153 m

Je franchis un autre petit bureau et butte contre un sofa dans une salle de détente. Il n'y a rien ici, hormis une machine à café qui clignote soudainement. Sans doute agitée par les décharges du Canabalt.
Un gobelet en plastique tombe dans le réceptacle et se remplit instantanément d'un liquide noir fumant.

Par-dessus le glougloutement, je perçois une voix mécanique, rôdée par l'usage :

- Sucre ?
- Je viens de la tour d'à-côté.

Il me détaille avec placidité. Forcément.

- Ça ne me gêne pas. Je suis en service depuis 47 ans.
- Mais tout va s'écrouler !
- Ce n'est rien.
- Pourquoi ?
- Parce que ça recommencera.
- Mais il y a ces sensations. Je sens qu'il y a quelque chose à faire…
- Méfie toi du Canabalt, il agit d'une manière que nous ne comprenons pas. Ce n'est pas franc. Tu devrais prendre le temps d'y penser en sirotant quelque chose. Installe toi et pense. Savoure, gouleye, fais rouler le nectar sous ta langue pour épurer tes pensées.

Le liquide déversé par la machine déborde du gobelet et se répand sur les bords comme une glue visqueuse. Je frissonne et secoue la tête, terrifiée sans savoir pourquoi. N'écoutant pas les incitations de la cafetière qui gaspille mon temps, je file en courant dans la pièce suivante et ne tarde pas à me casser le nez sur une autre immensité de verre.
J'attrape une chaise et fracasse la baie en criant quelque chose que j'oublie à la minute où ça franchit mes lèvres.