? Et dans le fond, même s'il n'y aurait rien de plus facile avec ce froid extrême, Thrace doute en effet d'en avoir la volonté. Une trop forte ardeur de vie brûle en elle pour qu'elle se laisse figer dans l'étreinte osseuse de la mort.
Pourtant, il lui suffirait d'une pensée pour métamorphoser son corps en eau… laquelle deviendrait aussitôt de la glace mortelle pétrifiant l'étincelle de vie qui s'agite et palpite dans sa tendre poitrine de jeune fille.
Thrace referme son poing devant son visage ravagé par des courants de sentiments contradictoires. Elle ne pourra jamais s'y résoudre et Jetuk l'a lu en elle. Telle est sa faiblesse et c'est par ce biais que l'ondine s'est toujours laissée manipuler. D'abord par ces créateurs, les Fir Bolgs, puis par Mélanargie et maintenant… encore et toujours.

L'ondine relève légèrement la tête pour inspecter les hauteurs obscures de la chambre. C'est par là que l'Orateur écorché est reparti peu après leur discussion. La trappe ne semblait pas disposer de mécanisme d'ouverture ou de fermeture. Mais en retombant elle a produit un son massif suffisamment dissuasif pour sa faible carrure. Et de toute façon elle ne peut pas l'atteindre. Elle ne peut pas sortir.
Décochant un nouveau regard mauvais à l'autel central, Thrace se pelotonne à nouveau contre le mur du fond, s'efforçant de maîtriser les spasmes qui traversent parfois sa carcasse avec une violence douloureuse. Est-ce un des effets du… NON elle ne doit pas y penser. Elle ne doit pas y penser. Elle doit se concentrer sur son évasion.
Pour tuer le temps et les idées noires, Thrace se relève et arpente une fois de plus les contours de la pièce. Aucune autre ouverture que celle du plafond n'est décelable. Juste de la pierre grossière et lourdement ajustée avec un coté définitif assez convaincant. Il n'y a rien à faire pour le moment si ce n'est profiter de cet instant de répit pour récupérer ses forces.
Aucune odeur, aucun son. Juste la sensation étrange et peut-être imaginée de se faire façonner. L'ondine se replie dans son coin sombre et ne tarde pas à s'assoupir à nouveau, l'esprit enfiévré par des visions perverses de corps recomposées.

Par pressentiment ou alerte instinctive, elle se réveille juste à temps pour entendre quelqu'un manœuvrer la trappe du plafond. Jetuk ? Une faible clarté pénètre dans la pièce par le rectangle ajouré en hauteur.
Thrace se relève souplement et s'avance à pas de chat, prenant garde à ne faire résonner aucun échos en s'avançant sur les dalles lisses. Une tête hirsute se découpe dans le contre-jour.

- Championne ? Je vous apporte à manger.

Le nouvel arrivant bascule ses jambes par l'ouverture, il se suspend quelques instants à la pierre et se laisse retomber agilement dans la pièce obscure. Ses yeux marquent un petit temps pour s'habituer à la pénombre, laps court mais précieux que sa pensionnaire se hâte d'exploiter pour se déplacer.

- Où êtes-vous Ô Thrace ?

Sans un mot ni bruit, l'ondine se coule dans son dos et se rapproche en retenant son souffle. Une "cape verte", c'est un fomoire inférieur. Voilà qui va lui faciliter les choses.
Le jeune homme se retourne juste à temps pour surprendre l'approche furtive de la tueuse. Celle-ci ne marque aucune hésitation. Une main gantée s'écrase contre le bas de son visage sur un claquement sec. L'ondine se colle au jeune soldat, enroule sa jambe dans le creux de son genou et le fait basculer en arrière.
Déséquilibré, l'autre échappe le sac de provisions qu'il tenait à la main et heurte durement le sol, lâchant une exclamation étouffée par la main ferme qui lui écrase la mâchoire.
Thrace lui empoigne le poignet droit et presse son genou sur sa poitrine. Un toussotement s'en échappe. Le jeune soldat se débat et parvient à basculer sur le coté en grognant. Sa main gauche se libère mais il hésite encore à frapper sa championne. Impitoyable, la tueuse en profite pour le retourner sur le ventre et lui bloque le bras dans un clé craquante aux articulations.

Nouveau gémissement étouffé. Thrace peut sentir les raidissements de douleurs qui parcourent les muscles de sa victime. Elle pose son genou entre ses omoplates et raffermit sa prise.
S'humectant les lèvres, elle approche sa bouche tout contre l'oreille de son captif pour lui murmurer ses conditions :

- Ne crie pas, dans cette position je pourrais te casser le bras sans effort. (Elle laisse s'écouler un instant pour s'assurer que l'autre a bien entendu et reprend). Je vais te laisser répondre à mes questions, ensuite tu m'aideras à atteindre la trappe. Tu as compris ? Hoche la tête si tu as compris.
Le petit soldat s'empresse d'acquiescer, visiblement terrorisé par le ton menaçant.
- Bien.

Elle retire sa paume et en profite pour tirer la petite épée courte qui pend au baudrier de cuir de sa victime.

- Pou-pourquoi ?? Championne vous êtes notre…
- Chuuuut, siffle t-elle avec une douceur trompeuse, c'est moi qui vais te poser des questions.
Thrace ne parvient pas à voir de quel acabit est fait ce fomoire. Elle espère qu'il ne possède aucune particularité désagréable qui va se révéler au mauvais moment.
- Quel est le chemin le plus court pour remonter à la surface ?
- Mais je…
- Tu étais en surface n'est-ce pas ? Comme toutes les capes vertes. Donc tu connais les lieux. Je veux sortir d'ici et tu vas m'aider. Allons répond ! (Elle remonte légèrement le bras de son captif, ce qui occasionne un craquement désagréable).
- Attendez, je vais vous dire…

Le jeune homme déballe son sac, Thrace mémorise patiemment chacune des indications.

- J'espère pour toi que tu ne m'as pas raconté de bobards. Tu n'aimerais pas que je sois obligée d'errer dans ces couloirs avec le risque de te retomber dessus.
- Je vous assure que je vous ai dit la vérité championne.
- Tant mieux, tant mieux. Et maintenant … -ouch-

Un violent coup sur le crâne la fait retomber en avant. Sonnée, l'ondine a juste le réflexe de rouler sur le coté pour éviter le coup suivant. Elle lève mollement un bras mais ses gestes son imprécis et elle récolte un autre coup sourd en pleine poitrine. Sa tête heurte la pierre mais elle parvient à rester consciente. Juste assez pour entrevoir une autre cape verte s'enrouler devant ses yeux troubles.

- Je suis désolée… championne… le Seigneur Jetuk nous avait prévenu que… Ooh je suis tellement désolée.

Une femme d'âge indéfinissable la dévisage. Sa peau sombre et profondément ridée évoque l'écorce d'un chêne. Mais le plus surprenant reste son bras droit, extention grotesque et déformée dont elle sert à la manière d'un gourdin. Comment se fait-il qu'elle ne l'ait pas entendu arriver ??
Le jeune homme se relève à son tour et masse son épaule douloureuse. Un mélange de regret et de détresse se dispute les expressions de son visage. Il soupire.

- Pardonnez nous Ô Thrace mais tant que vous n'êtes pas prête…

Il tire des chaînes de son prétendu sac à provision et fait un signe de tête à sa comparse. Les yeux de l'ondine s'agrandissent d'effroi, c'était un piège ! Elle tente de se relever mais sa tête est encore trop bourdonnante et elle en est réduite à ramper sur le sol.
Une main se referme, sans brutalité, sur son mollet droit. Elle donne frénétiquement du talon dessus sans effet. Le femme d'écorce n'a pas l'air sensible à ce genre d'attaque faiblarde.

- Lâ…lâchez moi.

Sa voix est empâtée par l'étourdissement mais l'urgence de la situation lui donne assez de vigueur pour rester cohérente. Elle entend le cliquetis de l'acier qui se rapproche.

- S'il vous plaît, ne nous obligez pas à vous frapper encore.

Elle n'y tient pas non plus mais elle se débat quand même. Le soldat lui assène une claque retentissante qui faite retomber sa tête sur le coté et lui fend la lèvre. Puis les deux capes vertes l'empoignent par les chevilles et entreprennent de la ramener vers l'autel.

- Ah non ! Non ! NOOOOOOON !

Thrace sursaute au contact des chaînes froides et dans un violent mouvement, parvient à expédier son pied dans les gencives du petit gars. Elle tente d'échapper à la prise de la femme-écorce mais ne parvient pas à pénétrer sa puissante armure naturelle.
Elle en est quitte pour un solide coup de bras-gourdin qui l'envoie dans les vapes pour de bon.

Lorsqu'elle reprend conscience, les deux soldats s'affairent encore à l'enchaîner à la pierre. Elle peut faiblement bouger les jambes et les bras mais son torse est comprimé par les mailles cruelles. De rage, elle se met à pousser des hurlements hystériques. Elle serre les dents et tire de toutes ses forces sur les liens d'aciers pour s'en libérer ; sans succès évidement. Haletante, elle relâche ses efforts, reprend son souffle et se remet à remuer, dopée par son horreur insondable pour cette pierre vicieuse.

- Libérez moi ! Libérez moi ! Je suis votre championne oui ou non ? Vous ne pouvez pas me faire ça ! HAN ! HAAAAARRRG !
- S'il vous plaît, calmez vous. Tant que vous n'êtes pas prête nous ne pouvons pas vous laisser aller, mais ensuite vous comprendrez que nous agissons pour votre bien.

Thrace se refuse a s'avouer vaincue et puisqu'elle ne peut plus bouger, alors il ne lui reste que la parole.

- Attendez, attendez ! (Elle s'efforce de contrôler son souffle affolé). Ne vous suffit-il pas de me laisser enfermée ici ? Ces chaînes m'écorchent la peau, vous n'allez pas me laisser souffrir comme ça ?!
La femme lui retourne un regard triste, deux perles vertes scintillantes dans ce tableau végétal aux rides profondes.
- Ainsi vivent les héros. (Elle soupire). Mais n'ayez crainte, le procédé est peut-être un peu douloureux mais il se déroulera plus vite au contact de la pierre. Par égard pour vous, nous vous laissons vos vêtements mais si vous le voulez nous pouvons vous les enlever. Sur la peau nue, l'effet sera encore plus rapide et donc l'épreuve sera moins grande.

Sa voix est tissée des grincements des branches dans le vent. L'effet est déroutant mais ce n'est pas tant la forme que le contenu de ses paroles qui laisse Thrace médusée. Les deux autres se détournent et s'apprêtent à quitter les lieux lorsqu'elle les rappelle d'une voix qu'elle parvient à contrôler à grand prix :

- Attendez ! Je… ça ira plus vite si je facilite les choses hein ?

Les deux capes tournoient pour se stabiliser un instant plus tard sur les talons de leurs porteurs.

- Oui en effet. Nous admirons la résistance opiniâtre que vous affichez. Elle est digne de notre championne. Mais il n'y aurait pas de déshonneur à relâcher vos efforts maintenant.

Ainsi ils pensent que toute cette hargne est juste un acte héroïque pour s'infliger une épreuve plus dure. Pas de doute, ils ne vivent pas dans le même monde. Il n'y a donc plus qu'une chose à faire. Thrace déglutit lentement et chasse une mèche capturée au coin de ses lèvres ensanglantées d'un souffle brusque.

- Très bien. D'accord… j'accepte de renoncer à l'héroisme guerrier. Retirez moi mes vêtements que je puisse embrasser le pouvoir des fomoires plus rapidement. Ainsi je serais apte à vous… à nous défendre plus rapidement.

Les deux soldats se regardent un instant. Ils semblent se parler à demi voix mais Thrace ne comprend rien, ses tympans sont parasités par les battements sourds de son propre cœur. Finalement, l'un et l'autre s'approchent à nouveau, leurs visages éclairés par la lueur verdâtre qui émane de l'autel confèrent à la scène une note macabre qui file des frissons à la svlete jeune fille allongée sous leurs yeux.

- Vous êtes sûre ?
- Enlevez moi tout. (Elle inspire profondément et plante son regard sombre dans les yeux de la femme-arbre). Je suis prête.
- D'accord championne !

Elle lui sourit gentiment et se penche pour lui retirer ses gants. Thrace sent ses bottes glisser, puis ils lui débouclent sa ceinture et son plastron mais ne parviennent pas à lui retirer ni sa tunique ni son pantalon.

- Nous allons retirer les chaînes un instant. Ne bougez pas.

A peine sent-elle les mailles se relâcher que Thrace se redresse d'un bond, surprenant les deux autres par sa vigueur soudaine. Regroupant les doigts de sa main gauche en cône, elle détend subitement son bras et lâche un cri de douleur en sentant l'eau devenir glace.
Le jeune fomoire hoquette soudainement, plus de surprise que de douleur dabns un premier temps. Un filet de salive rosâtre gicle de ses lèvres. Il baisse les yeux sur l'auréole sombre qui imbibe peu à peu sa tunique. Sous l'éclairage lugubre, le sang a une étrange teinte brune. Fleur sombre dont l'unique pistil est constitué par le bras couvert de glace de l'ondine qui le traverse de part en part pour repaître sous la forme d'un pieux de glace dans son dos.

- Pourq…

Sa voix s'étrangle sur un gargouillis. Thrace retire vivement son bras, juste à temps pour esquiver le coup de masse de la femme-écorce. Elle roule sur le sol, capturant au passage une des longueurs de chaîne qui la retenait prisonnière. Sans ses protections, il va falloir être précise.
Inspirant vivement, elle fait tournoyer les mailles devant elle à la manière d'un fléau tout en se décalant lentement sur le coté. Son adversaire suit son mouvement sans un regard pour son compagnon qui vient de s'affaler contre la pierre translucide. Le sang qui s'écoule sur l'autel se met à fumer comme porté à une chaleur intense, diffusant une odeur aigre et désagréable dans la chambre.

Remodelant sa main à grand peine, l'ondine esquive un assaut massif et se déporte sur la droite avant de répondre par un coup de fouet. Sans effet notable.

- Pourquoi nous tuer ?! Championne, nous sommes vos humbles serviteurs !
- Je ne serai jamais l'une des vôtres.

Thrace refrappe, faisant cette fois jaillir des petits morceaux d'écorce. L'autre grogne et se rue à nouveau pour frapper le vide qu'occupait l'ondine un battement de cil plus tôt. La chaîne égratigne encore l'écorce. Le burin fait tonner la pierre.

- Vous ne pouvez pas faire autrement. Pourquoi refuser cet honneur ?!

Des pointes de colères percent dans sa voix. Elle ne comprend pas. Thrace réagit juste à temps pour éviter son assaut soudain et se rattrape sur les talons en agitant les bras. Sa main droite tournoie, elle manque sa cible. Quelques coups mal ajustés s'enchaînent avant que Thrace ne puisse interposer l'autel entre elles pour reprendre son souffle.

- Déformer et plier les autres à votre image ? C'est ça un honneur ?! NON je ne veux pas de ça merci ! Crache t-elle avec conviction.

L'aura maléfique de la pierre maintenant souillée de sang lui irrite la vue. Elle s'agite et pourtant elle a si froid ! La femme-écorce bondit par-dessus l'autel et parvient à lui asséner un coup de pied dans le ventre qui la fait décoller du sol. En retour, elle entortille la chaîne autour de son bras-gourdin et fléchit les jambes. Son adversaire se redresse et tente à nouveau de la convaincre d'arrêter cette folie.

- Vous n'avez pas le choix ! C'est votre destin. C'est ainsi.

Sans répondre, l'ondine saute, passe au-dessus de son adversaire et entraîne avec elle le membre massif. Les jointures gémissent dans un grincement typiquement végétal. La fomoire pousse un cri soudain et des échardes voltigent dans la pièce. Thrace se ramasse brutalement sur le sol, le craquement du bois lui arrache un sourire sans joie.
Elle se retourne, lâche son arme empêtrée et se décale lentement. La femme écorce est appuyée contre l'autel, son bras droit salement brisé laissant voir des éclats plus tendres et plus blancs ; ce qui permet au passage à l'ondine de constater qu'elle est entièrement faite de bois. La sève coule lentement sur le sol comme un sirop épais et (pour autant qu'elle peut en juger avec la luminosité) verdâtre.
La voyant hors d'état de nuire, Thrace se rapproche prudemment et récupère la petite épée qu'elle a laissé tomber un peu plus tôt. Pointant l'instrument en direction de son adversaire vaincue, elle lâche d'un ton résolu :

- Il n'y a pas de destin, juste des choses un peu plus difficiles à combattre que les autres.
- Belles paroles que voilà… ça mérite de nous tuer ?
Peut-être. A vrai dire, Thrace n'y réfléchit même pas. Là n'est pas la question. Se rapprochant encore d'un pas, elle récupère ses bottes, et ses gants avant de poursuivre.
- Je vais quitter cette pièce maintenant. Tu peux m'aider ou me résister, c'est à toi de voir.

Voyant que l'autre ne bouge plus, elle en profite pour enfiler ses protections. L'ondine achève de reboucler les lanières lorsque la femme-écorce lui répond avec une douleur insondable dans la voix. Son regard brillant se porte non pas sur l'ondine mais sur le soldat inerte, figé sur le sol.

- Notre championne nous trahit… celle qui devait nous offrir la lumière du soleil ne fait que déposer le baiser qui scelle nos lèvres dans la mort.
- ASSEZ ! Je ne suis PAS votre championne.

L'ondine achève de revêtir son armure de cuir et tente de sauter vers la trappe. En pure perte, cette dernière est beaucoup trop haute. De frustration, elle tape du pied sur le sol avant de se retourner vers la fomoire.

- Je ne peux pas atteindre l'ouverture. Il y a un mécanisme quelque part ?

L'autre ne lui répond pas, bercée par son amertume personnelle. Sa tête boisée oscille lentement comme si elle allait dormir mais Thrace peut l'entendre fredonner une étrange complainte. Comme le murmure du vent dans les feuillages.
Pressée d'en finir, elle se rapproche et lui plante son épée sous le menton tranchant vers le haut pour lui faire relever la tête.

- Aller, dis-moi.
- Non il n'y a pas de mécanisme. Nous les fomoires sommes assez agiles et puissants pour l'atteindre. Ta seule manière de sortir d'ici est d'accepter ton destin et de devenir l'une des nôtres.
- JAMAIS. Tu m'entends, ja-mais. Tu vas m'aider.
- Je suis désolée championne mais je n'en ferai rien. Tu peux me tuer mais ça ne t'avancera à rien.

La fomoire est passée au tutoiement... S'il y a un sens particulier à tout ceci, Thrace n'est certainement d'humeur à le démêler. Exaspérée, L'ondine avise alors la chaîne toujours enroulée autour du membre brisé.

- Tu ne me laisses pas le choix. (Son regard s'assombrit encore). Je ne reculerai pas devant ça.

Poussant un cri farouche, elle assène un méchant coup d'épée sur la brisure de l'épaule de la femme-écorce qui tombe sur le coté sous la douleur. Enjambant son corps secoué de saccades, Thrace lève une nouvelle fois sa lame et bûcheronne sans merci, faisant gicler des copeaux en tout sens. Les deux femmes crient de concert sur des notes dysharmoniques.
Finalement le bras mutilé saute et se sépare du tronc. Avec horreur, Thrace constate que la femme est toujours consciente. Elle lui renvoie un regard insondable où l'on peut seulement lire quelque chose qui ressemble à l'enfer. Voilà le genre de chose que l'on se retrouve obligée de faire dans les pires situations. Pas de quoi être fière. Pas de gloire à en tirer. Ce genre de chose ne devrait pas être.

Se détournant de ce spectacle trop perturbant, la tueuse tracte la chaîne et le bois à l'aplomb de l'ouverture. Il faut encore un moment pour entortiller plus solidement les mailles, retailler un peu le bout de branche et en estimer la stabilité.
La femme-arbre a repris son marmonnement étrange. Thrace s'efforce de ne pas l'écouter, se concentrant plutôt sur sa liberté à portée de main.
Les trois premiers essais sont infructueux et l'ondine se retrouve à masser son crâne décidément bien malmené ces derniers temps.

- Cendres noires ! Il n'y a donc aucun point d'accroche là haut ?!

Finalement, le grappin improvisé finit par trouver une prise assez solide. L'ondine s'y suspend plusieurs fois pour en tester la solidité et hoche la tête, satisfaite. Elle passe l'épée émoussée à sa ceinture, rajuste ses gants et grimpe le long de la chaîne avec une lenteur désespérante. Ses muscles tétanisés par ce combat soudain répondent mal et elle redoute plus que tout de prendre une crampe en pleine grimpette.
Au moment où elle achève son ascension, une voix lui fait tourner la tête vers le bas.

- Tu es forte… notre championne.

Thrace hausse les épaules et se hisse finalement sur les dalles de la grande salle centrale. Libre à nouveau !

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Article original rédigé par Sakutei et publié sur Bouillie de scribe par Sakutei
Reproduction interdite sans autorisation

Chapitre 27 : Dépouilles et dépouillement

Sakutei — Wed, 10 Feb 2010 12:04:21 +0100

Des gouttes de sang roulent sur le tranchant du bronze mordoré. Plic-ploc, elles tombent une à une sur le sol rocheux, comme en réponse aux échos ondoyants des larmes de la caverne.
Luk rengaine enfin son épée sans même prendre la peine d'en essuyer la lame. Pour un guerrier de sa trempe, c'est la marque indéniable qu'il est à bout de nerfs. Sa main droite tremble encore légèrement alors il décide d'enrouler fermement ses doigts autour de la poignée de son arme. Le fait qu'il n'ait plus une poigne sûre aussi, est un signe. En revanche, le reste de ses muscles semble pris d'une apathie pâteuse qui l'empêche de tressaillir lorsqu'une masse sombre et pesante s'approche dans son dos.
Sans même se retourner, Luk peut sentir l'aura du colosse blond qui est descendu ici avec lui conformément à ses ordres. Comme tous ici…
Il essuie la coulée de sueur glacée qui lui démange la nuque avant de s'exprimer :

- Bjorn… lâche t-il simplement d'une voix atone.

L'autre ne répond rien. Il se tient en retrait sans mot dire ni maudire ouvertement les décisions de son supérieur, pourtant forcément discutables vu le résultat ! Lequel supérieur ne se sent d'ailleurs pas encore de taille à tourner les yeux pour affronter la pureté de son regard nordique.
Sur la quinzaine de guerriers qu'ils étaient, plus de la moitié sont amochés ou tout simplement morts. Encore que la situation n'ait rien de simple ; il y a beaucoup de morceaux éparpillés qu'il va falloir collecter.

Les épaules du Marcheur-des-Cieux s'affaissent encore d'avantage tandis que ses pensées s'égarent sur les reliefs du massacre. Ce n'était pas comme ça que c'était censé se passer. Non. Pas comme ça du tout. Et dire qu'ils n'étaient que quatre… et encore, seuls trois ont pris les armes en réponse à l'attaque traîtresse des thuadènes emmenés par leur si vaillant et si fier capitaine qu'il s'est abaissé à une méthode aussi sournoise. Trois contre quinze...

Luk hausse légèrement le menton pour parler, sans pour autant faire mine de se tourner.

- Fais venir Faneur-de-la-Tourbe.
- Il fait partie de ceux qui ne s'en relèveront pas, assène posément le nordique.

La tête du capitaine retombe sur sa poitrine, abattue. Et comme pour illustrer ses pensées, un râle plus profond et plus douloureux que les autres s'élève à cet instant sous la voûte ; un blessé vient de trépasser.
En cet instant, le jeune officier serait enclin à payer cette crasse de sa propre vie si l'on n'avait pas besoin de ses bras pour transporter les morts et les blessés. Ah quelle ironie ! Alors qu'il ne reste même plus assez d'hommes et de femmes valides pour s'acquitter de cette tâche, le destin a voulu qu'il s'en tire sans une égratignure. Peut-on tolérer d'un chef qu'il ne partage pas le sort de la majeure partie de ses troupes ? Non, certainement pas non.
La voix du capitaine est légèrement étranglée par la violence des émotions qui le traversent lorsqu'il reprend :

- Dans ce cas, fais rassembler les morts et les blessés Bjorn. Nous quittons ces lieux.
- Le trajet serait plus rapide si on revenait chercher les cadavres plus tard, nous ne sommes …
- Bjorn (sa voix à la limite de se briser recèle néanmoins assez de traces d'autorité pour interrompre le colosse) fais ce que j'ai demandé. Nous ne laisserons aucun d'entre eux sous la voûte rocheuse. Avant ce soir, leurs yeux vides contempleront le ciel. Notre ciel. Et aucun ancêtre ne perdra trace de sa descendance sous le plafond impénétrable de cet … endroit.

Oui, plus important que son propre honneur, Luk ne peut laisser ses guerriers sans sépulture. Ils ont répondu à son appel et sont morts en son nom et par son verbe. La responsabilité de leur dépouille lui revient à présent comme un fardeau dont le sang continuera à dégoûter sur ses épaules jusqu'à sa mort.
Ce n'est pourtant pas la première bataille ou escarmouche que Luk commande. Ce n'est pas la première fois qu'il engage le fer avec un ennemi. Et ce n'est pas en se tournant les pouces qu'il s'est acquis son nom de Marcheur-des-Cieux. Mais ce qu'il s'est passé dans ce sous-sol n'a rien de glorieux. On ne tutoie pas les hauteurs de cette manière miséreuse et lâche. Et lorsqu'on renonce aux codes des guerriers, on a au moins la décence d'éviter le carnage.

Luk retire son casque ornementé et laisse ses cheveux trempés de sueur lui retomber dans les yeux. Autour de lui, on commence à s'activer sous les directives de Bjorn. Les gémissements et les soupirs laissent bientôt la place aux ahanements.
Lentement, Luk s'appuie d'un genou devant la dépouille d'un de ses hommes et dépose sa cervelière à ses cotés. Le métal cuivré sonne d'une note creuse au contact de la roche. Les yeux tristes du capitaine s'arrêtent sur le visage de son soldat.
Un gaillard barbu plutôt robuste dont les traits attiraient les femmes, il s'en souvient. Ce ne sera plus jamais le cas ; un méchant coup de taille a sévèrement compromis cette séduction, lui fendant l'arcade sourcilière, crevant un œil au passage et lacérant une partie de la joue qui s'ouvre désormais sur une rangée de dents irrégulières dont certaines se sont cassées sous l'impact.
La balafre est à l'image de ce combat ; sale et obnubilante. Luk se promet muettement de lui faire fondre un masque funéraire pour restaurer l'intégrité de sa beauté. Voilà tout ce qu'il peut faire à présent. C'est bien maigre, il en est douloureusement conscient.

Le pouvoir des thuadènes est-il vraiment en train de s'affaiblir pour qu'une poignée d'hommes pris par surprise parviennent à leur infliger autant de pertes ? Le Gardien avait peut-être raison. Voilà ce qu'il en coûte de vouloir contrarier le destin.
Le temps d'un battement de cils, la raison de Luk vacille au bord de cet abyme bien tentant qu'est le fatalisme. Il se reprend à temps en croisant à nouveau le regard du mort à ses pieds.
C'était la bonne décision. Les choses ne se sont simplement pas déroulées comme prévues. Oui.

- Capitaine ?

Une voix douce et mélodieuse qui tranche complètement sur ce spectacle morbide. Luk relève les yeux sur l'une des rares soldates encore indemne. Quoiqu'à la vue du filet vermillon qui suinte sur sa cuisse, il est clair qu'elle ne s'en est pas tirée sans dommages.
La jeune femme se penche pour attraper les chevilles du barbu défiguré et sourcille à son attention pour savoir si elle doit l'emporter seul ou s'il compte l'aider.
Le prosaïsme typiquement guerrier dont elle fait preuve tire le Marcheur de ses ruminations. Il se redresse souplement et passe ses poignets sous les aisselles du cadavre pour le soulever. Cahin-caha, ils le transportent sur une aire plus dégagée et relativement plane où Bjorn fait aligner les morts en rangs serrés, comme une troupe de dormeurs armés de pieds en cap prêts à se relever au signal. Ce dernier avisant la présence de son supérieur se tourne vers lui.

- Marcheur-des-Cieux, que faisons nous des humains ?

Luk se gratte le menton un instant pour réfléchir. Le sens moral des guerriers lui impose de rendre honneur à ses adversaires, mais les thuadènes sont déjà trop peu nombreux pour convoyer leurs propres frères et sœurs tombés au combat.
Son regard sombre vagabonde d'un corps à l'autre s'arrêtant ici sur une plaie, là sur un moignon. Il fronce les sourcils en apercevant le "démon noir" prostré un peu plus loin. Ce sabreur si rapide qu'il a fallu la vie de cinq thuadènes pour en venir à bout. Le grand blond était également un sacré épéiste, dernier à tenir tête quand tous ses compagnons étaient tombés, il ne s'est pas laissé avoir sans résistance pour autant. Lui aussi aura coûté cher.
Et puis il y a cet étrange guerrier cuirassé dont le bras gauche ne semble fait ni de chair ni de métal. Probablement une magie inconnue. Celui-là aura été coriace mais pas aussi redoutable que les deux autres.
Et pour finir, ce vieillard désarmé et fatigué expédié plutôt rapidement. Probablement une sorte de druide, il est certainement préférable de s'être débarrassé de lui avant qu'il ne rajoute ses pouvoirs dans la balance déjà malmenée !

- Cap'taine ?
- Hmm…oui. Balançons les dans le grand fossé qui s'ouvre derrière la seconde coudée. Cette grotte sera leur tombeau et nul ne viendra profaner leur sommeil ici.

Bjorn plisse les yeux devant cette réponse. Très porté sur les rituels et les traditions, il ne peut pas approuver. Luk se contente de planter son regard dans le sien et le fixe jusqu'à ce qu'il s'incline.
Le nordique se détourne avec un air peiné mais s'en va néanmoins s'acquitter de la tâche. Un soupire s'échappe de la poitrine de Luk. La guerre n'est même pas commencée et déjà les règles sont bafouées. C'est un climat propice à la perfidie et la traîtrise et il ne peut pas s'empêcher de penser qu'il en est responsable. C'est en partie vrai puisque par ses actes il a précipité les choses mais que fallait-il faire ? Attendre et assister à l'implacable déroulement d'évènements prévus par des prophètes babillards ?!
Non, il fera tout son possible pour défendre son peuple, même s'il doit sacrifier tout ce qui fait de lui un thuadène honorable et valeureux.

Quelques instants plus tard, le reste de la troupe se met en branle pour évacuer les lieux. Luk et Bjorn à eux seuls transportent quatre corps. Le jeune capitaine met toute son énergie à la tâche pour s'épuiser, s'éreinter et penser à autre chose qu'aux visions macabres qui hantent désormais son esprit.
Ce n'est que lorsque ses bottes foulent l'herbe généreuse du Sidh qu'il se rappelle de quelque chose.

- Miyanne !

Bjorn se retourne vers lui avec une question sur les lèvres qu'il devance d'une exclamation :

- Si le dernier larron est aussi coriace que ces quatre, elle risque d'avoir besoin d'aide. Je vais retourner la chercher.
- Sauf ton respect Luk, je ne pense pas que ce soit une bonne idée, il vaudrait mieux…
- Je vais la chercher Bjorn. Occupe toi du reste ici.
- Capitaine je persiste…
- Peu importe ! C'est moi qui suis à l'origine de ce carnage, c'est à moi d'en assumer la charge.

Il darde un regard brûlant sur le colosse, le mettant au défi de contester sa décision avant de conclure d'une voix ardente :

- Jusqu'au bout.

Bjorn se serait sans doute incliné et Luk serait retourné dans la grotte sans l'arrivée inattendue d'une seconde troupe, fraîche et dispose celle là. L'homme de tête, s'avance d'un pas et se frappe le pectoral qui rend un son épais.
Luk l'identifie immédiatement sous le nom de Crudug, il n'a jamais aimé son regard et ses manières empruntées. Il se méfie de ce genre de gaillard plus intéressé par leur prestige personnel que par le bien commun des thuadènes. Cela dit, même en étant à la tête des armées, on n'en maîtrise pas tous les rouages et il existe des hommes qui sont prêts à se rallier à ce genre d'individu. Ce qui en fait des meneurs…

- Luk, honneur à toi Marcheur-des-Cieux.
- Grmbl.
Ignorant la répartie pour le moins incongrue de son supérieur, l'homme reprend d'un ton formaliste.
- Le Gardien vous fait demander mon capitaine.
- Je le verrai plus tard, j'ai encore à faire là dedans.
- Faites excuse, mais il semble que ce soit pressant. Et puis, on nous a envoyé précisément pour vérifier que tout se passe comme prévu dans la grotte du passage.

A demi exaspéré par la raideur de son interlocuteur, Luk lui décoche un regard froid.

- Je vais finir cette tâche. Ensuite seulement je verrai Le Dagda Nuadien. Oserais-tu affronter ma volonté ?
- Eh bien… c'est que…

Le guerrier se dandine, visiblement mal à l'aise. Il s'apprête sans doute à répondre une ânerie procédurière lorsqu'un bruissement monte à point nommé des broussailles pour détourner l'attention.
C'est un des petits homoncules qui sillonnent le Sidh. Messagers discrets et corvéables à merci que la troupe prend tant de plaisir à malmener. Sans un mot, le petit être bondit de quelques enjambées disgracieuses, s'incline dans une contrefaçon de révérence et fourre une petite émeraude sculptée dans les mains du Marcheur-des-Cieux.
Ce dernier lâche une expiration frustrée en recevant le message. La confirmation sans équivoque que le Gardien le mande séance tenante. Il referme la paume et se résigne :

- Eh bien ! Si tout doit se liguer contre moi, qu'il en soit ainsi !

Et sans un regard pour le dénommé Crudug, il trace la route à travers les fougères, toujours chargé de sa macabre cargaison.
Le Dagda Nuadien n'est plus dans la plaine, il s'est retiré dans son palais et Luk doit se séparer des membres de son infortunée équipée pour répondre à son appel. Confiant les cadavres et les blessés à la charge de son second, il gravit à grandes enjambées le tertre qui conduit à la demeure rocheuse du maître du Sidh.

On pourrait confondre le palais du Gardien avec une quelconque grotte, cavité naturelle polie par les âges et les ruissellements patients. En réalité, bien peu dans le Sidh, même parmi les thuadènes, savent qu'il s'agit d'une réalisation de cet être extraordinaire et ténébreux. Chaque repli de la roche, chaque épieu calcifié est une expression de la volonté du Gardien. Chacune des gouttelettes limpides qui rampent, glissent et abreuvent les bassins creux sont mues parce qu'il l'a voulu ainsi.
De ce fait, rien ni personne ne peut pénétrer cette antre sans être immédiatement décelé par le maître des lieux. Logé dans cet écrin de roche, Le Dagda dispose d'encore plus de perceptions, comme si sa demeure participait d'une extension de son organisme. Mais bien habile celui qui pourrait cerner les véritables possibilités du Gardien.

Luk traverse vivement une grande salle aux parois concaves et s'engage dans un couloir tortueux qui s'enroule sur lui-même plusieurs fois avant de déboucher dans une autre pièce située en hauteur.
C'est ici que se trouvent le trône et les attributs du pouvoir ; la masse d'airain et le chaudron d'argent.
Quelques créatures ailées tapies dans les coins se tiennent prêtes à répondre aux demandes du Gardien. Pour l'instant, parfaitement immobiles, elles ont de la pierre la couleur et la texture granuleuse. Sans doute invisibles pour l'observateur non averti, elles restent pourtant parfaitement vigilantes ; gargouilles scrutatrices prêtes à déchirer la chair des imprudents à coups de becs avides. Elle n'ont pas de raison de se manifester et le capitaine leur adresse juste un coup d'oeil rapide.

Le Marcheur-des-Cieux n'est jamais à l'aise avec un obstacle entre sa tête et son domaine d'élection, il n'en demeure pas moins parfaitement droit et fier dans la chambre du trône. Casque sous le bras, les traces du combat récent maculent encore sa tenue et ses cheveux emmêlés en mèches humides qui encadrent son air sinistre ajoutent une note fatiguée et lasse à son port. Mais peu importent les apparences, le Gardien lit directement dans les cœurs.

Ce dernier n'est en vue nulle part. Le capitaine commence à s'impatienter. Inquiet pour ses hommes, inquiet pour Miyanne et désireux de rejoindre le cœur de l'action au plus vite. Sa voix forte et claire résonne sous les arcades irrégulières :

- Le Dagda Nuadien ! Je suis ici conformément à ta demande. Qu'attends-tu de moi ?

Pas de réponse. Ce silence pesant commence à devenir irritant. Aucun doute que le Gardien sait qu'il est ici et qu'il a parfaitement entendu sa présentation. Alors pourquoi l'ignore t-il volontairement ? Luk aurait-il fait quelque chose qui aurait contrarié le maître du Sidh ? Pensant qu'il se doit de poursuivre en se fiant à son instinct, Luk décide de lui exposer les derniers faits.

- Nous avons victorieusement écrasés les intrus humains. Je ne m'attendais pas à une résistance aussi opiniâtre et il me peine de confesser que nos pertes sont catastrophiques. Pourtant je garde la certitude que c'est une bonne chose.

Un petit raclement pierreux se fait entendre. Pas plus. Comment faut-il l'interpréter ? Luk s'interrompt un instant pour guetter une autre réaction mais il semble qu'il devra se contenter de ce maigre substitut pour le moment.

- Les prophéties peuvent être fausses. En voici la preuve ! Je ne nie pas que ce fût difficile mais …

Cette fois c'est une goutte qui percute distinctement une flaque dont la surface laiteuse se trouble brièvement sous l'impact. Le Marcheur décide de continuer.

- Le pouvoir des thuadènes est peut-être affaiblit mais pas mort ! Nous pouvons encore lutter. Même si je l'avoue, nous aurions sans doute beaucoup de mal à résister à une troupe entière de ces mêmes humains.

Quelques grains de poussière dorée s'enroulent autour de ses chevilles.

- Je sais que j'ai été obligé de recourir à des méthodes déshonorables et pour cela, j'accepterai ma punition, mais avant ça, je dois achever ma tâche.

La poussière se fait plus dense, montant jusqu'à ses mollets, générant un véritable petit courant d'air tourbillonnant. Il s'amplifie sans cesse et maintenant, quelques particules sablonneuses viennent s'ajouter à la danse. Le frottement lancinant des graviers irrite ses cuisses nues.

- Il est possible que nous n'ayons plus cette opportunité la prochaine fois. Ils seront peut-être plus nombreux et d'avantages préparés mais … Je ne veux pas croire que cette mise à l'épreuve ait été une pure perte.

Une expression de doute et de remords se coule peu à peu sur le visage d'ordinaire volontaire du capitaine. Et si par ses actes il n'avait fait qu'empirer les choses ? Il reste un humain dans la grotte. Si Miyanne n'en vient pas à bout, il s'enfuira et reviendra avec des renforts.
Et si elle y parvient à le tuer… cela signifiera t-il pour autant que le Sidh n'est plus menacé ? Non, tout ceci n'était que le commencement d'un mouvement inéluctable qu'il ne pourra pas arrêter en tuant quelques éclaireurs. Quelle devrait être la réponse d'un guerrier ?

- Je vois que j'ai eu tort de me précipiter ainsi. (Il serre le poing et le lève à hauteur de poitrine). Mais je mesure à présent l'étendue du péril que nous courrons. Leurs armes sont plus tranchantes et leurs cuirasses plus dures que les nôtres. Ils maîtrisent des pouvoirs qui nous sont inconnus et ils sont animés de rages meurtrières qui n'ont rien à envier aux transes berserks des nordiques.

Les griffures de l'air abrasif cessent subitement, comme en approbation à cette dernière tirade.

- A présent, tu comprends ce que signifie le vent du changement.

Un murmure dans le creux de son oreille. Luk se retourne sur un sursaut. Une ombre majestueuse le domine de toute sa hauteur. Forme indécise aux contours bleutés dont les pulsations puissantes semblent s'accorder au rythme même de son cœur.
Sous la terreur induite par la seule aura du Gardien, le jeune guerrier ne peut s'empêcher de ployer les genoux. Il relève péniblement les yeux pour tenter d'affronter le courroux de son maître résolu à endurer sa sentence avec toute la dignité qu'il pourra préserver.

Mais au lieu de la vague de douleurs qu'il attend et redoute, la puissance se retire lentement comme une vague paresseuse pour ne laisser plus qu'un goût amer sur la langue. Le Gardien semble tout d'abord reculer de quelques pas, mais Luk se rend vite compte qu'en réalité, c'est sa taille même qui diminue.
Il rapetisse, devient plus chétif et acquiert des contours indéniablement féminins. L'ombre couronnée de bois de cerfs, s'adoucit des courbes attirantes de hanches et de seins. Jamais encore il ne s'était présenté de cette manière et le capitaine a bien du mal à dépatouiller ce que cela signifie.

- Nous ne pouvons empêcher les humains de prendre leur tour. C'est ainsi que les choses doivent être.

La voix est chaude et tendre, comme celle d'une amante après la passion. Ce revirement de sensations est aussi soudain qu'il est déstabilisant et l'esprit de Luk est incessamment tiraillé par des bouffées d'émotions contradictoires. La puissante odeur de musc qui lui monte à la tête n'est sans doute pas étrangère à sa confusion. La gorge étranglée, il ne trouve rien à répondre.

- Mais tu verras Marcheur-des-Cieux. Tu comprendras pourquoi les cycles doivent s'accomplir. Et lorsque je ne serai plus, même eux, petites créatures impulsives et chaudes, regretteront de nous avoir détruits.

Entendre à nouveau ce fatalisme angoissant se déverser par la bouche même de celle qui représente le principe même de la vie flanque un frisson à Luk qui lui déverrouille la langue.

- N'y a-t-il donc aucune alternative ?!

La Gardienne hoche la tête lentement, comme attristée. Mais il est impossible de discerner la moindre expression de son visage.

- Mon guerrier, tu es fort et puissant, mais il te manque encore la sagesse et le savoir qui te seront nécessaire pour prendre la tête de notre peuple.
- Je ne veux pas prendre la tête de notre peuple ! Je ne suis pas…je ne peux pas ! Tu es la gloire des thuadène La Dagda Nuadienne ! Celle par qui la vie arrive !

Par ses paroles Luk réalise soudainement avec quelle facilité il a assimilé le changement de genre de son interlocutrice. Il est à présent incapable de penser à la Gardienne en des termes masculins. Aussi vrai qu'elle représentait la virilité, l'ardeur combattante des mâles, elle diffuse à présent la résolution et la perception terrestre du temps et des saisons des femmes.

- Non, je ne suis qu'un principe instruit. Une créature dotée d'un potentiel suffisant pour apprendre et évoluer. Et toi aussi, bientôt, tu évolueras. Je regrette que nous ne disposions pas de plus de temps, mais il est des choses qui doivent s'effectuer dans la précipitation et le chaos pour qu'il y ait un avenir.

La clairvoyance qui transparaît dans ses propos ne laisse place à aucune contestation. C'est la vérité, simple et nue, si profonde qu'elle semble gravée dans la roche autour d'eux. Elle se cache dans le reflet des gouttes d'eau, elle se murmure dans les soupirs caverneux des courants d'air qui traversent le palais.

- Les thuadènes ont longtemps marqué la terre de leur empreinte. Ils ont préparé la voie et nous devons nous réjouir que nos successeurs soient prêts prendre notre suite. Ainsi, ce que nous avons construit se perpétuera à travers leur œuvre. Tout comme notre propre règne s'est édifié sur les ruines du pouvoir des fomoires.

La mince silhouette ténébreuse agite quelques unes des extensions fibreuses qui la recouvrent. Elle écarte lentement les bras et reprend :

- Souviens toi de ceci Luk le Marcheur-des-Cieux : seule la contrainte et le manque peuvent initier le changement. C'est du chaos que procède l'ordre et non l'inverse.

Le capitaine abasourdi par ce discours se pince l'arête du nez et tente de choisir l'une des nombreuses questions qui se bousculent dans son esprit.

- Mais si nous devons être détruits. A quoi bon parler de l'avenir ? De quel peuple penses-tu me remettre la garde si nous trépassons tous ?

L'ombre lui offre rire charmant et tellement frais qu'il effiloche une partie de la tension qui pèse sur les épaules de Luk.

- Rien n'est assez absolu pour décider d'une destruction totale. Et même si nous écoutons les prophéties, il n'est pas dit que nous y passerons jusqu'au dernier sur une ultime bataille. Non, il y aura des survivants, il y aura des rescapés. Et ce sont eux qui tu devras mener. Le Sidh ne sera plus jamais un refuge pour eux et tu auras la lourde tâche de leur trouver une nouvelle terre d'accueil ou les thuadènes pourront définitivement être oubliés.
- Comment ?
- Il faudra lutter. Et tu es fait pour ça, tu l'as déjà démontré aujourd'hui. Il faudra contrarier les tendances pour en tirer un petit fil et le garder précieusement. Il y aura certainement beaucoup d'imprévus et d'aléas. Nous devons compter sur le chaos pour se déchaîner afin d'en profiter autant que nous en souffrirons.
- Alors tu peux être sauvée ! Si la mort n'est pas la seule issue pour tous, tu…
- Peut-être…peut-être pas.

Les mains fines mais pourtant puissantes de la Gardienne attrapent Luk par les épaules pour le relever.

- Maintenant va, Marcheur-des-Cieux. Agis selon ton instinct et ne recule devant rien pour préserver ce qui peut l'être dans la débâcle qui s'annonce. Ainsi doit s'achever notre cycle : dans la douleur et la violence.

La consigne s'imprime profondément dans l'esprit du capitaine et il comprend soudainement que le motif de cette entrevue n'était nul autre que ceci : lui graver cette marque de la volonté de la Gardienne pour qu'il ne lâche jamais prise.
Inclinant légèrement la tête, Luk contourne l'ombre et s'apprête à quitter les lieux lorsqu'il est interrompu par une salve sonore.

- Mais n'oublie pas ce que tu m'as promis.
Le Gardien a repris sa voix et probablement son apparence habituelle.
- Avant la fin, tu déposeras l'ondine à mes pieds pour que je la soumette à notre volonté. Une telle créature ne saurait rester aux mains des Fir Bolgs et je redoute ce qu'il pourrait arriver si quelqu'un d'autre en prenait le contrôle…humains ou fomoires…

Les fomoires ne sont pas censés être morts ?? Voilà qui ajoute encore de l'incertitude dans les pensées déjà embrouillées du capitaine. "Rien n'est assez absolu pour décider d'une destruction totale" a-t-il dit. Sans doute est-ce également valable pour leurs anciens ennemis.
Voilà qui est inquiétant, cette ondine pourrait bien être un gravier de plus dans la botte des thuadènes.

En quittant le palais, une sombre satisfaction éclaire le visage du Marcheur-des-Cieux. Il possède à présent suffisamment de volonté pour freiner les humains. Il se félicite d'être allé à leurs devants et d'avoir sauvagement sacrifié autant de vie pour n'en tuer que quatre. Oui, tous les moyens seront bons et valables. Plus rien ne doit entraver les actes des thuadènes dans ce chant du cygne qui, s'il ne sera pas magnifique sera au moins impressionnant.

En prenant pied au sommet de la colline qui surplombe la plaine aux piliers, le Marcheur-des-Cieux peut admirer toute l'étendue de leur peuple sur le pied de guerre. Il accueille la caresse douce du vent dans ses cheveux avec un plaisir rendu plus aigu par la proximité de la fin.
Non il n'y aura pas de fatalisme. Son regard sombre prend une teinte plus profonde et plus noire. Son visage se pare de traits qu'on ne lui connaissait pas jusque là, lui conférant une intense aura de respect et de force, mais l'affligeant également des marques de la rage et de la hargne qui couvent désormais en lui.

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Article original rédigé par Sakutei et publié sur Bouillie de scribe par Sakutei
Reproduction interdite sans autorisation

Chapitre 26 : Syllabe changeante.

Sakutei — Sat, 06 Feb 2010 01:09:26 +0100

Lorsqu'elle reprend conscience, une flopée de sensations agressives se disputent la faveur de son attention. C'est d'abord un grand frisson accompagné de spasmes violents. Puis c'est cette douleur musculaire qui lui cisaille les articulations, comme si on venait de raccommoder ses coudes, ses genoux et même ses phalanges, un par un avec du fil de fer grossier.
Il y a également cette sphère creuse et incisive qui agrandit la cavité béante de son estomac gargouillant, le goût acide sur sa langue pâteuse, les remugles aigres qui lui irritent les narines et lui flanquent la nausée. Et pour finir, il y a cette impression que sa tête va exploser si elle n'entend ne serait-ce qu'un seul murmure.

Thrace émerge enfin des limbes avec le regard flou et papillonnant de celle qui vient de faire une visite approfondie d'un gouffre abyssal aux parois de néants. Elle tente de bouger un bras et sent une présence glacée couler le long de sa peau nue. Elle se fige mais le mouvement se poursuit ; tout en cliquetis et en raclements métalliques qui débouche sur un fracas soudain dont les échos lui écorchent les tympans.

L'ondine porte deux doigts à sa tempe et grimace. Bon, sa tête est toujours entière. Elle parvient à se redresser prudemment et lentement, provoquant d'autres chutes des mailles de cet acier si froid.
Des chaînes. Non point fixées mais juste posées en travers de son buste.

Pourquoi ? Thrace achève de se débarrasser des dernières longueurs à gestes lents et imprécis. Ses mains tremblent et elle se sent pathétiquement faible. Faible comme elle ne l'a jamais été.
En se redressant totalement, des mèches éparses de ses cheveux lui tombent sur les épaules et devant les yeux. Elle prend une inspiration dans l'air froid, ferme les yeux et tente de faire le point.

C'est à ce moment qu'elle prend conscience de sa nudité. Un sursaut, un manquement dans la succession des battements de son cœur et il s'en faut de peu pour provoquer un nouveau spasme généralisé. L'ondine fronce les sourcils et resserre ses bras hérissés de chair de poule autour de sa tendre poitrine indûment exposée.

Pourquoi ?! Toujours la même question, un peu plus agacée cette fois. Elle constate avec un soulagement tout mitigé qu'elle n'est dévêtue qu'à partir de la taille. Quoiqu'il se soit passé, une partie de sa dignité est intacte. Elle ne sait pas pourquoi, mais ça lui semble particulièrement important en cet instant de dépouillement total.
D'ailleurs ici, tout semble si nu. Depuis les murs lisses jusqu'aux dalles régulières. La seule source de lumière faiblarde semble provenir directement de sa couche. C'est étrange, il en émet une vibration sourde et presque envoûtante qui semble pétrir l'intérieur même de son corps. L'effet est à peu près aussi apaisant qu'inquiétant. C'est peut être une des raisons qui font qu'elle s'est endormie profondément à en perdre le fil de la réalité.

Les évènements lui reviennent peu à peu en mémoire tandis qu'elle détaille la salle sombre et glaciale. Elle a été malade, très malade. C'est arrivé juste après le combat. Le combat contre qui déjà ? C'était un grand gaillard à la peau rouge. Non ce n'est pas ça. Il y a un détail important à propos de sa peau mais …
L'ondine fatiguée soupire de frustration. Que lui arrive t-il ? Elle se sait d'ordinaire plus résistante et plus réactive.

- C'est probablement ce froid, énonce t-elle à haute voix, autant pour se convaincre elle-même que pour tester le son de sa voix. Le résultat est le même dans les deux cas ; Thrace se racle plusieurs fois la gorge avec une irritation grandissante.

Il est des choses que l'ondine déteste, comme d'être totalement démunie des moyens de récupérer un peu de superbe et de prestance. Comment en est-elle arrivée là ? Que s'est-il passé bon sang ?! La colère qui monte peu à peu dans ses veines lui réchauffe le corps et l'esprit, elle frappe du poing sur la pierre dure qui lui sert de lit. De la pierre et des chaînes, c'est probablement une prison. Mais dans ce cas, qui en sont les gardiens ?

Alors comme en réponse à cette dernière question, une trappe s'ouvre dans le plafond et une silhouette trapue en tombe. Rapidement suivie par d'autres, c'est bientôt toute une troupe qui se regroupe autour d'elle, dans le faible halo de lumière dispensée par la pierre phosphorescente où elle repose. Thrace sourcille plusieurs fois, sa mâchoire se décroche. Oui il y a bien un détail à propos de la peau… à propos de leur peau… ils n'en ont pas. Elle avait oublié l'aspect monstrueux et repoussant de ses hôtes contrefaits.

Maintenant elle se rappelle. Le grand escogriffe qui étend ses bras démesurés et filiformes vers elle, Jetuk, est une sorte de meneur par ici. Un type à avoir à la bonne. Difficile de savoir s'il lui sourit mais il n'a pas l'air contrarié de la voir réveillée. Au contraire en fait.

- Thrace ! Il nous semblait avoir entendu les chaînes ricocher sur le sol. Tu es enfin de retour parmi nous.

Le ton est chaleureux mais quelque chose dans son attitude l'inquiète. Ce coté un peu trop possessif, comme s'ils faisaient partie de la même famille.
Thrace fait de son mieux pour se couvrir et répond d'un ton mal assuré :

- Jetuk … je … où sont mes vêtements ?!

Voilà le plus pressant ! Ca caille bordel et ce n'est pas en restant comme ça que ça va s'arranger. Sans compter le minimum de pudeur requise lorsque l'on est une jeune fille en présence de mâles… aussi altérés soient-ils.

- Tu n'en auras bientôt plus besoin petite sœur.
Celui-là, avec ses cornes, hum… Kernal, voilà.
- Tiens donc ! En quel honneur ? Je n'ai pas le souvenir d'être entrée dans votre harem !
L'expression mordante qui se griffe en travers de son visage en dit suffisamment long sur la dose très réduite de contrariétés qu'elle est prête à encaisser pour le moment.
- Donnez moi quelque chose à me mettre sur le dos ! J'ai froid bon sang !
- Du calme…
- Je SUIS calme !
Jetuk se tourne tranquillement vers ses acolytes et les repousse en arrière à grands gestes des bras.
- Messieurs, retirons nous, vous voyez bien qu'elle a encore besoin de repos.
- Mais…
- Aller !

Et sur un claquement de doigts impérieux, toute la clique obtempère bon gré mal gré. Thrace, en tout cas, leur en sait grée de bien vouloir lui foutre un peu d'intimité.
De nouveau seule, elle décide de passer à l'action. Ses jambes basculent par-dessus la dalle de pierre translucide qui diffuse son halo blanchâtre, elle tente de se planter sur ses guibolles.
La pièce se met immédiatement à tanguer dangereusement et elle est contrainte de réintégrer dare dare une position assise plus prudente. Tout devient sombre, elle cligne des yeux plusieurs fois, ne sachant trop s'il vaut mieux de les garder fermés ou non.
Toute occupée à empêcher un nouveau filet de bile de franchir ses lèvres gercées, elle ne remarque pas l'approche discrète d'un écorché dans son dos.

- Thrace.

Elle sursaute et se retrouve titubante, face à un Jetuk visiblement tout penaud. Ce dernier la rattrape par la taille de justesse lorsqu'elle perd l'équilibre et la guide doucement vers le lit de pierre.

- Jetuk ! Tu ne sais pas t'annoncer ?
- Désolé, je ne voulais pas te faire peur. Hem, je t'apporte tes vêtements.
- Merci, lâche t-elle d'un ton acide.

Elle ne dédaigne cependant pas ce qu'il dépose à ses cotés. Une tunique noire et des pièces de cuir variées qui lui servent de protection. Elle tente de passer le tissu sombre par-dessus sa tête mais perd à nouveau l'équilibre en l'absence de point de repère. Une main prévenante vient lui saisir le biceps. Thrace se rebiffe d'un geste brusque.

- Laisse moi ! Je vais y arriver, je ne suis pas gourde !

Effectivement, elle finit par passer les bras dans les manches et la tête par le col après plusieurs essais infructueux. Elle parvient également à boucler sa ceinture mais ses doigts tremblent trop lorsqu'elle tente de s'atteler à son armure de cuir ou son masque noir.
Sentant une crise venir, Thrace inspire profondément et décide de repousser le reste à plus tard. Elle croise les bras sur sa poitrine maintenant vêtue et plante son regard sombre dans les yeux du grand écorché.

- Jetuk, je veux la vérité aussi simple et nue que je l'étais lorsque je me suis réveillée. Pourquoi étais-je étendue ici ? Pourquoi suis-je dans cet état ?
Le démon rouge hausse ses épaules osseuses et craque sa mâchoire. D'un geste bref, il indique la stèle de pierre.
- Tu permets que je m'assoie à tes cotés ?
Elle acquiesce d'un mouvement de menton sec qu'elle regrette aussitôt à cause des élancements que ça provoque sous son crâne. La douleur et la faiblesse se conjuguent pour la barder de mauvaise humeur. Il vaudrait mieux que Jetuk ne tourne pas autour du pot.

- Et bien je pourrais te donner les raisons médicales ou bien encore t'expliquer ce qu'il va arriver ensuite, mais je pense que le mieux pour toi à ce stade reste encore d'entendre la suite de notre histoire.
Mauvais début, la botte de l'ondine vient frapper brutalement le sol.
- Jetuk ! Tu es celui qu'on appelle l'Orateur hein ! Et bien je ne veux pas de discours, je veux une explication ! Je ne veux pas de grands gestes des bras, je veux combler ce vide qui sépare la fin du combat et mon réveil !

L'écorché la considère un moment silencieusement, formulant sans doute plusieurs réponses avant de les rejeter aussitôt. Thrace se morigène de ne pas être capable de rassembler ses esprits toute seule. Depuis toujours, elle a appris à ne compter que sur elle-même. Devoir attendre la bonne volonté d'un autre est une torture mentale insupportable.
Sa patience déjà mise à rude épreuve s'effiloche comme un ruban de laine mal tricoté. Elle s'apprête à grogner derechef lorsque l'Orateur se décide enfin à prendre la parole :

- Thrace, tu portes la marque et tu as vaincu l'un des nôtres en combat singulier. Cela fait de toi une fomoire à part entière. Enfin presque, il reste une étape.
- Moi une fomoire ? Une étape ?
- Oui. La dernière étape consiste bien sûr à te révéler sous ta véritable apparence.

L'ondine cille à ces derniers mots. Sa véritable apparence ? Veut-il parler de sa forme liquide ? Elle sait qu'elle ne peut pas utiliser ce pouvoir ici, la température trop basse l'en empêche. Mais de toute façon, le problème n'est pas là. Il n'est pas question de devenir une fomoire. Ca n'a jamais fait partie de ses objectifs et elle ne voit pas pourquoi ça changerait.
Avant qu'elle ne puisse interposer le fruit de ses réflexions, Jetuk reprend avec emphase :

- Nous t'accueillerons avec la plus grande joie parmi nous. Les élus sont rares, et les élues encore plus !
Il accentue le "e" de "élues" pour faire sentir la différence.
- Qu'est ce qui vous fait croire que je suis celle que vous cherchez ?!
- Pas celle, l'une de celles.
- Je ne goûte pas le sel de la plaisanterie, s'impatiente t-elle.
- Ce n'est pas une blague Thrace. La marque ne trompe jamais.
- Mais quelle est cette marque foutrenoir ?! J'en ai plein les oreilles mais je ne sais même pas de quoi on parle !
Sous la vigueur l'ondine dénude ses dents sur une grimace furieuse. Jetuk hoche la tête avec cérémonie et se fend de ce que l'on pourrait appeler un sourire.
- Précisément ce que tu es en train d'exhiber sous mes yeux, ô impétueuse jeune fille.
- Q-quoi ?
- Les crocs qui poussent dans ta mâchoire. Tu n'avais pas remarqué ?

L'ondine sursaute brutalement sous le coup de cette révélation. D'abord elle ne veut pas le croire. Et puis quelques bribes lui reviennent.
Le sourire amusé de ce nécromancien lorsqu'elle s'est irritée contre lui. Et puis plus tard, la réaction de son adversaire et des témoins du duel lorsqu'elle s'est laissée gagner par la fureur du combat.
Chez elle, retrousser les lèvres est un réflexe lié à la férocité de sa colère.
Elle n'ose pas vérifier ce que le regard des autres a déjà confirmé. Et pourtant, c'est presque sans s'en rendre compte qu'elle lève une main hésitante pour promener la pulpe de ses doigts sur les contours de sa dentition. La conclusion s'abat sur ses épaules comme une chape de plomb. Quatre pointes saillent aux emplacements de ses canines. Deux en bas et deux en haut. Pas vraiment prononcées au point de la gêner quand elle ferme la bouche mais définitivement protubérantes.

- Tu vois, c'est déjà commencé. C'est pour ça que nous t'avons transporté ici lorsque tu as manifesté les premiers symptômes de vomissements. Les rayons qui émanent de cette pierre accélèrent la métamorphose et rendent le passage moins difficile.

Cette fois, Thrace bondit littéralement de la stèle, osille un instant et se stabilise péniblement. Son cœur bat la chamade et elle se tortille sur place comme pressée par un besoin naturel. Son estomac vient de s'entortiller autour de ses chevilles et ce qu'il restait de salive dans sa bouche vient d'évacuer les lieux pour perler à la surface de son front sous forme de sueur maladive.

- La métamorphose ?!
- Je te l'ai dit Thrace, pour que ta gloire de fomoire se déploie totalement, il faut que tu perdes cette apparence de mortelle petite humaine. Bientôt, tu seras comme nous ! Tu te débarrasseras de cette enveloppe de peau inutile pour donner libre court au potentiel décuplé de tes muscles mis à nus. Et pour la première fois depuis des centaines d'années, il y aura une femme parmi les Seigneurs Rouges !

Il prononce ces mots d'un air exalté et écarte grands les bras ce faisant. Thrace est horrifiée par ce qu'elle pense comprendre. Elle voudrait l'interrompre mais les mots lui manquent. Ce qu'il suggère est tellement abominable qu'elle est prise de tremblements qui lui font claquer les dents. Etre comme eux ? Perdre sa peau et adopter un corps grotesque et difforme ?!
Non ce n'est pas possible. Et l'autre qui continue, imperturbable malgré la détresse évidente de son interlocutrice médusée. Il expose sa théorie comme un bambin tout fier d'une découverte.

- Nous sommes parvenus à emprisonner une partie de la magie du Gardien dans cette pierre particulièrement réceptive en l'exposant devant le Cœur pendant des années. Tu te souviens que nous t'avons raconté comment cette même magie nous a déformé.
Alors, patiemment, nous l'avons soumise et altérée pour que cette énergie incroyablement puissante serve nos desseins. Nous savions qu'il y aurait un moyen utile de nous en servir plus tard.
Et encore une fois, notre patience s'est montrée payante, car toi, Thrace, aujourd'hui tu as l'honneur d'étrenner cette médecine. Grâce à cette pierre, les douleurs et le temps de la métamorphose sont grandement réduits !
Et pour en finir avec les détails triviaux, nous avons pris la liberté d'ôter tes vêtements pour que ta peau soit directement en contact avec la pierre. Les ondes se propagent d'autant mieux ainsi.

"Les détails triviaux". Il a le sens de la formule lui. L'ondine parvient à moduler une exclamation aigue qui jaillit de sa gorge.

- Mais je ne veux pas !
Pour le coup, Jetuk se raidit, surpris.
- Comment ?
- Je ne VEUX PAS changer. Je suis une ondine, moi Thrace ! Pas l'une des vôtres ! Je ne veux pas ! Qui accepterait cette apparence repoussante ?? Pourquoi ? Pourquoi ??
- Tu ne veux pas ? Oh je comprends bien sûr, cela fait partie du procédé, mais tu comprendras vite les avantages de…
- NON Jetuk ! Ca n'a jamais fait partie de notre accord. Je devais vous aider à vaincre le Gardien, pas lier mon destin au votre. Je suis fière de ce que je suis et je ne veux pas changer !

Le grand écorché fait mine de poser ses mains aux longs doigts sur les épaules de la jeune ondine mais se ravise judicieusement en avisant son air meurtri. Il adopte le ton tendre et paternel d'un professeur patient :

- Thrace. Ce que tu éprouves est normal, il est toujours difficile d'abandonner une existence pour en embrasser une autre. Crois moi, tu te sentiras tellement plus forte après ! Pense à la jouissance que tu éprouveras en faisant partie intégrante de notre race ancienne aux pouvoirs immenses. Pense aux connaissances ! Oui, tu seras épanouie comme jamais et tes possibilités ne cesseront de croître à la mesure de ton immortalité.
- Immortalité… elle répète ce dernier mot d'une voix atone et Jetuk prend ça pour une ouverture.
- Oui ! Nous disposons d'une longévité si persistante que la plupart des races nous qualifient d'immortels. Et c'est vrai à bien des égards même s'il s'agit en réalité d'une forme de vieillissement particulièrement ralentie.

Ne plus mourir. Continuer à vivre et à expérimenter sans vraiment goûter la saveur de ce qui fait l'éphémère de l'existence. Cela ressemble à quelque chose d'atrocement plat et figé. Et pour une fille d'eau dont l'essence et de toujours courir, cette idée est révulsante. Non, rien ne pourrait être pire que l'immortalité, toute relative soit-elle.

- Non. Non je ne veux pas Jetuk. Tu ne comprends pas que c'est justement la proximité de la mort qui donne toute la profondeur de mon existence.
- A quoi bon disposer de grands pouvoirs si ce n'est pas pour en profiter sur une longue période ?
- Je me fiche d'avoir des pouvoirs ! Je m'en fiche ! Je suis heureuse d'être mise à l'épreuve de ma faiblesse. Je suis épanouie quand je surmonte mes limites ! C'est ma manière d'être vraie !

Sa voix se brise sur la fin de cette tirade qui puise dans ses dernières forces. Mais de même que celui qui n'a jamais peur ne comprendra jamais le courageux, Jetuk ne semble pas comprendre le point de vue de Thrace. Il rejette son argument d'un revers de main et finit par rétorquer, légèrement agacé par les réticences de l'ondine entêtée :

- De toute façon, il est trop tard pour reculer maintenant, la métamorphose est beaucoup trop avancée maintenant. Ne sens-tu pas les changements qui s'opèrent en toi ?

Ils corrompent sa nature, ils s'attaquent à ce qu'elle a de plus précieux et il s'en réjouit pour elle. La vague de dégoût qui submerge la jeune fille lui fait perdre pied. Thrace tombe sans force à terre et considère ses doigts tremblants entre ses cils empoissés de larmes.

Trop tard ?
Sakutei disait aussi qu'il est toujours trop tard pour choisir. Pourquoi pense t-elle à lui subitement ? Peut-être parce que ses paroles l'ont marquée. Peut-être parce que lui, la comprenait à sa façon et qu'il n'a jamais cherché à l'utiliser.

Alors non. elle ne veut pas. C'est contre tout ce pour quoi elle se bat depuis toujours. Pour sa liberté et pour son indépendance. Mais où cela l'a conduit ? Depuis les fils de la maligne Mélanargie jusque dans les doigts osseux des grands écorchés du Sidh.
Elle veut encore disposer de sa liberté de choix. Elle veut pouvoir renoncer et regretter quand elle se trompe. Elle veut pouvoir embrasser et savourer lorsqu'elle arpente le bon chemin.
Non, ils ne peuvent pas la priver de ça. Ils ne peuvent pas lui faire subir ce qu'elle n'a pas choisi.

Relevant la tête, Thrace arbore une expression de pure angoisse mêlée de profonde douleur lorsqu'elle s'adresse à nouveau à Jetuk. Ce dernier ne manque pas de déchiffrer son expression avant même qu'elle ne parle.

- Jetuk, je t'en prie…ne me faites pas ça.

Ses cheveux lui tombent dans les yeux, plus rien dans son attitude ne demeure de la farouche et fière Thrace. Elle crispe son poing sur le sol si froid et indifférent aux larmes salées qui l'inondent. Une mer de larme pour une fille de l'eau. Sa résolution se raffermit autour du noyau de son désespoir, elle desserre les dents et regarde l'Orateur droit dans les yeux.

- Si vous ne me laissez pas partir, je me suiciderai.

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Article original rédigé par Sakutei et publié sur Bouillie de scribe par Sakutei
Reproduction interdite sans autorisation

Chapitre 25 : Froide flamme qu'est ta larme !

Sakutei — Fri, 29 Jan 2010 16:34:22 +0100

I try to keep my eyes open
And I Realise I haven't closed my eyes in a long time.

- Tah ! J'en ai marre ! On avance à RIEN !

Je m'appuie contre une stalagmite un peu plus audacieuse que les autres, l'index et le pouce à califourchon sur l'arête de mon nez. Des heures…des jours ? A déambuler dans ces couloirs tortueux sans en voir la fin. Mon armure me pèse, mes muscles crient famine et j'ai à nouveau cette sensation tenace que tout ça va mal finir.

Veut-il qu'elle l'aide ?
Non reste tranquille.

Je me tourne vers le duc. Nous ne sommes plus tellement fringants. Ce dernier tour de piste pourrait bien être fatal à notre charmante équipée. Quand à Maille, Maille le noble, Maille le guerrier…et bien le mignon Maille n'a pas l'air prêt à jouer de l'épée si ce n'est pour s'y appuyer à la manière d'une béquille. Il semble rassembler toute son énergie dans le simple fait d'enchaîner correctement ses expirations à ses inspirations. Son visage encore plus pâle que d'habitude est couvert d'une pellicule de sueur luisante qui piège quelques unes de ses fines mèches blondes contre ses tempes et ses joues.
Jouant des épaulières comme un marin aguerri, je m'approche mi-grinçant mi-jurant pour jauger son état ; à ma manière, subtile et discrète pour ne pas l'alarmer :

- Hey ça va ?
Il me retourne le sourire idiot du moribond qui pense faire la nique à la faucheuse encore pour quelques temps.
- C'est…la blessure que m'a infligé ce timbré au sabre.

Oh merde, comment ai-je pu oublier ça ? Je suis parfois d'une indécrottable distraction. Je force Maille à desserrer son étreinte au flanc pour examiner. Fier et droit comme un seigneur, cet ahuri n'a pas voulu montrer de signe de faiblesse avant qu'il ne puisse plus la supporter. J'ôte mon gantelet droit. La plaie est propre et nette mais le bandage de fortune qu'il s'est bricolé est poisseux de sang.

- Un problème les gamins ?

Javel à l'air tout aussi enjoué qu'à l'habitude. Enfin, c'est-à-dire quand il n'est pas pris d'une de ses crises de frénésie psychopathe.

- Non ce n'est pas bon, on ne peut pas continuer comme ça.
- Je vais bien !
- C'est ça…
- Je peux continuer.

Je n'aurais jamais pensé que Maille jouerait le couplet du héros blessé. Comme c'est ridicule, je m'empresse de lui faire entendre raison.

- Bien…bien bien.

Mon gantelet de métal claque quand je le reboucle sur le brassard. Je ferme le poing avec un sourire peiné. –Vlan !-. Le duc lâche un hoquet et se plie en deux.

- Hey ! T'es malade Sakutei ?! Tu veux l'achever ?!
- Désolé, question de lumière. On ne continue pas. Alors Maille ?

Estomaqué (non je n'ai pas frappé sur sa blessure, je ne suis pas sadique), il me retourne un regard acide avant de rassembler les lambeaux de sa fierté pour lâcher (et sans trembler s'il vous plaît !) :

- N'importe comment, une petite pause ne peut pas nuire.
Je hoche la tête en souriant et l'aide à s'installer sur le sol doucement.
- Il va falloir soigner ça un peu plus sérieusement.
- Laisse moi faire gamin.

Javel s'avance et commence à palper les côtes du duc de ses doigts noueux. Ce dernier ne fait pas mine de gémir mais j'ai bien l'impression qu'il en meurt d'envie.
De mon coté, je desserre un peu les lanières de mon plastron pour respirer et j'attrape la gourde pendue à mon coté. Je suis fourbu et préoccupé. Le bel entrain qui nous a conduit jusqu'ici est en train de s'effilocher inexorablement sous nos pas.
D'un autre coté, ça ne m'étonne pas que le Sidh dispose de protections aussi puissantes. Et si les thuadènes sont vraiment les plus grands magiciens de cette contrée, alors pas grand monde n'a dû pouvoir franchir leurs défenses sans leur accord. Sans doute personne même. Oui, si nous parvenons à nous introduire dans le nid par effraction, nous marquerons sans doute un précédent.
Cette pensée tout à la fois exaltante et déprimante m'arrache un pâle sourire. Je reprends une gorgée et rejette la tête en arrière en fermant les yeux. Pouah, l'eau est devenue tiède et dilue à peine la salive épaisse qui nappe ma langue.
Je dodeline du chef et jette un œil vers le blessé. Javel a l'air à son affaire, pas la peine de venir ajouter mon grain de sel sur la plaie. Je détourne le regard vers le shinigami, immobile et droit, comme à son habitude. Ses traits ne réagissent même pas lorsque je lui tends la gourde, les sourcils levés d'un air interrogateur. Ce type est énigmatique à en devenir irritant. Sans doute est-il guidé par un code si rigide que je n'en comprendrais même pas le menu…ça n'empêche pas que son attitude est un archet qui crisse lentement sur les cordes tendues de mes nerfs.
Je me racle la gorge pour penser à autre chose. Je ne suis certainement pas de taille à rivaliser avec Kageisha et pour autant que je sache, il vaut mieux l'avoir à la bonne.

- Bon ça devrait tenir un moment. L'entaille est assez profonde mais bien nette, avec des soins adéquats, elle se refermera vite. Ce qui n'est pas le cas pour le moment !
- Ca ira, assure Maille. Je doute un peu de sa certitude mais je n'en montre rien. Il est assez grand pour juger par lui-même s'il doit se modérer ou pas. Et de toute façon, on ne peut pas faire grand-chose, perdus dans ce dédale dont on ne connaît plus aucune des extrémités, ni la sortie ni l'entrée.
- Bon, bois un coup et on se bouge. On doit pouvoir trouver une issue à ce labyrinthe !
Javel se tourne vers moi et pointe sa canne tordue vers mon paquetage.
- Qu'est ce que ça donne sur la carte ?
- Ah oui…hem.

Un peu plus tôt, Javel a suggéré que je trace notre progression sur un bout de parchemin pour tenter d'estimer notre degré de "tournage en rond". Et à défaut de cercler le problème, je dois dire que cette histoire commence à prendre un arrière goût de quadrature du cercle. Faut admettre, griffonner comme ça au petit bonheur sur un papelard ne risque pas de nous donner le fil d'Ariane de ce sous-sol en teintes de clairs obscurs.
Un peu circonspect mais pas franchement décidé à me laisser critiquer quand à ma performance, je tends le papier froissé au vieux rêveur. Il le prend, l'examine et… ah ça y est, nous y voilà, commence à faire des mouvements de lèvres dubitatifs qui se propagent bientôt à son menton et à ses sourcils broussailleux. Je connais déjà son point de vue qu'il formule avec un art consumé du résumé :

- C'est le merdier.
- Oui hein. Javel, il faut que tu saches que…
- Ne te répand pas en excuses, explique moi plutôt le sens de ce…gribouillage.
Il accentue ce dernier mot avec une moue assez révélatrice.
- Enfin s'il y a un sens à ce torchon je veux dire !
- Il n'y en a pas ! Voilà !
- C'est ça que tu appelles une carte ? Je croyais que tu connaissais ton boulot moi.
- Mais c'est inique ! Comment veux tu que je te fasse une topographie correcte sans aucun repère. On tortille, on descend, on monte, on repasse sous ou au-dessus de couloirs qu'on a déjà emprunté.
- Teuh.

Il se détourne et s'apprête à retourner examiner le duc lorsque je l'interromps d'une main ferme sur l'épaule.

- Javel, ce n'est pas de ma faute si on est paumé là dedans d'accord ! Tu ne croyais quand même pas qu'il suffisait de claquer des doigts pour avoir la clé des champs ?? La cartographie est une science mon vieux, un travail long et fastidieux qui prend plusieurs jours ! On repère les formes du reliefs, on se base sur des points remarquables, on étudie la position des étoiles. Il faut du matériel et du temps. C'est ça la réalité !
- Ca veut dire … ?

Maintenant retourné face à moi, je sens toute la fatigue accumulée qu'il s'efforce de convertir en énervement pour me moucher. Et bien qu'à cela ne tienne, moi aussi j'en ai marre. Ma voix se mue sur un ton sarcastique au possible qui démontre que je suis moi aussi capable d'être parfaitement pénible :

- Ca veut dire que je crois que tu perds un peu le sens de la vie force de rê-va-sser. Les vieux comme toi devraient rester chez eux à divaguer en caquetages inutiles !!

Ca le pique au vif et je regrette un peu mes dernières paroles. Un peu…parce que ça soulage mine de rien. Le vieux éprouve sans doute un besoin similaire et s'apprête à répliquer à sa manière cinglante et brutale. Je me contracte mais la canne se fait bloquer en pleine volée par la poigne tranquille de monseigneur le duc qui nous toise avec un air plus amusé qu'exaspéré.

- On peut pas vous laissez deux minutes hein…
- Gnia gnia gnia.

Javel lâche un juron dans son dialecte personnel et je lui réponds en exhibant une belle longueur de langue puérile avant de me détourner. Maille s'interpose entre nos deux dos boudeurs et reprend avec philosophie :

- Messieurs, nous sommes dans la même panade. Il faut l'accepter et nous concentrer pour sortir de là. Se jeter l'opprobre comme une patate chaude ne peut qu'envenimer la situation.
- Belles paroles messire ! Puisque vous êtes si malin, prenez donc votre patade et tirez nous de la panate.
- Y'a un problème Sakutei ?
- Oui figure toi que … !!

Le reste de ma petite crise de nerfs me reste dans la gorge lorsqu'en me retournant, je me retrouve nez à poils avec le froncement de sourcils de Maille.

- …
- J'aime mieux ça.

L'enfoiré, comment arrive t-il à avoir l'air si menaçant rien qu'en faisant jouer quelques muscles de son arcade sourcilière ?! Sans doute un truc de guerrier…Kageisha me fait le même effet, quoiqu'en plus inquiétant.

- Alors que fait-on ?
- Ma foi, on continue.
- Mais ça n'a pas de sens ! Je pensais qu'on finirait par quitter cette grotte mais les couloirs se suivent et se ressemblent. C'est interminable !
- Vois le bon coté, nous ne repassons plus par nos jalons depuis plusieurs heures.
- Justement, je serais d'avis de rebrousser chemin et de remonter nos traces pour sortir de là. Tant pis pour les thuadènes. On se dépatouillera de Mélanargie et sa clique de nécromanciens d'une autre façon.

Javel fait rebondir la pointe de sa canne sur le sol en rythme et hoche la tête négativement.

- Mauvais idée Ryoka.

Son ton calme désarme ma propre excitation. Il a l'air soucieux. Et tout aussi subitement, je prends conscience que ma hargne provient surtout du fait que je me sens terriblement vulnérable et impuissant par rapport aux autres. Il y a une sorte d'émulation à cheminer en équipe, mais c'est aussi un fardeau. On subit sans cesse le regard des autres, on veut être l'élément utile, voire l'indispensable sur qui on peut compter. Et par-dessus tout, on ne veut pas être le boulet, le type à la traîne qui ne sert à rien et qu'on finit par abandonner quand il se fait blesser parce que c'est le seul truc noble qu'il peut faire : laisser ses compagnons fuir et retarder l'ennemi en se faisant bouffer.
En réalité, tous ici, nous pataugeons dans une mare crasse. Aucun de nous n'a vraiment brillé. Que ce soit Maille qui est déjà blessé, Javel qui nous a proprement avoué son incompétence, Kageisha qui…bah qui ne nous aide pas beaucoup et moi-même, incapable de raisonner correctement. Nous sommes enlisés avec des talents inutiles et ça nous fout en rogne.

- Oh Sakutei t'es réveillé ?
- Hein ?
- Décidément…quelle lumière en ce moment Ryoka !

Il m'appelle à nouveau comme ça. Sans doute parce que j'ai baissé dans son estime, mais je lui pardonne, c'est un des effets pervers de notre situation. Oui vieil homme je te pardonne parce que tu es en proie à l'inutilité et…

- Ha, je comprends pourquoi cette bique de Mélanargie t'a choisi ! T'es assez bredin pour manger du foin par bottes de cent kilos.

Hey ça c'était gratuit par contre ! Mes yeux s'élargissent, je reprends mon souffle comme sous le coup d'un camouflet et je m'avance d'un pas. Maille me repousse sèchement avant de s'exclamer avec fureur :

- Mais vous allez arrêter vos chamailleries ?!
- Ta gueule ! On va se mettre sur la tronche et sa va calmer tout le monde.
- Ah ah ! Viens là Ryoka, je t'attends. (Il agite sa canne dans ma direction) Aller ! Aller !
- Ca suffit les conneries là ! –ouch-

La canne vient de s'abattre en travers d'une figure mais ce n'est pas moi qui ai casqué. Geste maladroit qui achève de mettre le feu aux poudres. Le duc rétorque par une claque sonore et pendant qu'il y est, se penche m'envoie son coude dans le bas-ventre.

- Ca c'est pour ton coup de poing de tout à l'heure.
Plié en deux, je l'agrippe par la manche.
-Hmmphh… attend –thaaa- j'en ai un autre pour toi !

Ca dégénère mais en somme, ça dérouille un peu. Tout occupés à nous renvoyer la politesse, personne ne remarque le changement d'attitude soudain du seul personnage censé de ce groupe. Kageisha vient de se raidir soudainement. Il tente de nous alerter mais nul n'y prend garde, alors il se redresse, main sur la garde de son sabre et tend l'oreille. Quelque chose l'inquiète, il tente de nous en faire part.
J'achève de savonner vigoureusement le crâne presque chauve du rêveur lorsque des bribes de son dialecte saccadé me parviennent aux oreilles. Rien à foutre, je suis occupé et de toute façon je ne pige pas. Le peu d'attention que je prête à son babillage et promptement détourné par un coup de tête "amical".

- LUMIERE !
Uh ? Nous relevons tous la tête, surpris.
- Hey c'était la langue du Delta de Sérénité ça. Il parle notre langue ?
- Il apprend crétin.
- Humpph !
- Attendez…la ferme ! Chut ! Vire ton pied Sakutei. Poussez vous, pou-ssez vous !

Javel échange quelques mots avec son garde du corps. Les réponses sont rapides et pressantes. Maintenant que je note son attitude, un sinistre soupçon se fraie en moi. Pour qu'il se soit abaissé à utiliser notre langue, il faut que ce soit urgent. Je me redresse, inquiet.

- JAVEL ? Qu'est ce qu'il se passe ??
- Il faut dégager d'ici ! Kageisha sent que quelque chose approche.
- Quelque chose ?
- Ca se tue ?
Maille vient de récupérer son épée de géant et arbore un sourire qu'on pourrait qualifier de tueur. Il a l'air plus gaillard qu'avant. Sans doute que notre petite séance de friction lui a redonné du poil de la bête.
- Non. Non non ! Il faut qu'on file en vitesse.
- Mais c'est quoi ?
- Si on l'apprend ce sera trop tard, aller on bouge !!

Et sans nous attendre, le voilà qui remonte le couloir à toutes jambes. La direction même d'où on vient. Tant pis.
Je tourne la tête vers Maille, nos regards se croisent, il hoche la sienne. On file ! Quoique ce soit, je ne veux pas risquer de l'affronter sans le shinigami pour nous épauler et il est inutile de préciser qu'il colle aux talons de son maître.
Une partie de notre approvisionnement reste sur le carreau. Nous courrons sans savoir ce qui approche et il n'y a rien de pire que de faire travailler son imagination. Bon sang, "çà" a fait peur à Kage…"çà" me flanque la trouille alors que je ne sais même pas ce dont il s'agit. Ça craint !
Le souffle court, je risque un regard en arrière. Une lueur rougeoyante nimbe progressivement le couloir d'une aura infernale. Merde, merde, merde, qu'est ce que c'est ??

- C'était trop beau pour durer !

Maille ne répond pas, concentré. Nous rattrapons facilement Javel et restons derrière lui. Impossible de doubler dans ce couloir étroit. Il commence à faire chaud…je sens comme la caresse d'un feu sur le visage lorsque je me retourne encore. Ca s'annonce mal, il y a probablement un genre de démon sur nos talons.

- Faut activer !!
- Parce que tu crois qu'on lambine là, me rétorque Javel entre deux halètements.

Nous déboulons sur une patte d'oie. L'un des chemins monte, l'autre, celui d'où nous venons, descend. La choix est évident mais je lui accord quand même une exclamation.

- A droite !

A toutes jambes, nous détalons dans la pente glissante. Gêné par la besace qui me bat les mollets, je tente d'en régler la sangle tout en courant lorsque je manque de percuter le vieux rêveur qui vient de piler net.

- Quoi ? Avance vite !
- Non, là devant ! Ca chauffe aussi.

Il n'a pas tort le bougre, ça rougeoie devant aussi. Nous sommes pris en tenaille. Maille nous tire de notre torpeur médusée avec une voix de stentor digne d'un sergent de garnison.

- On remonte à l'embranchement.

Dans la bousculade qui s'en suit pour faire demi-tour, je me retrouve en tête de l'échappée. Il s'agit d'atteindre la croisée avant la chose, sinon on est bon pour une grillade collective. Et s'il y a un autre brûlant qui déboule du troisième chemin ? Il ne vaut mieux pas y penser.
Plus je monte et plus ça cuit. La chaleur est presque suffocante à présent et la lumière vive m'agresse le regard. Il faut accélérer mais l'intuition que je me porte à la rencontre de notre poursuivant me coupe les jambes.
Lorsque j'atteins le palier, quelques flammèches virevoltent dans l'air. Je ne pourrais pas le jurer, mais elles me donnent l'impression farouche d'être animées et dotées d'une volonté propre. Un coup d'œil dans le couloir de gauche m'informe qu'elles sont de plus en plus nombreuses de ce coté. Et de plus en plus grosses aussi !
Sans perdre de temps en contemplation inutile, je me rue vers les hauteurs. Nous montons et montons, hors d'haleine. Les bottes claquent en cadence sur le sol de pierre. Les rivets de mon armure grincent, mes poumons se raidissent, mes muscles déjà fatigués sont pris de violents tressaillements qui me laissent présager une série de crampes monumentales.
Et par-dessus tout, cette sensation indicible d'être talonné par un brasier vivant qui grignote petit à petit l'écart comme le grand prédateur vorace qu'il est. Ca me donne des démangeaisons dans la nuque, ça me tiraille les fesses. O déesse !
Arrivé à un autre palier, je manque de m'étaler dans une flaque.

- Attention, ça glisse !
Mais ? Une flaque ?
- Bon sang, il y a de l'eau pas loin !

Pas loin mais où ? En sous-sol, ça peut aussi bien être une infiltration venant de la surface. Ou bien même, nous sommes peut-être séparés d'un lac souterrain par quelques mètres de roche. Pas bien loin mais définitivement infranchissables. De toute façon, la question de la direction à prendre ne se pose pas, le boyau se poursuit pour le moment. Si c'est un cul de sac, si il y a un gouffre, un éboulement, si, si, si.
Un coup d'œil par-dessus mon épaule m'informe que nous perdons la partie. Je vois distinctement les flammes impatientes qui se massent sur nos talons. Elles seront bientôt sur nous !
Et vlan ! Une glissade, un juron. Javel est tombé ! Que faire ? Bah il y aura bien quelqu'un pour le relever. Je ne m'arrête pas, coudes au corps, et concentré sur mon supplice personnel.
Avec la chaleur, l'acier devient de plus en plus insupportable. Les plaques me cuisent en plusieurs endroits et je ne peux rien y faire. Seul mon bras gauche, insensibilisé depuis son amputation, ne me fait pas souffrir.

Elle ne craint pas les flammes.
Formidable. Moi si.
Il pourrait me laisser l'envelopper, elle pourrait le protéger.
Pas question Elutrine.
Quand le moment sera venu, il lui demandera. Elle en est convaincue.
Je suis peut-être con, mais pas vaincu !

Ce satané Kregg en profite ! Oh mais je ne vais pas me laisser faire. Poussant un râle sauvage, je force mon corps fatigué à mobiliser toutes ses ressources. Je divise mon effort en petites étapes et je me retrouve seul, isolé dans cette épreuve de force.

Poser le pied.
Je n'entends plus les craquements et les crissements.
Remplir les poumons à m'en faire craquer l'œsophage.
Je ne sens que le souffle rugissant et la chaleur dévorante.
Donner l'impulsion, balancer le bras, relâcher l'air brûlant qui me râpe la gorge.
Ciller pour évacuer les larmes qui sèchent déjà sur mes joues.
Je ne ressens que l'écoulement rapide, beaucoup trop rapide de ma vigueur qui s'échappe de mes pores en sueur acre et salée.

Un autre virage.

Face à la mort, on devient égocentré ? Peut-être. Je m'en moque. Je veux juste survivre. Qu'importe ma fierté quand tout ce qui compte et rassemblé autour de la bannière de ma volonté. Le vent souffle et bientôt elle s'effilochera comme un tricot dont on tire le bon fil.

Un replat. Et là, je me rends compte que l'air est saturé d'humidité. Depuis combien de temps déjà ? Je me passe une main tremblante sur le visage. Des gouttelettes ruissellent le long de mon nez, mon armure scintille d'une ribambelle de perles minuscules qui coulent, se rejoignent et dégouttent sur le sol glissant.
Je m'arrête, un sourire niais sur le visage. La sensation de chaleur s'en est allée, et avec elle, la persistance de cette poursuite.

Me retournant, je fais face à mes compagnons de cavale. Maille me retourne mon sourire et me fait un petit signe de la main.

- Je t'ai appelé ... J'ai cru que tu n'allais pas t'arrêter ho. (Il s'interrompt un moment pour maîtriser son souffle, prend une grande inspiration et reprend) Le feu s'est arrêté il y a plusieurs centaines de pas. Lorsque c'est devenu trop mouillé.
- Ah ? –tha- L'armure m'a trompé –theu-.

Ses cheveux collés ondulent légèrement. Plié en deux et la tête basse, il porte son épée sur l'épaule et presse sa main contre son flanc. Ce n'était pas un bon exercice pour un blessé.
Juste derrière, Javel et Kageisha. Le premier porté par le second. Le shinigami arbore quelques traces de brûlures sur le visage et ses cheveux sont crépus en plusieurs endroits. Le regard sévère qu'il porte continuellement ne m'est pas adressé, mais je ressens quand même une pointe de culpabilité à l'idée d'avoir laissé tombé Javel là bas.
Certes, un autre s'en est chargé, il n'en reste pas moins que ma réaction était incroyablement égoïste. Apparemment, le vieux a dérouillé, il ne lâche pas un mot. Je m'en veux sur ce coup.
Voyant le trouble qui efface mon sourire, Maille me tapote la joue du creux de la paume :

- Aller Sakutei … reprend … toi. … Tu as fait ce qu'il fallait.
- Hmm.

Ca ne m'empêche pas de me mordre la lèvre. Maille et moi n'attachons pas la même valeur à la vie. Il l'a déjà prouvé en s'engageant inconsidérément dans un combat contre Kageisha ou encore en ordonnant froidement la destruction du petit village de Tertre-de-Lune où nous nous sommes retrouvés.
Tant bien que mal, nous nous remettons en route. Comme nous n'avons plus de gourde, je m'humecte les lèvres et la langue et recueillant un peu de l'eau qui dégouline de mon plastron au creux de ma paume. J'en profite pour me rafraîchir le visage.
Notre progression est toujours teintée de pessimisme mais le fait d'avoir échappé à une mort imminente nous redonne un peu de courage.

Petit à petit, les parois s'éloignent et nous pouvons marcher à trois de front. Javel clopine derrière aux cotés de son garde du corps. Il n'a toujours pas desserré les lèvres et je ne peux pas m'empêcher de penser que c'est à cause de moi. Cette sensation étant particulièrement désagréable, je m'apprête à lui présenter des excuses maladroites lorsque la main fine de Maille claque sur mon bras de pierre.

- Quoi ?
- Quelque chose a bougé là devant.

Je plisse les yeux et m'apprête à lui répondre qu'il divague lorsqu'il me semble moi aussi voir quelque chose. Nous nous figeons, tous sens aux aguets. Un œil à droite, un œil à gauche…aucun bruit autre que celui des gouttes qui clapotent en rejoignant l'étreinte des flaques qu'elles forment en se rassemblant.
Mon cœur encore échauffé par cette grimpette énergique se remet à battre chaotiquement. Sans m'en rendre compte, je me mets à chuchoter.

- Je vais voir…
- Non, on y va ensemble.
- Tu es blessé, reste en arrière avec Javel et Kage. S'il y a quelque chose, je pourrai plus facilement réagir.

Il semble vouloir refuser mais son sens de la mesure lui souffle que c'est également "une bonne décision". Sacré Maille. Je lui jette un petit signe de l'index et avance d'un pas prudent.
Une déglutition pénible m'arrache une grimace. Je tire lentement, très lentement mon épée, de manière à ne pas faire de bruit. L'éclat froid de la lame me donne un peu de contenance. Encore le poids du regard des autres entre les omoplates, je fais un pas de plus…

- SAKUTEI !!!!

Juste le temps de réagir, pas plus. Ma lame sonne. Ca glisse. Quelqu'un grogne et je sens un choc me saisir à l'épaule. Je trébuche et tombe. Maille et Kageisha sont déjà là. Le duc profère un juron et parvient à repousser l'agression en avant. Il y a un sifflement et un gargouillis. J'ai le temps d'entrevoir une paire de robustes bottes avant que la vue ne soit bouchée par celles de Maille.

- Sakutei, ça va ?
- Je … vais bien. Ton armure m'a sauvé.

Et soudain, un cor retenti dans la caverne. Le son emplit la cavité, ricoche contre les parois et vient faire trembler jusqu'à la pointe de nos osselets.

- Qu'est ce que ?

Des ombres jaillissent d'entre les rochers. L'éclat cuivré du bronze, des cris, des heurts. Maille se fait renverser par-dessus moi. Je me relève sur un genou, juste à temps pour bloquer le coup qui allait l'achever avec le brassard. Le shinigami se lance à l'assaut sans attendre. Son sabre fuse, tranche et se retire à la vitesse de l'éclair, saisissant nos assaillants dans leur propre empressement. Déjà, quelques corps tombent et nous ménagent un peu d'espace pour nous relever.

- Maille ?
- Ca va, ça va !

Epaule contre épaule, nous détaillons la troupe d'individus, hommes et femmes qui se dressent en travers de notre chemin. Le cor continue de sonner et un tambour y joint son martèlement sourd. Pas une sommation, rien. L'embuscade est brutale. Je dégage ma courte lame. Une épée s'avance, je la repousse de justesse mais ma garde déviée offre déjà une ouverture. Le pectoral noir tinte encore une fois.
Du coin de l'oeil, je note que Maille peine à manier sa lame démesurée dans ce corps à corps. On souffle, on jure et on ferraille sans trop y voir.
Un coup de pieds me fait reculer. Je tombe en arrière et reçoit la jeune femme responsable de l'exploit en pleine figure. Mon épée glisse sur le sol rocheux, hors de portée. La femme lève son poing armé d'une petite dague. La pointe plonge vers ma gorge découverte ! Je parviens à rouler pour la dégager et me relève sur un genou.

- Bouge pas Sakutei !

Je me fige et rentre la tête par réflexe. Un bruit sec. Celle de mon adversaire roule au sol à mes pieds. Je sens qu'il m'attrape le dos de la cuirasse et tire. Ca glisse ?! Quelque chose coulisse entre mes épaules et m'ôte un poids qui m'était devenu familier.

- Je te l'emprunte, j'ai besoin d'une lame plus courte !

Le duc brandit l'épée qui va de paire avec mon costume. Je l'avais complètement oubliée celle là. Plus courte que la sienne oui…mais quand même une sacrée longueur ce couperet !
Je me relève d'un bond, plus leste et reçoit pour ma peine une entaille à la cuisse. Merde, j'ai perdu un bout d'acier là. Mon poing se ferme pour punir l'auteur de ce fait d'arme. Je frappe et percute un abdomen musclé qui absorbe totalement le coup.
Poussant un cri sauvage, j'attire ce nouvel adversaire dans un corps à corps pour le bourrer de coup. Mon poing gauche entre en jeu et par une curieuse sensation, j'ai l'impression de pénétrer dans son corps.
Le gaillard me dévisage avec des yeux hagards et me crache un postillon de sang en pleine face avant de s'écrouler.

AHahaha ! Elle peut enfin goûter du sang !
Elutrine !

Je retire mon bras gauche et constate avec une horreur mêlée de joie féroce que ma main s'est totalement déformée. Mes doigts sont allongés, tordus et pointus, leurs rebords tranchants guident les giclées de sang qui se font bientôt absorber par le parasite en os.

Ne bois pas ce sang !
Nous avons besoin de force.

Elle n'ajoute rien. Sa voix est plus râpeuse et plus résolue. Elle se gave et me transmet le produit de sa récolte directement dans les veines. Le coup de fouet qui en résulte n'est pas comparable à l'adrénaline humaine.
Je bloque un autre coup du droit et enfonce mon genou dans un entrejambe. Une brûlure au coté me fait ruer. Je repousse quelqu'un du coude et prolonge mon geste en dépliant le bras. Les lames acérées qui remplacent mes doigts mordent avidement la chair tendre et juvénile qui se porte à leur contact.
Un cri d'horreur résonne sous la voûte. Marqué par la passion du combat, je me retourne vers Javel. Oh merde !
Mes yeux s'écarquillent lorsque je vois que certains assaillants nous ont contournés et s'apprêtent à attaquer le vieillard.
Cette fois je ne le laisserai pas tomber.

- Elutrine, avec moi !

Le Kregg m'injecte une nouvelle dose. Je dérape. Les lames s'élèvent. Javel parvient à les dévier de sa canne qui se brise sous l'impact. Il est sans défense, acculé contre la paroi. J'y suis presque ! Mon bras se tend déjà, les pointes s'allongent encore, se vrillent et s'entortillent pour les atteindre.
L'un des agresseurs me voit arriver, il se détourne et fait claquer son arme contre mon bras. Je lui présente mon épaulière droite, couverte de dentelures coupantes et lui rentre franchement dans le lard avec tout mon élan. Juste à temps…
Juste à temps pour voir le deuxième larron enfoncer son épée dans la poitrine du vieux rêveur. Le bruit sec du sternum qui se brise et le râle poisseux qui lui monte dans la gorge me donnent la nausée. J'ai échoué ! J'ai échoué !!
La scène me coupe les jambes. Il retire déjà sa lame rouge du sang de ce vieil ami et se jette sur moi. Comme dans un rêve, je pare son attaque. Elutrine change encore de forme, enrobe son épée et la coupe nette avant de plonger vers sa gorge pour le piquer et boire son sang. Le cri qu'il lâche en s'écroulant me glace le mien...mais pas pour longtemps.

- RAAAAAAAAH !

La rage qui m'étreint se propage comme un feu ardent dans mes veines. Javel ! Je n'ai pas pu. Je te vengerai. Un dernier regard pour cette petite forme prostrée et je retourne dans la mêlée. Les blessures m'indiffèrent et c'est avec effroi que je constate que Maille est en difficulté.
J'allège la pression de son flanc droit en usant et abusant des métamorphoses incessantes du Kregg. Elle s'en donne à coeur joie et son rire résonne sous mon crâne, m'abrutissant complètement.
Je m'abandonne à sa fougue, entrelace mon esprit au sien comme si nous étions dévorés de passion l'un pour l'autre. Nous partageons nos sensations, elle me transmet la force du sang de nos adversaires et puise dans le mien pour s'allonger, se courber, se couvrir de piques et devenir toujours plus vicieuse. Je beugle encore et encore à m'en arracher le larynx.

Je ne suis pas le seul à avoir remarqué la chute de Javel. Le long cri qui est le mien et bientôt repris par Kageisha. Perdu quelque part dans l'empoignade, je note une augmentation soudaine du nombre de gargouillis et d'exclamations. Et soudainement, une voix plus puissante et pourtant tellement tranquille :

- Laissez le moi.

Occuper à ferrailler, je n'ai que le temps d'apercevoir un colosse blond et barbu sans aucune arme apparente. Qu'est ce que ?
Un coup d'épée puissant me lacère le bras droit. Je constate avec horreur que ma main n'est plus là. C'est la deuxième ! Plusieurs plaques de mon armure ont sautées. Je souffre d'une plaie vilaine au front et je perds du sang par en bas.
Enfermé dans une cage de folie et de douleur, mon esprit n'en continue pas moins de penser à ce colosse aux traits nordiques. Et soudain, la lumière se fait !
Le coup qui m'ébranle les dents m'empêche de formuler l'avertissement. Maille pivote brusquement et découpe un homme avec ses deux épées à la manière d'une paire de ciseaux monstrueuse.
Haletant, couvert de sang et agité de spasmes, je crache avant de lui lancer.

- Arrête le…c'est…

Une ombre surgit sur le coté, épée au clair. Mes yeux trahissent la peur panique qui m'étreint subitement. La mêlée éloigne le duc. Est-ce qu'il m'a entendu ? Aucune idée. Mais la lame qui fouille soudainement mes entrailles, elle, je l'entends. Elle crisse contre mes os, elle lacère mes muscles et mes organes…elle…

Je …froid….le tambour qui fait vibrer le sol…le bronze qui ressort trempé de mon ventre. Trempé de mon sang.

Je lève le moignon de mon bras droit pour tenter de saisir quelque chose. Mes doigts de pierre raclent le sol. Elutrine s'agite désespérément pour tenter de me redonner de la vigueur. Ce n'est plus la peine.

Elle relâche…je sombre…j'ai mal et je tremble…

Ma vision brouillée me propose des images étranges.
Je vois un visage. Une jeune fille brune à la peau liquide. Elle me regarde mais ses yeux ne trahissent ni tristesse ni joie.
…
Je ne vois plus son visage maintenant, dissimulé sous un masque noir.
Elle pointe une lame courbée vers moi et l'approche de ma poitrine.
Thrace…Thrace !
…
La pointe s'enfonce, lentement, tendrement. Elle traverse mon pectoral bosselé et vient cueillir mon cœur palpitant comme un fruit mûr. A gestes gracieux, elle appose ses doigts contre ma poitrine, se penche et embrasse mes lèvres tuméfiées, avant de se retirer, aussi légère et lourde qu'un soupir.
…
Je rouvre les yeux subitement sous la douleur. Un bras musclé retire la lame dorée qui vient de me larder la poitrine. Ma tête bascule en arrière et j'ai juste le temps de voir Kageisha tomber à son tour…chose que je n'aurais jamais crue possible.
Un filet de sang entre les dents, je goûte la saveur minérale de ce sol si froid et si dur.
Mes yeux se referment.
Mon cœur s'arrête.
…
Et à nouveau cette jeune fille brune.
Cette fois elle agite sa main.
Non elle agite…quoi … ?
Je pars. Elle prendra ma suite.

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Article original rédigé par Sakutei et publié sur Bouillie de scribe par Sakutei
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